Lobo solitário e sem dentes

Liberdade ainda que tardia...

2011-09-23T19:19:00.001-07:00

É incrível minha falta de fé. Mais incrível ainda é constatar que eu me surpreendo com ela. Porque quando nossa fé é testada algo acontece que nos faz ficar abobados, imbecilizados pela certeza férrea que vai nos deixando, escorrendo pelas mãos. Essa mesma certeza que nos faz ser tão cegos ao ponto de não acreditar em nada que os olhos não possam ver, em nada que os sentidos possam sentir, em nada além que possamos crer. Essa mesma certeza que nos faz ser tão prepotentes e ao mesmo tempo tão dependentes, tão seguros de nossa segurança ilusória que nos faz ser sempre inseguros a tudo que nos escapa, tudo que ultrapassa os limites estipulados pela simples fé que foi testada, experimentada, tornada sensível no campo do consciente. Porque não crer se nós não estamos na condição de saber? Sabemos mesmo ou achamos por acaso que sabemos? O que é o saber senão uma fé disfarçada, apequenada nas condições impostas pelos sentidos mais densos, mais ridiculos e superficiais? Ter fé é ter a coragem de confiar no invisível, no insondável, no indescritível, no insustentável... E quantos de nós não a temos e nem ao menos sabemos? Dependemos dela e nem notamos, guiamo-nos por ela e confundimos com livre arbítrio... E o que é essa mesma liberdade a que todos almejamos senão a vontade imensa de ser enfim sem as dependências todas que nos tolhem e nos agridem a todo instante? E se eu disser que somos livres, sempre o fomos, acreditariam? Alguns sim, e nem precisariam de provas, outros não e me estenderiam as mãos como pedintes por um punhado de provas que satisfariam suas necessidades de paz. Ai vai a prova: Você pode acreditar, ter a fé nisso e ser livre, ou não. Quer maior liberdade? O que nos impede de sermos livres são os receios, os medos, ou, simplesmente, um mal entendido que nos faz pensar que liberdade é o mesmo que libertinagem. Liberdade advém uma grande responsabilidade e nem todos estão aptos a responder por tudo o que fazem ou deixam de fazer... Por isso preferem esquecer e delegar toda a responsabilidade que lhes cabem em órgãos competentes, em autoridades, em celebridades que ditam as normas, as regras, que norteiam e facilitam suas escolhas. E suas escolhas se tornam o reflexo da sua falta de coragem em confiar em seu discernimento próprio. e meu próprio discernimento me diz: Tenha fé, pois és livre.

Felipe Ribeiro.

O limite do si.

2011-09-05T16:10:00.000-07:00

Sofrer é tentador... Ser feliz é uma escolha pra lá de dolorosa. Niguém neste mundo consegue a paz sem levar consigo uma dose de completa insegurança. É no contrário que se busca o certo, e é essa contradição que faz dos homens homens. Um gato não sabe de nada disso, mas, no entanto, ele cumpre seu papel de gato sem ao menos perceber que o faz. O homem tem seu papel também, mas entre ele e o seu cumprimento estão as escolhas. Talvez seja o homem isso, as escolhas que ele faz. E toda escolha abre um campo ilimitado de novas perspectivas, novos meios, novos medos, novos tombos e novas conquistas. Tudo é uma questão de como encaramos o tudo que escolhemos viver. E quando digo que sofrer é tentador não falo de uma teoria abstrata, mas sim na prática. As paixões nos assolam o tempo todo e com elas vem as correntes, as jaulas douradas que nos enganam o tempo todo, que nos tolem e nos faz achar que os limites não são ultrapassáveis. Isso é sofrer, sofrer no gozo, pelo gozo, para o gozo. Ser isso não faz do ser um ser completo, mas antes um ser que busca eternamente a paz. Pascal mesmo já dizia que a vida do homem é isso, aventurar-se para logo cair no tédio. A felicidade é um parto. É dolorosa porque nela há muita renuncia de si. E renunciar-se é mais dificil do que parece porque há na maioria das pessoas o hábito de serem caprichosas, vaidosas, completamente egocentricas e com isso há o enfraquecimento da vontade de ser mais do que se é, porque o limite é sempre imposto pelo desejo de ter atentido tudo o que se quer ser ou ter. Só se é verdadeiramente quando não se é, ou seja, é o contrário do que achamos que somos. É o belo, é a bondade, é o fruto de uma escolha certa que vai contra nossos principios animalescos e egoistas... Como é bom saber disso e como é melhor fazê-lo.

Felipe Ribeiro.

Ar rarefeito.

2011-06-26T19:46:00.000-07:00

Quando você desiste acontece algo no minimo anormal. Você se encontra de repente numa paz interior que te deixa num estado de letargia, num estado em que nada mais pode te atingir. E daí se eu perder o ônibus? Já o havia perdido mesmo... e daí se eu chegar atrasado em casa? O que iria fazer? Muito provavelmente dormir e acordar de manhã pra mais um dia de serviço... Sabem, a rotina chega a um estado que não mais massacra porque já não sobrou nada para massacrar de você. Então, esse estado de paz interior faz com que você se anestesie... Não sei se é ruim, mas quando isso acontece um zumbido aparece sempre no meu ouvido esquerdo, interessante... Acho que é um processo natural de sobrevivência social que impede a pessoa de explodir e cometer alguma besteira. Natural? Tenho minhas dúvidas... O medo é natural, mas como eles trabalham com esse medo é completamente artificial e cruel. te impelem o tempo todo a ser o que se pode ser, o que é designado para se ser e isso vira uma bola de neve que acaba esmagando de fato aquilo que você de fato é, ou seja, aquilo que no intimo você se preocupa em preservar e que a maioria das pessoas nem fazem muita questão de saber. Tudo isso somado ao pavor da rejeição social facultam a uma atmosfera no minimo asfixiante. A maioria das pessoas já se acostumaram com esse ar rarefeito. E quando ele quase acaba vem a paz interior, o dispositivo automático que impede a pessoa de explodir e ganhar a verdadeira dignidade que lhe foi tirada ao preço de uma provável rejeição social, a uma provavel falta de dinheiro, a uma provavel demissão por justa causa, a um provavel deserdar de seus pais, enfim, a toda uma gama de prováveis que provavelmente podem acontecer muito provavelmente. A verdade que nos dizem é que o ar sempre foi rarefeito nesse mundo. Poucos conseguem de fato respirar verdadeiramente. Respirar verdadeiramente é respirar a plenos pulmões, é se sentir pleno de saúde física, mental e o escambau. Mas a verdade é que existe ar pra todo mundo, as pessoas é que acham que existem pouco, e esse pouco que tem é disputado por todos os narizes possíveis. É essa sensação de peso que acompanha todos as pessoas, essa sensação de que o ar pode acabar a qualquer instante e você morrer de sufocamento... Entendem? Acho que estou falando besteira, afinal nos ensinam que devemos nos tornar melhores naquilo que fazemos sempre, nunca parar no caminho, nunca ficar satisfeito com o que tem e com o que se faz com o que se tem, ou seja, com o que se é de acordo com a perspectiva do que se tem, e que tudo isso dignifica a pessoa. O que vem a ser dignificar um ser humano? O que é dignidade? Qual regra você tem de seguir para se tornar digno? Existe alguma regra? E o que vale a dignidade se o jogo que ai esta é completamente insano e indigno? Sim, sim, vou compartilhar a minha dignidade com as pessoas dando um exemplo de cidadania, vou pagar meus impostos porque sou digno, vou trabalhar porque sou digno, vou consumir porque sou digno... A pergunta é: Por que sou digno? Porque tenho que respirar o pouco ar que dizem existir e que nos deixam respirar, tenho que ser digno de respirá-lo para sobreviver e conseguir alcançar a tão sonhada vitória na minha vida... E daí... sim, e daí estarei em paz, com a consciência limpa de que eu de fato vivi dignamente... Consegui sobreviver. Estranho, o zumbido no meu ouvido esquerdo está aparecendo de novo enquanto escrevo isso... Eu desisti, internamente. O fato de eu continuar com meus afazeres e continuar simplesmente não demonstra uma hipocrisia... Demonstra uma vitória, porque eu consigo respirar a plenos pulmões. A plenos pulmões, estou em paz, a plenos pulmões no ar rarefeito que me deram a respirar, a plenos pulmões... Pois a liberdade se encontra sempre à disposição de quem a quer vivenciar, mesmo estando atado o ser livre é livre em qualquer estado. Não tenham medo de respirar... Há ar para todos.

Felipe Ribeiro.

Desculpem por isso, parte 2.

2011-05-20T21:23:00.000-07:00

Perguntaram-me porque não ando escrevendo mais no meu blog. Porque não tenho o que escrever, talvez. Porque deveria? Quem sabe? Eu não sei de nada. Apesar disso ando contente. Não, talvez seja apenas o velho tédio que voltou depois de alguns anos de profunda tristeza. Nesses anos eu escrevia muito, confesso. Não porque eu tinha o que escrever, mas talvez porque eu necessitava escrever, necessitava extravazar. Agora não tem nada para extravazar, já extravazou. Extravazou porque a jara estava quebrada e tudo que estava dentro escorreu para fora, agora só sobrou os cacos e os remendos que não foram muito bem remendados. Enfim, apesar disso tudo eeu juro que me esforço para escrever um texto inteligente, um texto ácido, um texto enfim que me exponha de uma maneira favorável no cenário daqueles que se dizem escritores. Sim, eu sei, ridículo, eu sei, os escritores. E os que acham que o são então, melhor nem dizer. Eu acho que sou um desses que pensam que são escritores. Eu não sou, apesar de gostar de escrever. Aliás, sobre o que eu estou divagando? Agora mesmo me peguei numa indisposição absurda, aliás, estou com ela agora enquanto tento escrever alguma coisa aqui para as poucas pessoas que sentem a falta dos meus escritos, se é que sentem. Nunca consegui entender as pessoas, nunca pensei em termos do tipo "essa pessoa é hipócrita" ou "essa pessoa é honesta". Sou muito burro para pensar assim, e demasiado despretencioso para tanto. Penso nas pessoas em apenas um único termo que nem sei bem ao certo se é o mais válido. Não, na verdade nem isso. Não, na verdade não mesmo. Ando cansado, sei disso. Porque ando cansado? O mundo grita pela justiça, há coisas horriveis e belas ai para serem escritas, há coisas lindas e belas que ainda me chocam, há coisas tristes que me fascinam, ou seria o contrário, nunca sei. Talvez o que me falte é a emoção. Emoção vem do latim que significa mover-se. O que me faz mover agora não é bem uma vontade, mas sim a própria inércia do que foi um dia uma vontade terrível de escrever. Essa mesma inércia, que é a tendência de os corpos que estavam em movimento continuarem em movimento, esta se extinguindo aos poucos. Tenho um emprego, confere. Amo uma mulher, confere. Tenho saúde, confere. Tenho amigos, confere. Não devo na praça, confere. Tenho uma família, confere. Todas as coisas boas da vida me acusam e me fazem tremer de emoção quando penso que poderia ser pior. Isso é assustador, pensar no pior. Lógico, sempre é assustador. Mas, estou perdendo de novo o fio da meada... O que eu quero dizer é que não tenho motivos para me entristecer. E a tristeza me faz uma falta danada. Vai entender! Talvez eu tenho é saudade do tempo que eu tinha disposição para escrever sobre qualquer coisa, sem pretensão alguma. O grande problema hoje é que eu preciso de alguma pretensão para escrever, porque é uma necessidade eu me tornar útil, porque eu me sinto um inútil. E a bem da verdade, quando eu era de fato um inútil, e não como hoje que eu só me sinto um, me sentia muito mais livre para escrever. Melhor dizendo: Agora que sou útil para a sociedade porque eu trabalho, porque eu amo, pago minhas dívidas, não dou trabalho para minha familia, tenho uma saúde impecável e sou aquilo que dizem ser o objeto social do homem de bem me sinto podre por dentro a tal ponto de não ter nada para escrever. Uma amiga me disse que eu estava possuido hoje. Deve ser o verme da comodidade, o parasita da normalidade que se instalou em mim e que esta a comer velhos ímpetos de criatividade e a cagar sonhos que antes eu não tinha, como por exemplo entrar com um financiamento de uma casa, ajuntar dinheiro para não me preocupar futuramente, contar os anos para minha aposentadoria... E minha amiga acertou em cheio: Onde esta o Felipe? Aquele felipe chato, carrancudo, calado, machista, idiota, hipócrita, mentiroso, bêbado, triste, sofrido, miserável, mas que tinha a sua alma intacta e a sua liberdade de expressão, porque tinha o que expremir? Não sei. Confesso que não sei. Mudei, para melhor, o que me tornou pior. E não tem culpados, não tem inocentes. O que se tem é isso. Fato. Desculpem por isso, outra vez.

Felipe Ribeiro.

Minto, logo sobrevivo.

2011-04-04T07:15:00.000-07:00

Qual é a verdade a que estamos sujeitos?
Qual a verdadeira verdade a que estamos imersos?
No mudo, fundo e obscuro ingresso
Do misterioso e universal preceito
Que temos total certeza que nos afeta
E afetando nos afastamos
Assustadiços, envergonhados, submissos...
A qual verdade estamos incluidos?
Todos nós, sem nenhuma falta, nenhuma excessão...
A fuga é a verdadeira mentira...
A mentira é a verdade nos dias atuais...
O esforço se transformou no domínio das coisas banais...
E a banalidade não precisa de nenhum esforço...
Nos dias atuais ela é a regra...
E a excessão é a Lei.
E essa mesma Lei é inexorável...
Universal pois afeta a todos...
Há os que fogem na máscara da independência...
Prorrogando o inevitável...
E o inevitável é evitável de todas as maneiras...
Em vão.
E em vão vamos pondo a falsa vontade...
Em vão pensamos que podemos muito...
Em vão achamos que temos o poder sobre...
Um absurdo...
Um orgasmo egoístico de fundo...
E a pretensão como medida certa.
E certamente não mede nada...
E como medir se nem sabemos usar a régua?
E a Verdade impera, sempre...
Fortemente nos corações bons...
Avassalodaramente nos ignorantes...
Nos bêbados de si mesmos...
Nos fantoches alheios a sua verdadeira vontade...
E nos que mesclam perfeitamente o seu orgulho
E a sua vaidade...
Criando assim a indiferença e a fatalidade...
Da mentira da verdade de hoje em dia...
E da verdadeira mentira de todos os dias...

Felipe Ribeiro.

Alienado, graças a Deus!

2011-02-28T17:41:00.000-08:00

Então finalmente eu consegui ficar em casa sozinho durante algumas horas. Fazia alguns meses que não assistia a nenhuma programação de nenhum canal de televisão. Lá estava o controle, ali a televisão, ali o sofá. Perguntei-me se valeria a pena aquele torpor. Não valia, eu bem o sabia, mas por mera curiosidade resolvi ligar o aparelho e constatar o que estava se passando na programação de alguns canais. Assim que liguei o aparelho o canal respectivo era o mesmo que passava umas seis novelas por dia e que não era novidade alguma estar sintonizado nele. Meus familiares adoram novelas. Porém já havia passado o horário da última novela do dia e estava prestes a começar um programa designado "reality show", algo assim. Primeira cena: Uma mulher completamente embriagada tirando a calcinha e rebolando os quadris. Segunda cena: Alguns homens musculosos gritando e xingando uns aos outros. Terceira cena: Todos pulando e dançando ao ritmo de uma banda ao vivo, todos com suas respectivas bebidas em mãos. Mudei de canal. No outro estava passando um debate entre pensadores brasileiros sobre a politica de um país distante que estava sendo governado por um ditador a mais de vinte anos e que agora estava sob a insurreição da maioria da população. Assisti um pouco e ouvi todas as opiniões. Mudei de canal e estava a passar um programa humoristico onde havia algumas mulheres musculosas que rebolavam sem parar. Assisti um pouco e mudei. Outra entrevista. Mudei. Um pastor gritando aos seus fieis. Prestei um pouco de atenção. Mudei. Voltou ao primeiro canal onde ainda se passava o tal "reality show". Dessa vez uma mulher falava a outra sobre um plano terrivel em que a maioria estava empenhada para desmoraliza-la. Não sei se a mulher era a mesma que eu havia visto no começo, mas se fosse não precisaria de ninguém para desmoralizá-la, ela havia feito isso minutos antes. Desliguei a televisão. Não havia nada de novo em meses, absolutamente nada. A mesma vaidade, a mesma promiscuidade de sempre, a mesma apelação. Não havia o que se fazer, só mesmo desligar a televisão. A mim pareceu o mais sensato. Eu fiquei a imaginar quem poderia assistir aquilo tudo e conseguir gostar daquilo e por que? Logo em seguida minha familia retornou e a primeira coisa que fizeram foi ligar a televisão. O tal "reality show" já havia acabado, e minha mãe me pergunta se eu não havia visto. Disse que não. Minha irmã mais nova pega o controle e coloca num canal onde se paga para assistir à aquele "Reality show" durante 24 horas por dia. Ela ficou no sofá por quarenta minutos assistindo aquelas pessoas que não falavam coisa com coisa. Uma cena me marcou profundamente: Durante mais ou menos uns vinte segundos a camera do "reality show" focou numa mulher que estava dormindo. Vinte segundos. Eu observei minha irmã. Estava vidrada naquela cena. Observei novamente a cena e a moça ainda dormia. Cocei a cabeça e pensei: "Que diabos! O que é que ela esta vendo que eu não consigo ver?" Respirei fundo e fui para meu quarto terminar de ler um livro. Acho que o livro se chamava "As vinhas da ira". E ainda me chamam de alienado porque eu simplesmente não sei o que acontece nesse "reality show". Sim, eu sou um alienado, nesses termos, eu sou um alienado. Com orgulho, um alienado, um fora de sintonia, um ultrapassado, atrasado, mediocre, ignorante. Sim... nesses termos, sim, eu sou. E devo confessar que continuarei a sê-lo enquanto durar o pouco senso que eu tenho a respeito de minha dignidade.

Felipe Ribeiro

Desculpem por isso. (parte 1)

2011-02-24T16:25:00.000-08:00

Tenho cada vez menos tempo para escrever aqui, portanto tenho cada vez menos inspiração para escrever algo que realmente vale a pena ser escrito; o que não quer dizer que tudo que eu escrevi até aqui seja lá muito relevante para a humanidade. Portanto devo escrever que ultimamente me sinto cada vez menos eu. O que é engraçado porque a maior parte da minha vida tentei de fato descobrir quem sou eu para mim mesmo e agora que eu já me cansei de me procurar descubro que não estou sendo o que eu costumava ser e portanto estou sendo cada vez menos eu. É estranho discernir alguma coisa pela sua falta, mas é exatamente isso que acontece com os que de fato não são atentos para com as coisas mais essencias em si próprios. É estranho notar essa falta e como ela se faz presente. É como uma inércia, é como um motor quente que para de rodar mas que ainda esta estalando de quente. É como uma ventania, uma gigantesca tempestade que vai se acabando aos poucos... Bom, e o que é que eu quero dizer com isso afinal de contas? Não tenho a mínima idéia. Acho que estou escrevendo por tédio. E se alguém chegou até aqui nessa leitura significa que está mais entediado do que eu mesmo. Queria escrever um poema... Mas não consegui. Queria escrever um texto profundo, filosófico, uma anedota, alguma coisa com vida o suficiente para dilatar a pupila de alguém... Queria apenas escrever. E saiu isso. Desculpem por isso.

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir - parte 8

2011-01-15T15:44:00.001-08:00

Estava eu em mais um dia de serviço como vendedor de livros quando fui abordado por um garoto.
-Moço, eu queria um livro bom, o que você me indica?
Ahh... como é bom falar de livros bons. Mostrei-lhe Dostoievski, Kafka, Bukowski, Hemingway, Victor Hugo, Herman Hesse, John Steimbeck... Mostrei-lhe tudo que achava bom para o rapaz, tudo que poderia de alguma forma nutrir seu espirito, aquecer-lhe a dignidade, inquietar-lhe a monotonia dos pensamentos... tudo. Tudo em vão.
-Mas... Moço, esses livros são muito grossos...
-São o que? -Refreei meu impulso e respirei profundamente. Vi então que eu estava vendido, amarrado, subjugado, acorrentado na máxima "o cliente tem sempre razão".
-São muito grossos... Não tem um mais fininho ai não?
Olhei bem para o garoto... Meio gordo, gel no cabelo, bem perfumado, camisa social, calça jeans, tenis de marca, usava aparelho ortodontico... a boca meio aberta, mastigava chicletes...
-Quantos anos você têm? -Perguntei
-Eu? Quinze...
-O que você procura?
-Como assim?
-O que você quer ler?
-Um livro bom... Tipo, que me faça passar susto.
Pensei em sugerir-lhe algum livro sobre política internacional ou algo do tipo, mas a piada seria hermetica demais e ele muito provavelmente não entenderia...
-Que te faça passar susto? Terror?
-Isso! Terror... Tem?
Mostrei-lhe a bancada com os livros de terror.
-Ahhn... Não tem um mais fininho?
-Não... tenho só esses...
-Eu queria um livro bom... tipo da saga crepúsculo, entende? Aquela saga é boa!
"Deus Pai Todo Poderoso, Criador do Céu, Criador da Terra, Criador de tudo e de todos... Dái-me força ó Pai... Dai-me força nessa hora sombria, porque mesmo que eu passe pelo vale das sombras e da morte, com Ti não perecerei..." Foi o que me passou no coração naquele instante. Não poderia perder as estribeiras, não poderia deixar tomar conta o comichão que me coçava pedindo para brincar com aquele garoto, mas que talvez me faria perder o emprego naquele mesmo dia... Todos temos que saber as consequências dos nossos atos...
-Escuta... Que tipo de livro você quer?
-Um livro que me faça ficar com trauma! É... traumatizado!
Pensei em lhe indicar alguns livros de auto-ajuda... Mas não, seria pesado demais para aquela idade saber que num futuro não muito distante as pessoas gastariam muito dinheiro comprando livros que ditariam o que é bom para elas serem felizes...
-Olha... Não é muito bom você ler livros assim...
-Olha! Eu tenho dinheiro! E minha mãe não vai ficar sabendo!
"Deus Pai Todo Poderoso, Criador do Céu, Criador da Terra, Criador de tudo e de todos... Dái-me força ó Pai... Dai-me força nessa hora sombria, porque mesmo que eu passe pelo vale das sombras e da morte, com Ti não perecerei..." Respirei... Lembrei de súbito de um livro bom e fino do Camus: "A peste". Mera coincidência com o contexto, se é que coincidências acontecem... Mostrei o livro para o garoto explicando para ele mais ou menos a trama do livro.
-E é bom?
-Tem morte e podridão.
-Massa! Escuta, vou levar... E... Vocês tem livro ai de sacanagem?
-Sacanagem?
-É... Você sabe... Sacanagem... Mulher pelada! - E ficou vermelho como um pimentão rindo de leve...
-Não, não trabalhamos com isso... E eu nem poderia te vender isso, você é de menor...
-Sim, tá certo... Mas ninguém ficaria sabendo...
-Eu ficaria.
-Ahhh mas você é o vendedor, faz tudo que a gente pede...
"Deus Pai Todo Poderoso, Criador do Céu, Criador da Terra, Criador de tudo e de todos... Dái-me força ó Pai... Dai-me força nessa hora sombria, porque mesmo que eu passe pelo vale das sombras e da morte, com Ti não perecerei..."
-Não dá... O pessoal do caixa não iria passar isso pra você.
-É verdade né...
-É...
-Tá bom moço, vou levar esse aqui, é fino...
"Deus Pai Todo Poderoso, Criador do Céu, Criador da Terra, Criador de tudo e de todos... Dái-me força ó Pai... Dai-me força nessa hora sombria, porque mesmo que eu passe pelo vale das sombras e da morte, com Ti não perecerei..."
-Você vai gostar...
-Será? Eu li a orelha dele e não entendi muito bem...
"Deus Pai Todo Poderoso, Criador do Céu, Criador da Terra, Criador de tudo e de todos... Dái-me força ó Pai... Dai-me força nessa hora sombria, porque mesmo que eu passe pelo vale das sombras e da morte, com Ti não perecerei..."
-Obrigado moço, até mais!
-Até...
Pensei que era alguma pegadinha do pessoal que trabalha comigo, uma espécie de iniciação para os novatos, mas não... O que me consolou de vez foi uma das minhas colegas falar para mim:
"-É assim todos os dias... Acostume-se."
E acostumei-me.

Felipe Ribeiro

Pré-Cambriano.

2010-12-23T14:19:00.000-08:00

É um milagre eu conseguir escrever nesse blog. Algumas situações só tendem a comprovar o quanto sou um analfabeto digital. Dentre elas o fato de as pessoas falarem com a maior calma que irão baixar a tal música ou o tal filme, que não vão comprar cds nem dvds porque já estão no site e coisa e tal. Eu tenho uma inveja danada dessas pessoas. Eu ainda compro cd, ainda alugo dvd e me orgulho de dizer que não sei mexer muito bem na internet. Sou da época em que baixar música era sinônimo de comprar uma fita K7, sintonizar a rádio e esperar a música aparecer e gravar. Isso com bastante reza para que o tal do locutor não se intrometesse no meio da música. Sou da época em que se comprava fita VHS e gravava os filmes que passavam na Globo, na Manchete, no SBT, na Bandeirantes... Gravava com o maior cuidado, quando surgia o intervalo pausava e quando recomeçava apertava o REC. Época boa, não muito prática, mas muito boa. Uma merda, mas era bom. Hoje é bom, mas é uma merda para mim parafraseando o grande filósofo Tom Jobin. Não sei ao certo, mas tudo que é facilidade nos dias de hoje não me atrai nem um pouco. Agora a onda é o tal do Ipad, ou algo que o valha. Parece um totem no qual todos prestam veneração. Eu ainda prefiro um livro, as árvores que me perdoem. Prefiro escrever cartas também, detesto emails, acho o fim do mundo alguém me dizer que não tem tempo para escrever cartas, mas para ficar o dia todo na internet como um morto-vivo escrevendo o que acabou de fazer no tal do Twitter ou facebook ou não sei o que, isso tem. Alias, fiz um twitter a uns dois anos atras, só escrevi uma frase e desisti. Não entendi aquilo. E tenho orgulho de dizer isso. Aliás, orgulho é a única coisa que me resta, a única arma que eu tenho. Um vizinho meu de nove anos ao ver um disco de vinil disse alarmado: "Nossa, que cd gigante!" Tive orgulho em lhe explicar o que era aquilo, e ainda consegui me enrolar na tecnologia analógica. Meu celular por exemplo era de um tio meu que sobrou e me deu. É um modelo "velho" de sete anos. "Sete anos! Que absurdo! Ainda funciona?" As coisas não foram feitas para durar hoje em dia, as memórias também não. As pessoas só pensam pra frente, no que vai melhorar, na novidade e coisa e tal. Melhorar o que? Já não está bom o suficiente? Para mim já passou de bom, já ficou desnecessário. As pessoas fazem de um tudo de uma vez só, são dinâmicas, não têm tempo a perder em coisas que não sejam práticas... "Pra que fazer isso assim, vai demorar... Use o Tab, vai mais rápido!" E com isso eu ganho dois segundos, um tempo precioso demais para ser perdido. O secretário municipal de não sei o que da minha cidade (acho que de trânsito e transportes) estava falando para a televisão as justificativas para a construção de um viaduto no cruzamento de duas avenidas movimentadas da cidade, entre as justificativas destacou-se a incrível preocupação com o tempo em que o motorista fica parado no semáforo: dois minutos. Se as pessoas do dia de hoje conseguem se angustiar com um segundo perdido ao não usar a tecla Tab imagina dois minutos no semáforo... Eu fico imaginando o que as pessoas ultra dinâmicas fariam em dois minutos... Acabariam com a fome no planeta? Achariam a cura para as piores doenças? Não! No máximo enviariam piadas por email, escreveriam no twitter sobre o ovo cozido que ficou mole, assistiriam a um filme pornográfico ou, quem sabe, o que é pior, escreveriam num blog sobre toda essa ilustre porcaria.

Felipe Ribeiro

livros e mais livros.

2010-12-15T17:30:00.000-08:00

Ora muito bem, comecei a trabalhar enfim num ambiente em que eu gosto muito: uma livraria. O problema é que com as livrarias, se é que posso chamar isso de problema, aparecem alguns livros que me fazem pensar muito no porque alguém publicaria tal e tal obra. Por exemplo, um livro que explique algum outro livro de sucesso que nem é tão complicado de se entender obviamente que irá atrair pessoas que não conseguem entender o óbvio. Essa semana tive o prazer de me encontrar com uma dessas não tão raras pessoas que me pediu um livro que era a explicação de um livro que era, por sua vez, a explicação de um outro livro que, por sua vez, nem era tão dificil assim de se entender. Sugeri a essa pessoa que comprasse o livro que foi alvo de duas publicações a seu respeito na tentativa de explicá-lo. Pensei comigo, porque algum autor irá escrever algum livro para só depois escrever outro para explicar o primeiro? Por que não escrever logo de uma vez um livro mais claro? A resposta, obviamente, é que a maioria desses autores escrevem muito para venderem muito e a lógica é simples, os autores tratam as suas próprias inspirações como sendo um produto. O problema dessa lógica é que com ela arrastam-se uma multidão de consumidores famintos por coisas novas e com isso obras que são escritas no intuito de explicar outras retiram dos próprios leitores a responsabilidade e a capacidade de compreensão da própria obra. A sessão de auto ajuda que o diga! Mas é uma experiência que considero de suma importância pois estou percebendo que numa livraria entram pessoas de todos os tipos e que tem gostos de todos os tipos porque ali se encontram livros de todos os tipos escritos por autores de todos os tipos. Você é o que você lê, mas muito mais, na minha opinião, aquilo que você procura ler, ou seja, o motivo de estar lendo isso ou aquilo. E os motivos são infinitos assim como são infinitas as possibilidades que cada pessoa carrega consigo de se melhorar ou não, e isso significa, na minha opinião que, por sua vez, não significa nada, ler por curiosidade e não por comodismo, ler por impulso e não porque simplesmente o livro x ou o y é o mais vendido e o mais positivamente criticado. Felizmente existem muitas pessoas assim, que procuram, fuçam, que simplesmente abrem o livro na primeira página e começa a lê-lo sem o auxílio de axiomas de alguns críticos literários ou de vendedores que estão lá para auxiliar na venda. Em suma, o que se está em questão aqui é a autenticidade da motivação de cada um, se ela pertence de fato a cada um, se ela nasceu da simples curiosidade autêntica, aquela que brota do fundo do ser e que reflete como ele é possibilitando assim a essa autenticidade se refletir nas escolhas de cada um que por sua vez acabam refletindo na postura que cada um carregará diante da vida, diante da feitura do seu próprio destino.

Felipe Ribeiro

Verbo transitivo direto.

2010-11-07T16:08:00.000-08:00

Por falar em não entender e não explicar...
Por falar em coisas que nós sabemos e muito bem, e sem pensar...
E que ao mesmo tempo nem sequer sonhamos em sonhar...
Que sendo tão real ultrapassa o próprio imaginar...
Um fato, simples...
Irredutível, eterno...
Que eu chamo de amar...
Lembrei de súbito que hoje ao acordar...
Tive a impressão de ali não estar...
Pois o meu coração pretendia viajar...
Até onde você poderia se encontrar...
Em qualquer lugar...
Se tivesse você seria "o" lugar...
Se tivesse você seria especial esse ali estar...
Se tivesse você seria inesquecível esse ali...
E só falo do ali...
Só falo do chão onde você poderia pisar...
De você, em si, nem ouso falar...
Pois de você eu no máximo posso calar...
Porque a língua que eu deveria explorar...
Para descrever ao menos um pouco do seu olhar...
Não pode ser falada, nem ouvida, nem escrita...
Só sentida...
Gozada, suprimida...
Em toda a minha memória, em todos meus atos, em todo meu ser...
Estar...
Permanecer...
Ficar...
Mudar...
Aceitar...
Crer...
Respirar...
Existir...
Perecer...
Renascer...
E desse ciclo constante a que chamo de vida...
Você seria tão e tão somente só a partida...
Você seria o trajeto, o caminho, a ida...
A volta, a chegada, a despedida...
De tudo que ainda impuro perduraria...
De tudo que eu poderia me trair, me arrepender...
Você seria meu verbo transitivo direto...
Sem escalas, de rumo incerto...
Mas tomado de certezas vãs que não poderia aqui explicar...
Que não poderia aqui compreender...
Só certeza, e nada mais...
Nem do que, nem do quando, nem do como...
Só certeza, e nada mais.

Felipe Ribeiro

Confusões e Contradições.

2010-11-04T10:12:00.000-07:00

Há pessoas que confundem a mudança de opinião com uma possível contradição. A questão é mais complexa, porque essa confusão se dá justamente porque se confunde fidelidade com imobilidade de idéias, o que, a meu ver, nada mais é que um passo para o fanatismo. Acredito que mudar de opinião não seja uma contradição, seria, antes, uma prova cabal do que se decidiu de fato ser ou seguir ou fazer. Toda decisão é uma renúncia, pois se você decide você renuncia alguma escolha em prol de outra ou em detrimento de outra. Contradição não seria não saber o que se quer ou o que se pretende ser, isso é simplesmente ignorância de si mesmo. Contradição é, antes, uma espécie de traição, é você se trair sabendo que se trai, é você mentir para si e para os outros, sabendo que mente, mesmo que seja em prol dos outros ou em detrimento dos outros. E o que mais posso observar é uma onda de contradição, para não dizer mentira, invadindo o cotidiano silenciosamente, sutilmente, imperceptivelmente... É o amigo que lhe diz ser especialista em mulher quando, todos nós sabemos, nem mesmo as mulheres são especialistas nelas mesmas; é o sujeito que se mata no trabalho, que só lhe traz humilhação para a alma, mas que mesmo assim é fiel à imagem de bom cidadão que tenta e busca passar... A contradição está solta e com ela há apenas e tão somente desespero na medida em que não se pode mais controlar o próprio querer, a própria vontade. Em resumo, a mentira leva a mais mentira e, consequentemente a mais e mais prisão da própria vontade, o que os mentirosos não conseguem ver simplesmente porque confundem o ato de mentir com o ato de ser esperto que o engano consequente dessa mentira pode causar. Ser esperto, aliás, é outro predicado caro nos dias de hoje. Um predicado, ao que tudo indica, neutro, amoral, sem cor, apenas refletindo a vontade cada vez mais dependente de mentiras da pessoa que utiliza essa qualidade. Um ato de liberdade seria portando a verdade, tão somente a verdade. E se dizem que a verdade dói é porque não estamos acostumados com ela. A verdade dói mas a mentira destrói. Outra confusão que a maioria das pessoas tendem a fazer... Nem tudo que dói é destrutivo, mas tudo que é destrutivo sempre dói, e muito mais no fim das contas. Outra confusão é entre prazer, gozo e paz. Ter paz não significa propriamente ter prazer, a paz é alcançada, na maioria das vezes senão em todas, pela busca individual da verdade de cada um. E essa busca pode significar dor, renúncias dolorosas. Mas, a verdade é a única coisa que liberta cada um e se liberta é possível suportar e se suporta tudo fica mais fácil, mais fraco, mais viável. A questão é que nos inviabilizamos a nós mesmos a todo instante com as mentiras, e isso tem por consequência o estranhamento gradativo de nós por nós mesmos. Daí as confusões, os medos, os receios, os encantos desencantados, os desencantos encantados. Não se deve, claro, resumir o homem e seus problemas só e tão somente só nisso. O ser humano é por demais rico, por demais complexo e por demais confuso e contraditório para se dizer alguma coisa com toda a certeza, com toda a calma. Mas esboço aqui apenas um esboço. E esse esboço esboça apenas outro esboço daquilo que presumivelmente pode ser. E se é, não sei, mas aceito que pode ser sim. E entre saber e aceitar há de fato uma distância imensa...

Felipe Ribeiro

Ao coração.

2010-10-02T17:23:00.000-07:00

O socorro que precisamos está ai...
Do lado, em cima, em baixo...
À frente, atrás...
Em todos os lados...
O que é dificil de se notar é isso,
Justamente isso,
Que enquanto respirarmos haverá mudança.
Enquanto respirarmos haverá vontade.
Haverá confiança
Haverá coragem...
E porque não?

Porque temos de esperar?
Porque precisamos tanto de amparo?
A vida é isso, uma eterna exigência do acaso.
E exige apenas a nossa coragem particular...
Aquela força intima que nos faz mecher
Nos faz mudar
Nos faz ser
Mais e mais a causa a que amar...

E por que não?
Por que há o muro e o obtuso
Porque há de se ter o medo e o excluso?
Porque há de haver a tal da comparação?
A tal da diferenciação?
A tal da confusão?
Se o que nós sabemos de nós mesmos é um eterno não...
Um eterno talvez...
Um suposto quem sabe?
Um dilema reles, de uma pequenes...
Que nem ao menos nos cabe!

E porque não?!
Porque não colocar o dedo em riste?
Encarar o que nos sufoca...
Encarar o que nos faz triste...
E o que nos aborta?
Aniquila, rasga...
Mutila e afrouxa?
Porque perdemos a fala?
Quando mais precisamos, em nome do amor, discorrer?
Porque perdemos as lágrimas?
Quando mais elas não precisam escorrer?

E porque não, quem sabe?
Porque não?
Se o não mesmo é o que nos afirma!
Que nos liberta da tirania do sim inconsciente...
Daquele sim do medo, do inocente...
Da vítima constante da alheia cobiça...
De nós mesmos no fundo, que não é tão fundo...
Já que superficial, pertencente ao ilusório mundo...
Onde tudo é quase...
e quase é o tudo...

Porque não?
Porque quase!
Porque quase?
Porque não...
Simplesmente...
não.

Felipe Ribeiro.

A tal da fé.

2010-08-20T10:12:00.000-07:00

Já cheguei a diversas conclusões em minha vida, todas de uma profunda contradição interna que beirava o absurdo. Logo vi que o absurdo também era outra conclusão contraditória, talvez pelo fato mesmo de não ser nem ao menos uma conclusão, apenas e tão somente uma espécie de placebo para minha mente, um remédio inventado pela força da fé que carregava em mim e que não tinha a coragem de conceber.
Há alguns anos pensava muito sobre qualquer coisa a ponto de chegar a conclusões racionais puramente fechadas sobre si mesmas mas de tamanha coerência que me assutava o fato de eu ter razão sobre algumas coisas. De fato me assustava porque não poderia aceitar aquilo como aquilo se mostrava, com a sua coerência fria, infecunda, cortante, prática, egocentrica e fechada. Alguma coisa gritava silenciosamente para minha consciência dizendo que não era só aquilo, não poderia ser só aquilo. Essa voz vinda de algum lugar foi me irritando ao ponto de eu apenas escutá-la e nada mais. Dei o braço a torcer para ver o que aconteceria. Pari minha fé nesse dia, dei nome a ela, comecei a cuidar dela depois de um longo tempo de gestação. Era um ser estranho, nunca havia o visto mas confesso que não teria como ser mais familiar para mim. Saiu de mim e me disse: "Até que enfim! Andemos juntos agora, sem eu pesar a você e sem você pesar a mim!" E foi nesse ponto que a coerência espantosa do mundo e todo o seu mistério aparente começaram a fazer algum sentido, mesmo que ainda não entendido, para mim. Foi então que reparei que a maioria das pessoas carregam sua fé como um peso morto. Algumas jogam fora a fé pelo caminho para se sentirem mais leves, mas logo em seguida procuram desesperadas por ela. Outros jogam tudo em cima da pobre fé, sobrecarregando a ela e a si mesmos. Alguns tem tamanho respeito por sua fé que a deixam sentada num altar e prestam culto a ela, engordando-a e deixando-a sedentária. Outros andam com ela, caminham com ela, são um com ela. A minha anda agora fora de mim, mas caminha perto de mim, as vezes me chama para eu ver alguma coisa, as vezes eu a chamo para me ajudar em outras. Deixo-a livre para que ela se fortaleça por conta, deixo-a por conta para que a confiança nela se estabeleça fortemente. Acredito nas coisas que ela me mostra e ela acredita nas coisas que eu peço, e assim pedindo eu vou sabendo o que me falta e assim recebendo vou sabendo o que me faz mais feliz. Quando não recebo fico a analisar o que peço e percebo que o que peço não faz parte de mim. E assim vou acabando com a minha falsa vontade, com os meus caprichos, confiando no que a fé me mostra, mesmo não sendo aquilo que pensava que poderia ser. Se conselhos servem para alguma coisa aconselho a deixar parir a fé que insiste em gritar com você; aconselho a ouvi-la, aconselho a deixar que ela te guie ao que você é, ao que você sempre foi e sempre será. Não confunda você com aquilo que fazem de você, não cofunda nem mesmo o que você faz de você mesmo com você mesmo. Apenas saiba e acredite, ouça e acredite, acredite e ouse, ouse e seja, seja e liberte-se, liberte-se e triunfe.

Felipe Ribeiro

Samita.

2010-07-25T10:45:00.000-07:00

Aos que dizem a mim o quanto mudei e conservam aquela cara irônica do vitorioso que quer dizer "não te falei que você mudaria" aqui vai minha resposta: Sim, porra, mudei. Agora não me venham perguntar no que mudei, em que perspectiva, porque essa ainda esta por se fazer. Aliás fico pensando se de fato não mudamos a todo o momento e por pura vaidade ou orgulho desejamos incontidamente sermos os mesmos de outros tempos. Por que é tão dificil aceitar a mudança, quando ela se faz, ou melhor, quando ela se impõe, nos empurra para um lugar escuro que, por medo, tentamos nos esquivar a todo instante nos agarrando às velhas certezas que não mais cabe na nossa realidade? Estou enfrentando coisas novas e seguramente com total insegurança. As vezes mais por desconfiança do que por querer me agarrar a algum preconceito anterior (desculpando desde já o pleonasmo). Desconfio de tudo que é bom e belo, as vezes por estar acostumado ao tédio da vida, as vezes por estar acostumado a indiferença que a própria vida me revela diante de meus caprichos. E por falar em caprichos estou tentando não impor os meus ao mundo, estou tentando ver o mundo como ele é e tentando aceitá-lo como ele se mostra, não a mim somente, mas, se é que é possivel, a todas as outras pessoas. É dificil se livrar do molde que nos molda desde há muito tempo o nosso próprio querer, a nossa própria vontade que nos faz agirmos na realidade conforme a nossa própria crença naquilo mesmo que aceitamos (ou conformamos)como sendo o real. Se a minha mudança aponta para uma melhoria ou piora eu não sei dizer, mas sei que mudei a minha crença quando comecei a agir diferente no mundo, pelo mundo, para o mundo e concometantemente a mim, em mim, por mim e para mim mesmo. Essa mudança teve como ponto de partida talvez algumas novas relações com algumas novas pessoas que entraram nessa coisa que chamo de minha vida. Novos ventos jogam pra longe velhas poeiras. A água limpa remove a crosta velha de sujicidade. É o refresco que sei que posso me refrescar, é a tal lanterna que me faz ter um pouco de coragem para entrar nesse local escuro que a mudança me empurra, esse local chamado novidade. Se é fruto de minha escolha mudar não posso dizer com certeza, as vezes é uma nova ditadura do coração me impondo sua vontade própria e sobre a qual a minha razão, sedenta de certezas, não tem poder algum; as vezes nem mesmo o coração tem consciência do seu novo senhor, as vezes ele também esta sendo empurrado por uma nova mudança tão sutil e poderosa que nem mesmo a intuição pode chegar a uma linha de raciocínio sobre o que esta acontecendo, apenas sente, pressente e conssente, inflamado pelo gosto doce, suave e salutar mas que ao mesmo tempo é dificil de se sentir, dificil de se decifrar, dificil de se crer tão belo, tão justo, tão nobre, tão honesto, tão dilacerante e tão vivo. É dificil acreditar que é tão bom quando de fato o é. É dificil de creditar ao coração sua existência quando ele de fato começa a bater de verdade, com algum objetivo que ainda não se sabe qual seja, que talvez implique em novas verdades, que talvez suplique novas piedades, que talvez, quem sabe, por que não, inflinja novas dores, novas vaidades, novos rancores, novos caprichos... Nova vida, quem sabe, enfim, Samita?

Felipe Ribeiro

O Barco.

2010-07-04T19:59:00.000-07:00

"De qualquer maneira eu iria te esperar..."
"Esperar quanto tempo?"
"Até você voltar."
"O que te garante que eu iria voltar?"
"Nada... mas eu te esperaria ainda,
mesmo que voce não viesse, te esperaria
sempre te esperei, de alguma maneira"
"E valeria a pena tanta espera assim?"
"Por que não valeria?"
"Nada nos garante que valeria"
"E precisamos de garantias? O que garante as garantias?"
"Nada, elas só nos dão mais segurança...
você não vai entrar num barco no qual você vê um buraco enorme dentro..."
"É verdade... mas um barco bom pode virar...
e nunca estamos seguros integralmente quando arriscamos
o que vale a pena é o arriscar
é o surpreender
até mesmo o decepcionar...
pois nos torna mais donos de nós mesmos...
e mais seguros...
e se te espero... me arrisco a perder outras oportunidades com outras pessoas,
outras trajetórias...
mas... para mim vale a pena arriscar e te esperar...
porque eu te amo."

Felipe Ribeiro.

Sejamos.

2010-06-20T14:00:00.000-07:00

Não que existam as pessoas más ou as pessoas boas. Existem os dispostos a fazerem o bem e os dispostos a fazerem mal o bem que lhes cabem. A vontade é tudo que resta nas pessoas que estão vivas; essa mesma vontade que ataca a própria Vida, a modifica, a desvirtua conforme a convicção, a fé que cada um carrega dentro de si mesmo... Conforme o amor a causa, por mínima que seja, conforme o amor a causa... Essa causa pode ser feita por nós, buscada por nós, sentida por nós, querida por nós... afinal ela é nossa, só nós possuímos a vontade de ter uma causa. Para tanto basta querer... O que, via de regra parece-nos a coisa mais difícil do mundo. Mas, do que é que se precisa de fato para se querer de verdade o próprio querer? A maioria das pessoas só querem aquilo que lhes assegure segurança, conforto, satisfação diante da vida... Então parece-me que elas precisam de coragem para querer de fato por conta própria algo que só elas poderiam querer. Mas, penso eu, é preciso coragem para de fato querer aquilo que lhe cabe e uma dose extra de sacrificio para deixar de querer aquilo que lhe cabe para realizar-se de fato naquilo que lhe cabe. Disposição e vontade então é tudo o que resta para as pessoas que estão vivas, e estar vivo é realizar o seu querer no tempo que lhe cabe, no seu próprio ritmo, mas que seja realizável em cada conduta. E como vamos saber o que queremos de fato, perguntará alguns. Meu caro, só você pode responder isso por você, mas ai vai uma dica: Escute a sua consciência, sempre. O resto, enfim, deixe por conta do grande fluxo da Vida que a tudo e a todos suga e cospe no balde da vitória ou da derrota, que a tudo e a todos exige cada vez mais coragem, que a tudo e a todos exige cada vez mais ousadia e mais amor e confiança nela mesma. Até nisso podemos escolher, vermos as coisas como uma derrota constante ou como uma vitória gradual. Cabe à sua consciência decidir o que fazer perante a vida e perante os golpes que ela lhe aplica, a todo o momento. Enfim... Sejamos.

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 7.

2010-06-06T12:23:00.000-07:00

Cansado de fazer nada em casa a noite resolvi sair para fazer nada na rua. Chego ao ponto de ônibus, num frio de rachar os lábios, e encontro com uma vizinha que estava ali esperando o mesmo ônibus que eu. Acho que ela tinha a minha idade, nos conhecíamos tinha no mínimo uns 15 anos, mas nunca fomos de falar muito um com o outro. Ela até que era bonita pensando bem. Bom... talvez a minha seca fosse muita, mas o único problema dela era que ela falava demais. Nesse dia não foi diferente:
-Oi Felipe!
-Oi.
-E ai, fez a matrícula lá na academia?
-Heim?
-Não se lembra da última vez que a gente se viu e eu te disse para fazer musculação?
-Ah... Sim, agora me lembro.
-E ai, fez matrícula?
-Não.
-E a carteira de motorista?
-Bom... estamos ambos no ponto de ônibus, isso já te responde.
-Porque você não faz as mesmas coisas que os outros caras?
-Que coisas?
-Essas coisas normais.
-Normais?
-Aham... Todos os meninos que eu conheço são assim: tem carro, tem onde pegar, trabalham, ganham um dinheirinho bom... Você insiste nisso de ser magro e pobre! Mulher nenhuma gosta disso não viu! Vai lá, faz musculação, compra umas proteinas e engorda. Tira a carteira depois e compra um carro que esse negócio de ficar no ponto de ônibus passando frio não dá mais não...
-Então essa é a fórmula mágica?
-Ajuda...
-Sei.
-Falar nisso onde você vai?
-Vou ver minha namorada. - Menti.
-Ahhh sim...
-E você?
-Vou fazer uns negócios pra minha mãe...
-É... Mesmo porque se você tivesse namorado você não estaria passando frio aqui, não é verdade?
-Não mesmo!
-É...
-Então você tem uma namorada?
-Tenho... Coitada, ela é pobre, gosta de caras magros e sem carteira de motorista... Ela não é normal como você, graças a Deus.
-Você me acha chata?
-Sim, muito.
-É... mas eu falo isso para o seu bem Felipe... Sério, se voce fosse normal teria chance comigo...
-Deve ser por isso mesmo que insisto em não ser normal...
-Você é muito chato mesmo!
-É tanto faz...
-O ônibus está chegando... Vai nesse?
-Não, vou em outro. - Menti novamente.
-Bom... Até mais.
-Até.

Felipe Ribeiro

Da timidez.

2010-06-01T16:33:00.000-07:00

Ser tímido é uma arte. Se nasce com essa áurea e ao passar do tempo ela só tende a se fortalecer. Ser tímido é saber fugir constantemente da própria Razão que, inexoravelmente, te atormenta com o simples fato do bom senso existir. Para um tímido isso de bom senso é tão pesado quanto uma bola de aço amarrada ao pescoço, tão insuportável quanto uma atmosfera fétida. Ser tímido é de fato uma arte, porque ser tímido é saber lidar constantemente com inspirações que lhe surgem como um raio e que te dizem para entrar em ação... As pessoas ditas normais tem isso como um movimento natural, os tímidos não: Esperam até o momento do limite entre o certo e o certo para escolherem de fato entre o certo e o certo... Algumas vezes erram porque fogem simplesmente do que é mais certo, tamanha é a sua inclinação para com o hábito de perscrutar tudo e todos detalhadamente. São as pessoas também mais sensíveis, mais vulneráveis ao vento da desconfiança... Geralmente não aguentam mentiras, mas são os que sabem melhor fingir a sua verdadeira natureza. E fingem não por malícia mas antes por uma auto-preservação natural que faz com que se fechem para todos. Geralmente são pessoas boas, se algum tímido for uma má pessoa é porque alguém fez com que ele se transformasse nisso e daí se torna a pessoa mais perigosa de todas. Quando dois timidos resolvem querer alguma coisa juntos o que se pode observar é um verdadeiro festival de patinação, qualquer erro de calculo é o suficiente para desequilibrar e para travar ambas as partes. E esse cálculo não é um cálculo frio de interesse necessariamente econômico onde cada um observa pura e simplesmente as vantagens que tem a oferecer um ao outro... É um cálculo baseado na quentura da alma, dos rápidos e ousados olhares um para com o outro e que já são o suficiente para ruborizar a ambos, é o sorriso tirado de um a custa de muito sacrificio e que é comemorado no íntimo como a maior vitória de todas... É um interesse mútuo porque o tímido não se interessa apenas em se mostrar (aos poucos) como é de fato, mas antes ele analisa se é mesmo compensatório para o outro fazer com que ele se mostre para o outro... São criaturas compassivas, são criaturas que se apaixonam rapidamente e que não demonstram de jeito nenhum o enorme entusiasmo que a simples presença do outro pode lhe causar. São criaturas, enfim, que acompanham de longe tudo aquilo que um dia poderão ser de perto, que sonham de fato com tudo aquilo que de fato podem ser mas não tem a menor convicção de que podem ser de fato. São humildes no fim das contas, mas não consigo mesmas, porque todas as suas cobranças recaem apenas e tão somente nelas mesmas o que não é pouco porque de fato se há alguém que sabe cobrar (ao menos de si mesmo) são os tímidos. E quanto mais se cobram das duas uma: ou mais se enchem de coragem e arriscam um pouco (o que já representa quase tudo para um tímido)ou simplesmente não arriscam e fogem (o que é a coisa mais fácil para um tímido), o que já é em si mesmo correr outro risco, o de se arrepender por isso. A vida de um tímido é correr esses dois riscos o tempo todo... Na verdade todas as pessoas correm esses riscos, todos os dias da vida, mas para um tímido a coisa toda toma proporções gigantescas. E, para finalizar, quero deixar claro aqui que as pessoas tímidas têm laços duradouros com as poucas (e sinceras) amizades que fazem, mas se duram é porque são temperados com a sinceridade com que só um timido, que deixou de alguma maneira de o ser, pode demonstrar.

Felipe Ribeiro

Da sorte.

2010-05-22T17:23:00.000-07:00

Eis a fera.
Domada pelo seu indomínio.
Diante dela a bela.
A prova de seu sacrifício.
Sacrifício esse que lhe confere amor,
Sacrificio esse que lhe confere terror,
Sacrificio esse que lhe confere calor,
O calor da paz.
Aquela tão buscada e sonhada fonte,
Onde só e somente só não o faz,
Onde enfim há a morte,
Onde enfim se encerra sua sorte,
Onde enfim encontra sua ponte,
Que o liga ai ao tudo o mais.
É nesse tudo que está sua melhoria.
É nesse tudo que está a sua agonia.
É nesse tudo que está a sua nova genealogia.
O seu renascimento.
O seu novo canto.
O seu novo alento.
O seu novo pranto.
O seu novo sofrimento.
Que por ser justamente novo é mais doce.
Mais forte, mais encantador.
Que por ser justamente mais encantador é mais torpe.
Mais frio, mais destruidor.
E é o ciclo da fera que se encerra com a sorte.
Com o simples encontro com a beleza e a timidez.
A timidez que o revolta, sufoca, engolfa.
Porque ela domina aquele que nasceu para ser indomável.
Aquele que nasceu para amar seus pecados.
Com o furor do bruto
Com o furor do desalmado, do afogado.
Com o furor do ignorante
Com o furor do ódio e seu fruto
O escalpe da esperança, da manseitude, da paz abundante.
Que abunda e deixa transbordar aquilo que nunca foi.
Aquilo que nunca pôde ser.
E que sendo dói.
Morre, empaca.
Destrói e afasta.
Tudo o que sempre foi do resto que lhe sobra.
Tudo o que sempre foi do resto de sua máscara.
Tudo o que nunca tocou com aquilo que agora lhe toca.
Éis a morte, eis a sorte, eis a graça!
A bela ali quieta agora abraça e ampara
A fera enfim conquistada.

Felipe Ribeiro.

O bom e velho livro.

2010-03-26T04:45:00.000-07:00

Ora muito bem, estava eu deitado na cama lendo um livro, senão me engano "O homem duplicado", de José Saramago, quando me deparei pela primeira vez com uma daquelas verdades universais que te arrebatam por alguns segundos e que te deixa sem fala, sem ar e completamente embasbacado. Essa verdade universal me apanhou de surpresa, sem querer, e se baseia numa coisa simples que até então eu não havia me tocado: Como um livro pode ser tão importante para mim! Essa verdade universal se demonstrou ser, afinal de contas, uma coisa muito particular, mas tudo bem, é a minha verdade universal e ninguém tasca! Bom, o raio que me atingiu a consciência aconteceu de madrugada, no meio de uma insônia brava e numa fase de minha vida em que o tédio era derrubado a golpes de "livradas". Eu sempre tive a companhia dos livros, sempre fui apaixonado por eles e para sempre, assim espero até durar minha vida, lerei um bom livro. E numa dessas observações a respeito das minhas leituras cheguei a conclusão simples de que um bom livro é aquele que te traz algum alento, aquele que te incomoda de certa maneira e que te absorve por completo, faz você fugir de si mesmo e se encarnar em outro personagem, em outro contexto, em outra situação, em outra vida enfim. Para tanto não é preciso que o escritor escreva bem, que saiba todas as regras gramaticais, mas simplesmente escreva com paixão, com sentimento, seja ele de qualquer espécie, seja triste, alegre, irado, mas que seja sincero, autentico e que nos faça acreditar a tal ponto que possamos sentir pena, alegria ou mesmo ira. É uma troca... O livro esta ali, a espera da fatalidade que só os vivos podem causar, mas quando há essa troca o livro surge como um sujeito vivo que interage e te faz mudar interiormente, te faz mover uma força oculta que nem você mesmo sabia existir em si. É por isso que talvez Voltaire uma vez disse, o que por acaso eu li em um livro que não me lembro o nome agora (mas o que importa esquecer-se do nome se o que você tira dele vai te acompanhar para sempre? É assim também com algumas pessoas...): "Um livro aberto é um cérebro que fala; fechado, um amigo que espera; esquecido, uma alma que perdoa; destruído, um coração que chora". Afinal de contas o livro é escrito por pessoas de carne, osso, sentimentos e intenções; pessoas que deixam ali sua marca, seu diagnóstico do mundo, de si e de tudo, para sempre até durar o interesse das outras pessoas, de uma pessoa que seja, contanto que tenha a bondade de doar a eternidade para quem escreveu.

Felipe Ribeiro

O caçador de borboletas.

2010-03-07T14:04:00.000-08:00

Eu me vejo como uma rede que dança pelo ar caçando borboletas. Quando tenho a sorte de apanhar alguma eu paro, observo bem suas asas e depois as liberto. As vezes as asas não estão abertas para se mostrarem, dai dou um leve cutucão para que elas se abram para que eu possa ver suas cores, suas individualidades, aquilo que as tornam únicas. Dai as solto, com a certeza plena de que nunca mais verei asas assim novamente. Isso me deixa triste por um tempo, mas logo a tristeza é substituida por uma nova onda de empolgação e a rede novamente dança pelo ar na esperança de ver novas asas, novas cores, novas formas que me marcam de uma maneira única a cada olhadela, a cada observação curiosa e cheia de esperança pela beleza que ali vai se mostrar. Nunca vi uma asa igual a outra, deveras sim parecidas, mas nunca igual. Isso faz com que eu me sinta como um colecionador de beleza, como um amante de coisas únicas... Mas quem não é? Essas asas, quando bem observadas, marcam por um tempo a minha vida. Enquanto isso a rede dança no ar, ao acaso, as vezes captura, as vezes nada tem. A maior parte do tempo ela esta vazia, voando pelo ar, em movimentos suaves, constantes, quase enfadonhos. Agora por exemplo essa rede acabou de soltar mais uma cujas asas eram de uma cor violeta, meio avermelhado... Ha asas com essas cores fortes, ha outras que são de uma coloração sem graça alguma, mas cujo desenho espanta de tão belo. Geralmente a coloração mais forte, mais viva, vem em pequenas asas que voam rapidamente, desajeitadas... As cores mais suaves são acompanhadas por asas maiores, mais bem desenhadas e com um voo lento. São mais fáceis de se capturar, porém são as mais dificeis de se soltar. O desenho unico fica encravado em sua mente e isso te deixa num estado de paixão que te faz querer empalhar a borboleta com as asas abertas e guarda-la dentro de uma caixa de vidro para se observar quando bem quiser. Nunca farei isso. Não há razão para se caçar se a finalidade é a morte e o troféu. Prefiro deixar a beleza viver, se espalhar, unicamente a sua maneira, unicamente. Vez por outra a rede se enche de borboletas, e fica dificil decidir qual é a melhor, a mais bela. Não existe isso de melhor quando de fato todas as asas são únicas.

Felipe Ribeiro

Da força nossa de cada dia.

2010-03-03T07:58:00.000-08:00

Alguns dias atrás estava eu sentado na calçada, como não haveria de ser, depois de passar o dia todo tentando sem muito esforço ou comoção de minha parte arranjar um emprego por ai, quando me deparei com uma cena no minimo curiosa. Um menino de seus seis anos de idade estava acompanhado por um outro garotinho, talvez seu irmão mais novo sentados logo ali, perto de mim. Até ai tudo bem, mas o que me deixou mais curioso foi quando uma senhora passou por eles e deu um bombom ao menino mais velho. Este por sua vez agradeceu, e colocou a lingua para fora tentando abrir o bombom... Pensei comigo, porque é tão dificil abrir um bombom e logo obtive a resposta: O garotinho não tinha dedos. O que havia no lugar dos dedos eram apenas pequenas protuberancias com unhas, mas havia sim um polegar em cada mão ao menos, e isso ajudava o garoto. Ao final de 5 minutos de batalha ele consegue abrir o bombom, come a metade e dá a outra para o seu irmão mais novo. Foi uma cena no minimo estimulante para mim, que logo ficou corado de alguma vergonha por ter as mãos perfeitas e não cometer a muito tempo gesto tão nobre com elas como o fez aquele garotinho. Foi então que eu reparei que logo depois apareceu num portão a duas casas de distancia um outro menino que era um pouco mais velho. Ele perguntou com um grito o que o outro estava comendo e ele acabando de engolir disse num outro grito: - Bombom. O outro então pediu um bombom pra ele e este, com toda a inocencia, mostrou as mãos vazias que carregava apenas o papel do bombom. Foi então que começou o suplicio...
-Nossa, que isso na sua mão?
O menino, por sua vez, muito embaraçado escondeu as mãos nas costas e ficou tentando pensar numa resposta enquanto o outro continuava a perguntar: -Deixa eu ver!Como que ce faz isso? Deixa eu ver!
O menino então disse, depois de muita pressão: - É mágica!
-Mágica? Como que faz?
-É mágica! - Mostrou novamente as mãos.
-Humm... Como que faz pra elas voltarem ao normal?
Com essa pergunta ficou nitido no rosto do menino a derrota. Foi uma das cenas mais tristes que já presenciei nessa minha curta vida. O menino escondeu de novo as mãos nas costas e caminhou até o muro onde se encostou e ficou cabisbaixo. Seu irmão mais novo corria pela calçada, usando apenas uma fralda, e reparou no seu irmão quieto. O menino estava quase chorando enquanto o outro do portão continuava: - Faz ela ficar normal pra eu ver!
Então o menino mais novo correu para dentro de uma casa e chamou pela mãe. Esta apareceu logo depois e foi até o filho mais velho.
-Mãe... Como que eu faço pra minha mão ficar normal?
-Papai do céu quem fez elas assim...
-Porque que ele fez assim?
-Porque ele quis... E suas mãos são normais. Fala praquele menino que Papai do céu fez elas assim.
O menino foi até o outro que aguardava as mãos ficarem normais e disse que as mãos dele eram daquele jeito porque o tal do papai do céu quis assim.
-Papai do céu? Nossa... ahahahahahahha - Disse o outro menino.
O menino voltou para a mãe de cabeça baixa e mordendo os lábios inferiores segurando o choro mais que podia e entrou na casa. A mãe tentava consola-lo dizendo que ele era o melhor filho do mundo, o que eu não duvidaria por nada. Aquele menino sabia ser forte naquela idade, não derramara uma gota de seus olhos. Eu estava presenciando o nascimento de um grande ser humano no sentido moral do termo. Não tive pena do garoto, nem raiva do outro menino que ficou surpreso pelas mãos do outro. Eu tentei observar a consequencia daquela cena tanto pra um quanto pra outro. E reparei que o mundo vive moldando vencedores e perdedores, o mundo vive construindo e destruindo sentimentos, fortalecendo e enfraquecendo as misérias, permitindo superações fiéis e devastações duradouras...

Felipe Ribeiro

Nem ontem, nem amanhã.

2010-02-07T07:22:00.000-08:00

"Porque você não escreve heim? Não posso te ajudar, vai escrever!" Bom, estou aqui, obrigado pela ajuda! O que vale o escrever pra mim? Para que eu o uso? São perguntas que eu não tenho a minima condição de responder, talvez por preguiça de pensar a respeito disso ou sei lá o que. As pessoas não tem muito saco para ouvir o que eu falo, mas deveras parecem gostar mais do que escrevo, se é que lêem e não estão fingindo alguma coisa. Desculpem, não confio muito nas pessoas... E a culpa são delas mesmas, claro. Tenho ótimos amigos, pelo menos nisso fui afortunado, logo não preciso de muito mais pra me sustentar existencialmente, apesar de ser um tanto quanto complicado porque a vida pra mim é estranha, muito estranha mesmo. Já se perguntaram do que é feito a amizade? De que material é feito a tristeza, a felicidade, o amor? Alguns diriam que não tem matéria ai envolvida, então, o que seria? Emoção? E o que é a emoção? Impulsos eletromagneticos no cérebro e blablabla? Tudo então se resume ao cerebro? Alguns diriam que sim, eu como um bom desmiolado que sou diria que não. Há algo mais do que isso tudo que esta dentro da sua caxola, sinto que há. Sinto logo existo, não era assim que falavam? Não, acho que não. Mas a questão aqui é a seguinte: De que fibra são feitas as forças de que usamos e necessitamos para superar a dor? Acho que toda dor é um compromisso frustrado que criamos e mantemos com a gente mesmo. Isso já mostra um pouco a irracionalidade do ser humano. Claro, não falo da dor fisica, apesar de que algumas pessoas adoram levar chicotadas e serem pisadas na cabeça por uma bota de salto agulha de couro. Falo aqui daquela dor que impulsiona e ao mesmo tempo deixa a gente estacionado, o puta paradoxo que nos faz sentir vivo, simplesmente vivo e cheio de dor, apesar de jurarmos pra nós mesmos que estamos morrendo disso ou daquilo... Bobagem, estamos é muito vivos e isso dói porque a gente não está acostumado com tanta vida e com tanta vulnerabilidade. Estamos acostumados a nos proteger tanto que quando nos expomos dói. É como o olho que fica na escuridão e tem que ver a luz de uma vez. Repito a pergunta: De onde surge a força que usamos e necessitamos para superar a dor da vida, a dor da responsabilidade, do "e agora? é comigo mesmo?". É, é contigo mesmo. E agora? Agora? A pergunta já responde, pelo menos em parte, a resposta. É no agora, ao menos isso eu sei... é nos agoras, no agora de agora, no agora de daqui um pouco, no agora até a dor sumir, no agora de daqui alguns meses... Mas é urgente, sendo assim, porque não agora? A esperança as vezes é a ultima que morre mas com certeza é a primeira que respira, com isso a gente espera, espera, espera... Deixar a esperança morrer, em alguns casos, é a melhor coisa a se fazer para você mesmo, porque quando a esperança é caduca a gente se agarra ao nada e cai, só cai, sem apoio. Ai sim a gente se levanta com as próprias pernas, o que para uns significa uma vida inteira, para outros uma noite de bebedeira, para outros porém significa uma grande carga e uma grande máscara de superação, vivem na eterna aparencia e no eterno jogo do auto engano. Estamos sempre aguardando novas esperanças, fazendo novas surgirem, querendo novas a se abrirem no horizonte cinzento, mantendo as mesmas com mais confiança ainda... Somos seres esperançosos, cruéis com a gente mesmo, dignos de pena e dignos dos mais belos poemas...

Felipe Ribeiro

Reciclagem.

2010-01-16T18:44:00.000-08:00

Salve, salve velha dor...
Por onde andava?
Ha quanto tempo não sentia teu calor!
Ha quanto tempo eu não a esperava?
Salve, salve bela!
Onde as lágrimas já enfim significam algo
Onde a carência enfim impera
Onde o tempo é um grande salto.
Tudo passa na velocidade da ansiedade
Tudo é saudade
Tudo é miragem
Tudo é uma incontrolável vontade...
Há e como essa vontade é insaciável
Como esse querer é ilimitado
E como a vida se torna tão apertada
Tão desprezada por aquilo que te aparta
De si mesmo.
Aquilo que ainda não é
Mas, que mesmo assim sendo, é, e como é!
Salve doença que não quero cura!
Salve paixão que me afunda!
Salve, dor, salve!
Por que é dela que se é feita a vida
Em todas as suas feridas
Abertas ou fechadas
Esquecidas ou relembradas
É disso que é feita as mágoas
E é disso que se é feito a superação
Aquilo mesmo que te dá o direito de seguir em frente
A sua oração
O seu amor descente...
Complascente e paciente
Firme, convicto que tudo dará certo
Mesmo que não acredite
Jurando martírio eterno.

Felipe Ribeiro

Silvana.

2010-01-03T11:46:00.001-08:00

Há alguns anos, quando eu andava mais sozinho do que ando hoje, entrei num desses bares grandes onde a primeira coisa que se consegue observar quando se entra em um lugar desses é gente, muita gente. Depois o barulho, muito barulho. Indistinguíveis sons de bandas tentando tocar bem e de pessoas querendo falar competindo com o som alto. Fui até o longo balcão e pedi um uísque com gelo. Naquela época eu tinha alguma coisa que se pode dizer ser bom gosto, ou bom senso, não me lembro, faz tempo que perdi isso. Fiquei na minha, não queria papo com ninguém. O barman, ou seja lá como chamam o cara que te serve as bebidas nestes lugares, me serve o scotch. Beberico um pouco e fico a observar as pessoas. De repente eis que eu vejo um primo meu. O típico rapaz que no auge de sua juventude não consegue controlar a sua empolgação e o seu tom de voz, o que acaba transformando-o no projeto perfeito do cara chato que não se manca. Fingi não vê-lo e me virei e fui saindo devagar com meu copo de uísque em mãos. Foi quando escutei o que não queria escutar. Em meio a centenas de pessoas por que é que ele me viu? Cristo, Buda, Krishina ou seja lá quem for, por que?!
-Primo! – Ouvi aquilo e pensei em seguir em frente e nem dar moral. Foi o que eu fiz, mas não adiantou muito. Senti sua mão pesada de jovem cheio de vida e empolgação que descobriu o que é uma xoxota não tinha nem dois meses bater nos meus ombros.
-Opa, tudo bom cara?
-E aê! – Me abraçou de lado. Caiu, como não poderia deixar de ser, um pouco do meu uísque na minha camisa. – Então, que que você ta fazendo aê sentado sozinho? Não ta vendo o tanto de gata aqui não?
-É, pois é...
-Então, eu to com uns colegas meus aê, cara já fiquei com umas três mulheres e aqui ta bom demais... – Não escutei mais nada depois disso. Liguei meu foda-se e acionei o meu vocabulário típico de quem finge escutar mas que está pouco se lixando. Soltei meus “é sério?”, “nossa!”, “que legal heim”, e coisas assim. De repente ele me acorda do meu torpor causado pela sua felicidade fútil e barulhenta batendo no meu ombro com força. Caiu mais um pouco do uísque. O que que há com a juventude de hoje, ela nunca ouviu falar na palavra “classe”?
-Mas primo, eu quero mesmo é pegar aquela morena ali! – E me aponta para uma moça que estava sentada no outro canto do balcão. Ela estava acompanhada por outra moça loira, muito bonita por sinal. Sentei no banco do balcão e bebi mais um pouco.
-Então primo, que que ce acha? Eu pego a morena e você fica com a loirinha, hã, hã?
-Vai na frente. –Realmente tenho preguiça para com pessoas animadas demais.
-Beleza! Eu falo de você para a loira então!
-Isso, vai lá, me ajuda.
-Pode deixar primo! – Ele não entendeu o “me ajuda”. Também pudera, o cara era novo, simples de coração... Mas muito chato, o que superava todas as suas qualidades. Não posso deixar de constatar que sim foi um alivio quando ele saiu. Então eu resolvi observar a situação. Por incrível que pareça meu primo conseguiu sair para dançar com a morena. O cara tinha jeito para com as mulheres... Talvez porque mulher não seja tão complicada assim, afinal. Enfim, a loira olhava para os dois. Depois ela voltou seu olhar para a batida que estava tomando pelo canudinho. Então ela levantou os grandes olhos azuis diretamente para mim. Joga os cabelos longos e loiros para o lado e sorri. Eu aceno com a cabeça e volto minha atenção ao meu uísque, ou o que sobrou dele depois do terremoto de testosterona que era meu primo. Resolvo por fim flertar com a moça voltando meus olhos novamente em direção a ela, porém não a encontrei mais ali. Procurei que nem uma toupeira mais um pouco e escutei bem do meu lado uma voz suave e risonha:
-Estou aqui Felipe. – Me viro e ela estava sentada no banco ao meu lado. Ela realmente era bonita e ao mesmo tempo segura de si, firme... Sim, firme e serena.
-Opa. – Disse eu em meio a um sorriso amarelo.
-Então, você é primo daquele cara?
-Não tenho culpa disso.
-E eu não tenho culpa de ter uma amiga daquela.
-É... – Este era um daqueles típicos momentos em que eu não sabia o que dizer. Não tinha a versatilidade dos garanhões. Acabei meu uísque e fiquei brincando com o copo.
-Posso te pagar outra dose Felipe?
-Se você quiser... –Ela sorriu e pediu outro scotch pra mim. Então me bateu uma idéia simples que até aquele momento eu havia ignorado: Qual o nome dela mesmo?
-Desculpa moça, mas qual teu nome mesmo?
-Silvana.
-Humm... Posso te chamar de serena?
-Se você quiser.
-Beleza então. – O drinque chegou e eu beberiquei de novo. Ela me olhava com os olhos de uma pessoa que estava completamente fascinada com o que via. Fiquei um pouco inibido beirando à desconfiança e disse:
-Seja lá o que o meu primo disse de mim, acredite, eu não sou isso tudo.
-Na verdade seu primo não falou muita coisa de você, só seu nome e que você estava sozinho.
-Então... – Ela sorriu e me disse:
-Você deve estar se perguntando, por quê?
-Confesso que sim.
-Digamos que te achei interessante. Você parece que quer sumir, gosto disso.
-Por quê?
-Quem não gosta de aparecer ou tem muito a esconder e não quer compartilhar com os outros ou se sente inibido com as pessoas, e eu acho isso um charme.
-É, deve ser. – Beberiquei de novo o uísque.
-Você é indiferente, metido! Se sente superior ou é só timidez?
-Nem um nem outro. Só gosto de ficar na minha.
-Então... Estou te incomodando?
-Não, você me parece legal.
-Sou sim! Você vai ver! – Nisso ela sorriu, virou e se escorou no balcão. Ela usava um vestido florido que lhe caia muito bem. Olhava o pessoal fixamente. Então ela se vira pra mim e pergunta: - Você não dança?
Me virei e vi o pessoal dançando na pista. A música eletrônica, ritmo rápido e constante, as luzes piscando, o pessoal olhando para o chão balançando as cabeças e os braços, alguns de olhos fechados com a cabeça e os braços erguidos para cima.
-Isso é dançar? – Retruquei.
-É uma coisa interna Felipe... É tipo uma pulsação que a gente sente, entende?
-Não.
Ela sorri me olhando de baixo para cima, para e olha fixamente nos meus olhos. Puta que pariu, poderia fazer tudo por ela naquele instante em que seus olhos cruzaram como uma bala com os meus. As mulheres quando querem alguma coisa de um homem ordenam com os olhos, mas uma ordem irrevogavelmente aceita pelo homem e seu instinto.
-Vamos dançar?
-Prefiro ficar conversando com você aqui, se não se importa.
-Claro! Mas...
-Mas?
-Mas você nem ta falando nada, fala aí!
-Não tenho muito que falar, o que é que eu poderia falar? – Beberiquei mais um pouco do uísque.
-Sei lá, qualquer coisa. O que sente, o que sabe?
-Não sinto e não sei de nada ultimamente. Quer dizer... só disso que sei ou sinto, porra, sei lá.
-Olha ai! Já disse alguma coisa!
-Tá legal então, sua vez agora, porque é que você não fala nada?
-Por que te observo.
-É, isso eu to vendo, mas o que você procura em mim?
-O que aparecer, ué!
-Que merda heim... – Ela gargalhou. – E o que é que apareceu pra você até agora?
-Um ser... Autentico!
-Heim?
-Você é espontâneo, seus diálogos são fluidos, não tem muitos crivos...
-Crivos no caso seria papo furado?
-Uma artificialidade imposta, conforme as leis da etiqueta e da moral e dos bons costumes...
-E porque você acha que ela tem que se impor?
-Talvez porque não seja tão inerente ao sujeito.
Ela me olhava de um jeito estranho. Desconfiei que estivesse sendo alvo de uma experiência cientifica, ou seja lá o que for, só sei que estava tendo essa impressão. Então ela me solta a seguinte frase: -O que você acha do sujeito hoje em dia? – Porra, que tipo de pergunta era aquela? Eu não achava nada, respondi apenas tendo por base tudo o que eu estava sentindo naquele momento.
-Eu acho que a maioria das pessoas estão esgotadas... Elas mesmas se esgotam pela pressão insana que elas mesmas se impõem... Acho que essa pressão é perversa porque inculca na maioria das pessoas uma culpa que elas não tinham o direito de sentir... Acho que isso é culpa dessa lógica absurda da eficácia, se você não se preparar constantemente você não sobrevive, isso pra mim é uma guerra suja porque o mundo te prepara apenas para ficar preparado para o que eles ditam, o que o mundo determina, você nunca esta preparado para você mesmo e com isso você esquece de se formar por si mesmo... Sei lá, acho que o que existe hoje de fato é a vontade de ter vontade própria, entendeu?
-Sim! Mas de onde vem essa historia de vontade?
-Vem da humilhação.
-Hã? Como assim?
-A todo momento nos humilhamos. Com isso matamos a golpes de pancadas a nossa própria vontade. Não fazemos por vontade própria determinadas coisas, fazemos porque é determinado que façamos, caso queiramos sobreviver “dignamente”. Compreende? Somos assediados moralmente a todo instante. E o pior de tudo é que nos resignamos porque naturalizamos o mundo dessa forma, mas esquecemos que somos nós quem fazemos ele ser assim.
-Entendo. E o mundo se acomoda, presencia barbáries e fica imune e mudo.
-De que mundo estamos falando afinal de contas?
-Acho que é aquilo que imaginamos como mundo, que achamos que esta além de nossos pensamentos... O que conseguimos imaginar, o não imaginável está fora desse mundico... Não é o mundo das possibilidades, é só o restrito, entende?
-Sei... A questão é: Achamos que de fato pensamos ou pensamos de fato? Pode uma cultura desenvolver um mecanismo de abstração tão violento que de fato nos inflija a pensar que pensamos ao invés do livre exercício de pensar por conta própria?
-Acho que pensamos sim Felipe... Pensamos sim, de fato, mas de uma maneira, eu diria, bitolada...
-Sabe moça – bebi mais um pouco do uísque – o homem de hoje esta engajado em seus projetos porque ele enxerga a vida não como uma possibilidade, mas antes vê a vida com a angustia daquele que joga... e que joga pra vencer.
-Entendi.
-E se tudo é um jogo, não há um compromisso para com os outros jogadores, já que esses são vistos como concorrentes e adversários.
-Mas haveria vencedores? Perdedores? Não sabem que pode haver uma filosofia ganha-ganha?
-Acho que... Acho que haveria aqueles que ganham rodadas... Mas tudo depende de como a pessoa vê a sua vida...
-Não sei... Não estou ciente se jogo ou não... Às vezes devo jogar, para que, eu ainda não sei... Garçom me vê outra batida, por favor...
-O bom jogador é aquele que sabe parar para ter controle do jogo, e não o contrário. Há de se ter a tal da serenidade, temos que ter consciência do que somos... A maioria dos seres humanos não tem consciência do que são, ou melhor, da sua situação... Situação de dependência.
-Sim, dependência total! A maioria da humanidade ainda quer ter controle sobre a natureza e o mundo, não dão trégua.
-Aqui sua batida moça. – disse o garçom.
-Obrigada. – chupou um pouco no canudinho e continuou – sabe, eu estudei a teoria do demônio de Laplace e as pessoas ainda pensam dessa maneira, pelo menos os latino americanos – disse-me olhando para a pista de dança.
-No fundo é isso que todos querem: Poder. O poder nos garante de certa maneira e nos faz esquecer da nossa situação fundamental de dependência. Por isso acredito que os humildes estão a salvo de si mesmos.
-Os humildes? Agora não entendi.
-É porra. Humildes são aqueles que se conhecem e sabem pelo que lutar; os coerentes e os que não se enganam sobre si mesmos. Tendemos a pensar que os humildes são passivos, isso pra mim é ressonância da racionalidade competitiva. Em uma palavra serena, os humildes são os sinceros e honestos... Isso não quer dizer necessariamente que eles são bons ou maus, depende daqueles que são afetados pelo tapa da realidade sobre si mesmos, entendeu?
-Entendi.
-Qual das mascaras queremos usar?
-A da mesquinhez! – Sugou mais um pouco da batida do canudinho.
-Sabe o que me mata? O pedantismo. Porra pensa comigo, porque não respeitar para ser respeitado? Porque não considerar alguém como um elemento que carrega uma gama de inteligência e capacidade? E história... Experiência de vida, visões de mundo...
-Por que não se enxergam as possibilidades...
-É, pode ser. Estamos cegos pelo preconceito que carregamos e que alimentamos em nós mesmos quando achamos que somos mais só porque temos mais estudo, mais dinheiro, mais beleza. Somos extremamente quantitativistas e nem percebemos.
-É uma analise boa, mas você não acha que ela é possibilitada pelo momento de mutação do mundo? Eu acredito que o mundo vai girar ou hecatombe ou um planeta melhor! Porra, há tanto assassinato por ai, vamos todos morrer?
-Claro que vamos morrer, caralho! Não somos imortais, pô!
-Desculpe...
Nesse ponto eu percebi a cagada, fiquei nervoso não sei por que, talvez por estar a vontade demais com ela e daí eu me permitir explodir um pouco... Tentei consertar.
-Olha moça... Eu não sei de nada. Só sei que estou cansado... Sou um paralitico que se apóia em muletas de pensamentos, mais um que não anda com as próprias pernas...
-E quem não é? Olha, adorei construir esse dialogo com você!
-E o que é que você construiu?
-Ué, o dialogo!- Chupou de novo o canudinho.
-Pensei que você iria dizer algo do tipo... algo inacabado e que um dia hei de destruir, ou coisa parecida...
-Errou, não sou tão previsível!
-É, ta... O que você faz da vida moça?
-Faço psicologia, formo esse ano. E você?
-Faço história.
-Interessante!
-É... – Foi então que meu instinto me deu um chute no saco me lembrando do que um homem faz com uma mulher...
-Escuta – continuei- ta afim de ficar comigo?
-Nem um pouco.
Não contive a gargalhada.
-Tudo bem então... – beberiquei mais um pouco do uísque. Acabou o uísque e o assunto.
-Você desiste fácil assim?
-É...
Nisso chegou meu primo acompanhado pela amiga da Silvana. Ela chamou a Silvana para um canto e ficaram conversando e rindo. Meu primo sem classe e cheio de hormônio masculino me bate no ombro com sua mão pesada de euforismo.
-Primo! Que mulher!
-Ah é? – Sim, liguei meu foda-se. Na verdade já o havia ligado quando ele estava a caminho de torrar o meu saco.
-É! Demais! Ela valeu por cinco!
Foi como se eu levasse um soco no estomago. Me deu vontade de quebrar o copo de uísque na cara do desgraçado depois que ele soltou essa. Novamente sinto um tapa pesado no ombro.
-E aê primo, pegou a loirinha?
-Não.
-Porra, perae! Vocês ficaram só conversando? – Para o meu primo mulher não tinha cérebro... Só um buraco para se enfiar o pau.
-Pois é... Ela tem um papo legal...
-Tá fraco heim primo, ta fraco!
-É pois é...
A Silvana e sua amiga vieram até nos de novo. Disseram que tinham que ir embora porque estava tarde e aquelas coisas todas. Me despedi com um aceno de cabeça para a Silvana. Ela veio, me abraçou e me beijou a bochecha. Percebi que meu primo estava agarrando e beijando na boca a amiga da Silvana. Ele prometeu ligar pra ela. Elas foram embora. Sim, a Silvana não pagou meu uísque. Meu primo voltou à pista para, segundo o que ele mesmo me disse, “caçar outra gata”. Paguei minhas bebidas e voltei para casa. Novamente a pé, e novamente tive insônia.

Felipe Ribeiro

Saber da queda

2009-12-13T08:59:00.000-08:00

Talvez seja quando estamos mais cientes do controle total do nosso próprio coração, talvez nessa ilusão de poder é que estamos na verdade mais vulneráveis. Isso porque a gente concentra toda a nossa atenção, todo nosso foco para dentro de nós, para dentro de nossas dores, sufocando-as, e é ai que nos esquecemos de notar o exterior, lá mesmo, onde tudo pode acontecer. É ai que não vemos as pancadas a quais estamos sujeitos. Há pancadas e pancadas, algumas são tão fortes que nem a sentimos por completo, só caimos pelo golpe, sem saber onde, quando e porque. Há outras que são leves, sutis, um toque macio que faz dormir e com isso te faz cair também. No fundo temos que saber cair, controlar ao menos a queda pois ela é inevitável ainda que em alguns casos desejável, mas isso não nos livra de cair. Saibamos cair, então.

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 6.

2009-11-14T08:47:00.000-08:00

Ora muito bem, eu estava na biblioteca tentando estudar um pouco. Eu disse tentando, porque simplesmente não consegui. A biblioteca da universidade em que estudo consegue ser tão barulhenta quanto um canteiro de obras. Isso sem contar as pequenas distrações que simplesmente passam por seu campo de visão e olfato. Geralmente começa pelo olfato, um perfume suave, feminino, depois acaba no campo visual com o corpo que carrega esse perfume; o que significa geralmente um corpaço feminino. Enfim, necessita-se de muita disciplina e força de vontade para estudar num ambiente desses. Quando eu penso que enfim posso voltar e ler a página que estou tentando ler a mais de vinte minutos eis que me aparece aquele meu amigo que, ironicamente, me pergunta:
-E ai Frank, como é que tá?
-Uai cara... desse jeito que você tá vendo.
-Ixi, que aconteceu? Um acidente? - Sim, eu acho que já disse que ele era irônico, ou ao menos tentava ser.
-É... pois é.
-Mas e ai, quanto tempo!
-É... pois é.
-Que anda fazendo de bom?
-Ahh.. enfim, você sabe...
-Nada né?
-Justamente!
-Eu estou dando aula pra caramba, o cursinho esta me ocupando muito tempo... E ainda estou fazendo a monografia! - Não me lembro de ter perguntado nada a ele, mas tudo bem.
-Ahh é... Eu também estou fazendo a monografia. -Lembrei subitamente do que estava tentando fazer naquela biblioteca.
-Mas e ai Frank... Arrasando os corações?
-Heim?
-Perguntei se continua arrasando os corações das mulheres. - Eu já comentei que esse meu amigo é muito irônico?
-Ahh... Bom cara, duvido muito que as mulheres tem isso.
-Isso o que?
-Coração. Sabe como é, quando algum filho da puta que arrasa com o coração delas e elas ficam traumatizadas e se fecham para qualquer um que apareça na sua frente ou simplesmente quando a vaidade delas é tanta que não conseguem doar nada que só o seu corpo.
-Sei como é isso. Na verdade acho mesmo que o senhor poderia muito bem arrasar algum. Você é um sujeito bacana, inteligente, bom. - Outra vez a ironia. Fico pensando, se eu tivesse a competencia de ser ao menos um filho da puta eu não estaria sozinho hoje em dia. Mas, como sugere o meu amigo irônico, sou um homem bom, bacana, inteligente... Por isso estou sozinho? Que ironia.
-Pois é né... pois é. - Outra vez o foda-se.
-Bom grande, eu tenho que ir agora, bons estudos pra vc!
-Tá... valeu.
Na verdade não sei quem é mais ironico, se o meu amigo tentando me alegrar com mentiras que sei bem que não significam nada para a minha pessoa ou se sou eu que o considero ironico. Mas no fim das contas continuei a estudar... ironicamente.

Felipe Ribeiro

Onde se encontra a paz.

2009-10-26T20:45:00.000-07:00

Não estou num bom momento para escrever; aliás, fico pensando se já tive algum bom momento e se já consegui capturá-lo no que escrevo... Geralmente gasto meus bons momentos com alguma outra coisa, o que eu não sei dizer, ou mais provavelmente nem me lembro. De fato fica dificil responder quando me perguntam o que me deixaria feliz. Já me acostumei tanto com essa situação enfadonha, triste, bamba, que meu momento de felicidade seria no máximo um pouco de empolgação por estar fazendo alguma coisa fora da rotina e que durasse talvez algumas horas, ou alguns minutos... ou quem sabe, alguns segundos... Ou quem sabe, não durassem de fato nada porque nunca existiriam, foram todos ilusões, doces ilusões... Causas sonhadas mas que na realidade não causaram nada, só mais e mais fuga e consequentemente mais e mais fadiga... E consequentemente mais e mais peso para as minhas costas. Sinto-me arrastando um peso muito grande, um peso quase insuportavel... Parece que ando de joelhos, talvez a implorar inconscientemente e constantemente para que me deixem em paz, para que não me encham mais de esperanças, para que não me façam perder meu precioso tempo em tentativas vãs de ser no minimo decente para mim mesmo ou para alguém. Meu precioso tempo... Nem sei porque escrevi assim, força do hábito insano que carrego dessa cultura introjetada em mim desde pequeno e que pretende me tornar no futuro um pequeno burguês careca, barrigudo e constantemente preocupado com seus negócios... Meu tempo de fato é tudo o que eu tenho. Não sei dizer o quanto ele vai durar, mas sei que ao menos eu tenho isso... Mas existe uma grande diferença em saber o que se tem e saber o que fazer com o que se tem. Tento doar meu tempo para os problemas alheios, já que, aparentemente, não tenho nenhum problema; apesar de me sentir sempre atormentado por uma grande angustia e tristeza. O alivio de cada um esta em saber o porque de sua angustia... Todo mundo procura um porque para seus problemas; pelo menos aqueles que tem um compromisso sério com seu próprio bem estar. Para outros é um alivio não saber do porque de sua própria angústia, porque ela dá um porque, ainda que misterioso, em suas vidas... Há pessoas que se acostumam com ela, tornam-na sua melhor amiga, fazem piada dela, amam-na mais que a própria razão... Viciam-se em suas dores e fazem questão de ficar atoladas sempre que puderem em suas auto-piedades pseudo-confortadoras... Quando é que vou me desatolar, é o que me pergunto neste instante... Quando eu quiser, me responde o meu orgulho sempre triunfante, sempre fugindo da verdadeira batalha, sempre me apontando o caminho mais comodo, mais indigno... O problema de ser orgulhoso é a fuga constante. Na hora do vamos ver não se ve nada mais do que alguém correndo e olhando para trás triunfante de sua fuga, de mais uma vez não lutar, de mais uma vez poupar suas forças. Há algo de patético em mim, e deve ser isso... Talvez a prova de fogo ainda venha, talvez eu ainda consiga passar por ela, talvez eu prove a mim mesmo que sou mais do que isso que minha vaidade insiste em dizer que sou para mim mesmo; mais do que isso tudo que eu construi a preço de mentiras, de engenhosos desfiles de beleza moral, de surubas éticas em que me comprometi cegamente comprado por uma imagem que talvez me deixasse em paz com os outros, mas não comigo mesmo. Todos tem a sua prova, essa é uma das verdades dessa existencia... Todos têm a sua prova, e essa prova prova tudo o que somos, prova tudo o que deixamos de ser, tudo o que devemos ser e tudo o que escolhemos ser... No fim, é a prova que nos faz ser alguma coisa de fato para nós mesmos... A linha imaginária que basta um passo, um ato de coragem e determinação, um ato de compromisso e de fé em si mesmo, para fazer de nós algo raro, único, imprescindivel, belo e digno para nós mesmos... A beleza estaria ai e a paz estaria logo adiante.

Felipe Ribeiro

Ápice.

2009-10-21T06:26:00.000-07:00

Deixa subir a ilusão.
Penetrar o estrondo da esperança.
O delírio da paz, o entrar da confiança.
O transbordar da emoção.
Deixa aliviar o ego do peso de si mesmo.
Deitar os sonhos num berço de satisfação,
E esquecer por um instante do mundo, da vida, do tudo...
Em nome do ser sendo, do coração.
Do apelo já rouco, frouxo, murcho.
De anos de pedido de socorro.
Do convite insano ao absurdo.
Deixa e deleite-se.
E irá sentir o imenso vazio.
O profundo silêncio da alma.
E é ai, no ápice onde o terreno é baldio
Que começarás enfim a cultivar a sua descida.
O seu pouso, o seu findar;
O porque dos seus pés andarem e pisarem sobre a terra.
E é ai que serás poderoso,
Verdadeiramente poderoso para si,
Para o mundo, para mim e para a fera...
Que aguarda ansiosamente para te devorar.
E que por muito tempo houve apenas medo e derrota...
Dúvida e paralisia...
Hoje tenha apenas a certeza da vitória...
Mesmo que ainda o seja fantasia.
Mesmo que ainda o seja fantasia.

Felipe Ribeiro

A avalanche

2009-10-19T11:23:00.000-07:00

O mais frustrante em não se ter certeza se se é louco de fato é justamente não ter certeza se se é normal; mesmo que isso não signifique nada para quem leia ou para quem escreva isso. Nos deparamos nos comparando ao que seria loucura e normalidade em nós mesmos e adivinhem só, não se tem lá muita diferença. Na verdade eu ainda não sei se sou um louco que pensa que é normal ou um normal que pensa que as vezes é louco, ou quem sabe deve haver uma terceira via... A de realmente achar que se é alguma coisa e deixar pra lá. De fato essa terceira via é a que a maioria das pessoas usam, por preguiça de realmente buscar saber o que se é ou por pura prepotencia em afirmar que sabe de fato o que se é.
A maioria das pessoas se esquecem que há uma grande diferença entre saber alguma coisa e estar certo a respeito de alguma coisa, qualquer coisa, no minimo. E com isso apenas aceitam alguma coisa e colocam o nome daquilo de saber, não por respeito, não por admiração, não por que aquilo em si traz um sentido mais profundo em sua existência... A maioria aceita por preguiça e por vaidade; por saberem que o saber X e o saber Y concedem-lhes um status superior perante os outros ou por simplesmente saber que um saber X e um saber Y são as portas de entrada para uma futura carreira de sucessos, como se o saber fosse uma arma contra todos que querem tomar a cadeira naquele jogo infantil da dança das cadeiras.
Agora penso eu se a minha loucura é ainda achar que sou normal. Talvez o seja, já que ser normal hoje em dia nada mais é do que colecionar o que não se é em nome simplesmente do que acha que é melhor ser, não para si, mas para o jogo mesquinho que ai esta e que confere um premio, ao final de tudo, de bajulação vazia de quem não conseguiu ser pior do que o vencedor.

Felipe Ribeiro

Da misericórdia.

2009-10-12T10:03:00.000-07:00

Noite. Obviamente eu estava andando pelas ruas do centro da cidade e, obviamente, estava com fome. Como de praxis escolhi um boteco de esquina, todo fodido de velho e que cheirava a coisa ultrapassada, estagnada, doentia e um tanto quanto maléfica. Antes de chegar ao estabelecimento porém, fui abordado por um ciclista (mais conhecido como bicicleteiro aqui aonde moro) que me pediu com toda a educação:
-Tem fogo maluco?
-Não.
Diante de tal diálogo automatizado eu continuei andando em frente rumo ao tal buteco. Ao avistar o tal buteco percebi que o ciclista escolhera o mesmo estabelecimento para pedir fogo. Afinal, ele tinha bom gosto, pensei. Esse boteco ficava bem na frente de um bar de esquina, aquilo que hoje em dia costumam chamar de point do momento, e que vivia cheio de gente. Por essa razão em especifico entrei no boteco fodido. Dentro dele haviam quatro pessoas. Um cara no balcão que bebia uma cerveja vestindo um uniforme de alguma empresa de transportes; dois sujeitos sentados numa mesa escondida bem ao lado do freezer das cervejas, os tipicos sujeitos soturnos que não se podia olhar demais; o ciclista que a essa altura estava chegando no balcão e o balconista que, certamente, era o dono daquela espelunca. O cara parecia uma múmia. Muito velho, com dentes cavalares faltando e amarelados, muito magro, branco e com a pele toda rugosa. Seus cabelos eram ralos e brancos. Tinha-se a impressão de que ele poderia soltar pó a cada movimento. Cheguei faminto, entrei e a primeira coisa que procurei foi a estufa para saber o que é que se vendia para comer ali. Me deparei com uma coxinha triste e solitária, duas maias uma em cima da outra e um quibe tão solitário quanto a coxinha. Sentei num banco em frente ao balcão e o balconista estava falando com o ciclista:
-Você vai comprar?
-Vou.
Diante disso o velho balconista agaixou-se e pegou um embrulho de papel quadrado contendo muitas caixas de fósforo. Pegou uma das caixas e entregou ao ciclista. Este por sua vez abriu a caixa e ascendeu um fósforo tentando a todo custo ascender um cigarro que estava praticamente no quimba. Ao fazer isso pegou a caixa de fósforo e colocou em cima do balcão e saiu do estabelecimento. A fúria da múmia atrás do balcão foi gigantesca.
-Como é que você faz uma coisa dessas comigo?! Comigo! Você falou que ia comprar o fósforo!
O ciclista porém já estava do lado de fora do boteco, já montando em sua bicicleta. Olhou pra dentro e disse:
-Ce viaja demais maluco!
O velho ficou mais furioso ainda, saiu de trás do balcão e xingou abertamente o ciclista.
-Seu filho de uma puta! Sua cobra! Como você faz isso comigo!
E virando-se para mim perguntou:
-Você viu não é? Você viu o que aquele desgraçado fez!
-Sim, gastou um fósforo...
-Exatamente! Desgraçado, disse que ia comprar uma caixa!
Aquilo era demais para mim. Mas a fome estava me apertando. Pedi logo uma maia e um refigerante pequeno. O velho ao ouvir a palavra refrigerante deu uma risada e falou entre dentes balançando a cabeça negativamente "refrigerante, tsc". Pegou a maia com um pegador engordurado e colocou num microondas escondido atras de uma pilastra.
-Desgraçado, disse que ia comprar, desgraçado!
Repetia isso consigo mesmo. O pessoal que ali estava nem deu moral para aquilo tudo. Os dois rapazes soturnos continuavam a beber sua cerveja e a falar baixo um com o outro; o cara vestindo o uniforme fixara sua atenção na pequena televisão pendurada na parede em frente ao balcão. O programa, é claro, era esportivo e falava a respeito do jogo do Corinthians e Grêmio. Soltei um suspiro e o velho me trouxe a guaraná e logo em seguida, depois de um apito do microondas, me trouxe a pequena maia esquentada. Na primeira mordida vi que ela estava seca, murcha e com um gosto horrivel de velharia. Deveria estar ali no minimo três dias. De qualquer maneira comi aquilo tudo. Paguei o velho que ainda balançava negativamente a cabeça por causa de um fósforo roubado. "Ele disse que ia comprar, você viu!", repetiu isso esperando alguma palavra de consolo de minha parte. Olhei bem para o velho. Ele não merecia um pingo de respeito. Ele estava transtornado por causa de um fósforo. Segurei minha mão para não socá-lo bem no meio da cara, só Deus sabe o quanto segurei. Sai de lá sem dizer nada, apenas um obrigado. Ele teve a cara de pau de ainda me abençoar com um "vai com Deus". Aquilo foi demais pra mim. Voltei e me virei, mas o velho estava conversando com o cara do uniforme:
-Você viu que filho da puta?
-Me traz outra cerveja.
-Um desgraçado desses me roubou, me roubou!
Fui tomado por uma misericórdia que beirava ao enjoo. Tive que sair dali e sem olhar para trás andei pelas ruas do centro da cidade, sentei-me num banco de praça e fiquei por ali imaginando se alguém iria ainda me aporrinhar e pedir aprovação pelas pequenas injustiças que o mundo poderia acometer e que seria terrível demais para o orgulho esquecer.

Felipe Ribeiro

Até findar o fenômeno.

2009-10-03T14:03:00.000-07:00

É bom ver a batalha,
As forças em ação...
O fervilhar da vida..
O mistério todo se infiltrando no mundo.
Nas coisas, nos seres, em tudo.
Se infiltrando nos homens e em suas ações.
Ações constantemente ignoradas...
Assim como as suas consequências.
Gigantescas consequências.
Redes de acasos, de poder de decisão.
De alcance incalculável...
De morte, de vida, de atração.
Um poder jorrado nas ações, nas palavras...
Imperceptível.
Necessário porém...
Instável mas que consegue ser ordem.
Ou uma ilusão de ordem, uma falsa paz...
Em meio a batalha constante dos acasos e ocasos...
De sentidos, de valores, de conflitos, de paixões...
De terrores, de angustias, de aflições?
Quem pode medir o vento que deixa escapar do próprio assopro?
Até onde vão as palavras lançadas com ele?
Até onde os gestos podem alcançar?
Até quando, até como?
Até o porque se calar.

Felipe Ribeiro

A onda.

2009-09-24T18:01:00.000-07:00

Há pessoas que são como pedras jogadas em água parada e espelhada.
Chegam fazendo ondas enormes que desfiguram qualquer limpidez, qualquer claridade.
Qualquer certeza, qualquer vaidade.
Trazem consigo o caos, e com isso a graça.
Ao todo cinza da banalidade.
Ao entorno que deixou de refletir.
São expoentes da loucura, do tapa na cara.
Da falácia tão necessária.
Em tempos de certeza ingrata.
De nobreza inútil.
De torpeza polida e fútil.
O mundo as criam como as árvores criam as folhas.
Mas só vemos essas pessoas quando se deixam cair.
Quando se deixam fazer notar.
Seja num sorriso, num insano olhar.
Destemperado pela felicidade pura, simples, burra.
São essas pessoas que te fazem flutuar.
Que temperam a vida com o despudor.
E com isso te faz sonhar.
Sonhar com outras possibilidades.
Libertar da mesma falsidade.
Assombrar com a verdade.
Pura e ingenua verdade.
Essa tão presente necessidade.
Dos corações mais aflitos por paz.

Felipe Ribeiro

Quando.

2009-09-20T08:29:00.000-07:00

Como de costume eu deixo morrer certas emoções antes mesmo de elas nascerem.
Não costumo ver a graça do todo, conforme se apresenta, no momento mais apropriado.
Sempre é tarde demais, ou cedo demais.
O momento é tudo.
O momento é tudo.
É importante ressaltar o quando, mais do que o como, mais do que o porque.
É no quando que se agride com mais ou menos força.
É no quando que se traça o destino.
É no quando que se caminha, que se finda o compromisso.
E eu não sei lidar com o quando.
O meu como com o quando não é nada senão um talvez.
Um tardio talvez.
Ou um sempre quem sabe.
E quem sabe quando meu quando virá oportuno?
Talvez quando eu possuir a vontade de poder ser quando quiser.
Ou a vontade de quando quiser ser.
É certo porém que o quando é ocasionado, muitas vezes, ao acaso.
E que ao acaso é que vemos quando o quando chega.
É certo também que quando se esta atento nada escapa.
E quando se sabe o que quer a atenção se foca.
E quando se foca prende.
E quando prende liberta.
É quando o tal quando acontece.

Felipe Ribeiro

Desfibrilador

2009-09-05T18:31:00.000-07:00

Ele fixou seu olhar no bule de café que estava a sua frente no fogão. A cozinha estava fria, o silêncio daquela manhã chuvosa aumentava a sensação de solidão daquele sujeito que ainda estava com sono, de cueca, mau hálito, cabelo bagunçado, cara amassada e uma falta de humor para com qualquer coisa. O que ele esperava de um sábado? A casa vazia, a rua vazia, somente o barulho da chuva e o vento frio vindo da porta aberta que dava para o quintal. Tudo estava estranhamente calmo. O café esquentando, a louça para lavar, o chão gorduroso, a gata dormindo no sofá, o cachorro dormindo no quintal... Qual era o sentido daquilo tudo? Hábito? O nada as vezes tomava conta daquele sujeito. E nada adiantava ele simplesmente não sabia, não sentia... Estava no automático. Tomou seu café muito doce engolindo devagar. E a cada golada era como se não existisse. Era isso. Ele fixou sua atenção naquilo tudo e não sentiu. Pensou estar sonhando mas o frio do vento e o quente do café lhe deram outra expectativa. Ele enfim respirou fundo, tratou de tomar um banho, escovar os dentes, se tornar mais salutar, mais limpo e quem sabe mais digno. Em vão. Colocou uma roupa, algo mais quente, uma blusa, uma calça, meias e sapatos... E nada. Olhou para o telefone, pensou em ligar para alguém mas ninguém veio a sua mente. Foi até seu quarto, alcançou uma caneta e um caderno e pensou em escrever alguma coisa. E nada lhe veio também. Estava sufocado pelo tédio. Pensou em chegar segunda feira para recomeçar a trabalhar, mas a idéia surgiu como um golpe de martelo no dedo mindinho. Estava se desesperando. pensou em todas as mulheres com quem ele já havia saido, pensou em ligar para uma ou duas, mas a idéia lhe veio como outra martelada. Pensou em fazer alguma coisa, qualquer coisa, mas no fim decidiu-se por esperar, talvez algo aconteceria se ele ficasse parado. Ligou a televisão mas tudo que ali se apresentava não fazia o menor sentido.. Imagens, vozes, músicas... Tudo se misturou com tal violência que ele teve que desligar o aparelho. A chuva não cessava. Ele saiu de casa, tomou um pouco de chuva e vento mas nem aquilo lhe serviu. Não há nada pior do que não sentir, do que não valorizar, do que não significar, do que não sonhar, do que não amar, do que não querer... Ele estava imerso numa areia movediça, quanto mais queria sair mais ficava preso, parado, sufocado. Ele sabia que tinha tudo o que precisava, tudo estava ali na sua frente, ainda que sujo, pouco e ruim, mas tudo estava ali clamando para ser usado, desejado, vivido, experimentado. Ele sabia disso, mas não sabia como acessar a graça daquilo tudo. Foi para o passado na velocidade do pensamento buscar com desespero tudo aquilo que lhe fez feliz, triste, arrasado e glorioso... Voltou com um certo gosto de esperança na boca, com um certo brilho de remorso no olhar, com um certo modo de novo no caminhar... Tudo se misturou àquele nada e logo ele teve a sensação de respirar como antes respirava. Logo percebeu que um dia ele foi um fracasso, um dia ele foi um sucesso, um dia ele foi amado, um dia ele amou, um dia ele foi odiado, um dia ele odiou, um dia ele foi esperto, um dia ele foi ingênuo, um dia ele foi humilde, um dia ele foi orgulhoso, um dia ele foi egoista, um dia ele foi caridoso, um dia ele foi cego e um dia ele viu mais que os outros todos. Enfim ele buscou motivar a sua engrenagem enferrujada, borrifou um pouco de confiança, um pouco de coragem e um pouco de curiosidade e enfim começou a sair da grande imobilidade para enfim tentar. Não importava para ele o que estava em jogo e o seu fim... Não importava o resultado, pois ele não partia de nenhuma premissa... O que importava para aquele sujeito era ser atingido.

Felipe Ribeiro

A angustia do belo.

2009-08-25T17:31:00.000-07:00

Lá estava a garota que vivia fazendo pose.
Sua cara era carregada de maquiagem,
Seu sorriso carregado de desespero.
Mas nem por isso ela perdia a maldita pose.
Parecia uma fotografia, vivia com o mesmo tom,
Com a mesma crina, com a mesma ilusão.
Andava ereta, empinada, mostrando tudo o que tinha.
Mas nem tudo era de fato tudo.
Tudo nela gritava socorro.
Tudo nela queria ser.
Só ser, autenticamente.
Maquiagem, roupa da moda, bijuterias, perfumes...
Ela vivia trabalhando com os sentidos,
Com os instintos alheios...
E só.
Nisso se baseava toda a sua existencia.
Um grande imã de sentidos.
De olhares, de desejos, de vontades.
Tudo nela girava em torno disso.
De impulsos orgiásticos, nervosos, inquietos.
Era nisso que ela procurava dar o seu melhor.
Era nisso que ela depositava todo o seu poder.
Era nisso que ela não poderia deixar de viver.
Era nisso que ela se prendia.
Cada vez mais dependia disso.
Cada vez mais gostava disso.
Cada vez mais morreria por isso.
O mundo era uma grande passarela para ela.
O mundo era a sua vitrine.
E ela posava para o mundo.
E como todo astro ficava parado.
E o resto todo a girar em seu redor.
Era pelo menos nisso que ela acreditava tão seriamente,
E era pelo menos nisso que ela sangraria eternamente.
Todos os olhares...
Mas nenhum toque.

Felipe Ribeiro

Da serenidade.

2009-08-18T18:43:00.000-07:00

Olhei nos meus bolsos e tinha o suficiente para encher a cara até a noite. Eu já estava um pouco tonto e resolvi andar pra sentir, quem sabe, um pouco de alguma coisa. Fui até uma praça no centro da cidade. O lugar era cheio de árvores e havia uma igrejinha muito antiga pintada de azul celeste. Era tranquilo, mas apesar de tudo ainda sentia as garras do desespero se agarrando a minha vida. Não sabia bem o porque, mas naquela época eu me sentia profundamente melancólico. Observei um casal de jovens se beijando e trocando carícias, sorrisos e risadas contidas em palavras ditas baixinhas ao pé do ouvido. A moça deitada com sua cabeça no colo do rapaz adormecera. Ele a acariciava. Estavam os dois sentados num banco ao pé de uma mangueira enorme. Eu estava escorado num poste da praça a mais ou menos uns 20 metros de distância do casal. Gente ia, gente vinha. Carros iam e vinham. Pardais faziam estardalhaço e cagavam no chão. O mundo parecia alegre naquela tarde. A coerência do mundo se fazia presente naquilo que chamam de alegria. E eu via a alegria plena na serenidade do casal de namorados. Por alguma razão aquilo tudo me fez lembrar do quanto eu era panaca, bunda mole, frouxo e vagabundo. Não caminhava no mesmo ritmo das outras pessoas. Cheguei a pensar que era algum retardado, coisa que aliás eu tenho lá minhas dúvidas se não sou. Nunca corri para alcançar um ônibus, nunca corri para entregar a produção do dia no horário estipulado pelo patrão. Nunca li alucinadamente na tentativa de aproveitar o tempo para ler de tudo. Sempre tive meu tempo, ou melhor, sempre fiz meu tempo; e te digo uma coisa, sou lerdo para com isso. Nunca consegui suportar a idéia de que eu teria a oportunidade de ser "melhor" do que fulano ou beltrano. Para que tanta pretensão? Sempre deixei escapar a chance de me dar bem na vida através daquilo que os moldes hipocritas da sociedade de consumo tenta pregar e disciplinar. Agora lá estava eu, meio zonzo pela cerveja olhando toda aquela serenidade do casal que realmente não se importava nem um pouco com tudo isso que eu estava ruminando. Ainda bem, eu pensei, ainda bem...

Felipe Ribeiro

Do mergulho.

2009-08-10T22:20:00.001-07:00

Me sinto esmagado pela sombra de uma futura dor...
Uma dor inevitável que vem ao longe...
Acenando com um sorriso, de braços abertos...
Para mim que um dia lhe amei.
Ela vem a passos largos
Carregando um olhar de cúmplice.
Cumplicidade de velhos tempos
Que só pertence àqueles que viveram juntos.
Na atual conjuntura ela até que é bem vinda...
Dar-me-ia um sentido, algo mais profundo...
Quem sabe ela venha pra me destruir de vez?
Quem sabe ela venha para me deixar mais manco?
Mais sábio?
Mais duro?
Mais brando?
Só sei que ela vem...
Ansiosamente aguardada, desejada...
Amada até.
Será que mudaria meus sonhos?
Minha visão?
Minha paixão?
No que eu mudaria?
Que vontade teria?
Que coragem surgiria?
Em que me arruinaria o seu abraço?
Não me importa...
Ela vem, disso eu sei...
Ela vem.
Como a tempestade ao longe
Com seus trovões, seus ventos, seu cheiro.
Ela vem.
E só a sua sombra já me faz perder o fôlego...
Talvez porque eu esteja aguardando o saltar.
Para o mergulho.

Felipe Ribeiro

As garras da gata.

2009-08-07T21:13:00.000-07:00

Não se escuta os passos, mas sabe que esta ali
Do lado, caminhando, serena
Reservadamente fiel a si
Mas esperançosa por ser a outrem.
É em outro que ela afia as garras
É em outro que pode mostrar a graça
De saber ser forte e leve
Como a navalha.
Graciosa em sua pequenez
Espantosa em sua astucia
Vive a vida com fluidez
Para soltar a sua fúria.
E é nela que sobrevive o seu amor
É nela que ela mesma acha o seu melhor
E é nela que ela cria o seu valor
Seu valor que a livra do seu pior...
Enquanto isso suas garras estão escondidas
Esperando o momento para cortar com frieza
Para abrir espaço a suas causas perdidas
E tratar a vida com mais leveza...

Felipe Ribeiro

Do expurgo.

2009-08-05T22:10:00.001-07:00

Longe de ser uma noite agradável aquilo parecia uma noite sem sabor, sem cor, fria, opaca, cinza e o pior de tudo era que aquilo tudo estava praticamente virando um hábito. Eu suado depois de fazer um esforço quase que humilhante pra tentar ser no minimo agradavel para aquela mulher que eu nem fazia lá muita questão de conhecer, ela falando sem parar da vida mediocre que levava, um grande blablabla que as vezes se misturava ao meu sono e que não dava pra entender muito bem. Já estava quase dormindo se não fosse o vinho para me distrair. O mais foda disso tudo é que a garrafa estava com ela e ela não fazia muita questão de dividir aquilo. O meu tempo foi novamente roubado pela atenção que ela pedia para si. Aliás, meu tempo não me pertence muito ultimamente, vivo dando ele para as baratas e para as futilidades frivolas desse mundo. Enfim, pedi-lhe a garrafa. Ela me devolve. Vazia. Dou um grande suspiro, olho pra ela e ela me pede um beijo. Dou outro grande suspiro e fecho os olhos. Os bafos de vinho barato se encontrando, o gosto acre da lingua dela se encontrando com a minha me fez pensar bem na vida que eu estava levando, no meu futuro, no que eu tinha feito pra merecer aquilo e quem sabe pensava um pouco em dignidade... Na dignidade que naquela hora estava me fazendo falta. Ela se senta no meu colo e começa a tirar a blusa... Ora, vamos lá, pensei, vamos lá... E fomos. Foi tristemente bom, se é que isso pode ser possível, mas foi. Não deu muita cor praquela noite, mas ao menos foi agradável. Salvo o incoviniente de ela resolver começar a falar depois do esforço, foi agradável. Ela começa a mecher na minha cabeça, faz um afago nos meus cabelos. Enfim, tive que perguntar:
-Então, que é que ce tá fazendo?
-Nada... Por isso to angustiada...
-Sei...
-Eu sei que sou uma fútil, sabe? Eu sei que sou uma narcisista...
-Poxa... Obrigado pela parte que me toca.
-Não é isso que quis dizer, desculpa... mas eu me sinto tão... fútil...
-É, de fato, você liga demais pra sua imagem... vive colocando maquiagem, roupas justas, decotes enormes...
-Você me acha a maior narcisista né?
-Não sei se um narcisista sabe se é narcisista...
-Por isso mesmo eu me assusto... Eu sei o que é um narcisista e repito certas práticas, sou muito vaidosa!
-É, pode ser isso mesmo... Mas, vaidade não precisa de um outro como alvo? O Narcisista só atinge ele mesmo, ele é o alvo, não?
-Mas é pra mim mesma! Eu tenho a necessidade de provar pra mim mesma que sou a mais bonita, a mais inteligente a mais uma porrada de coisas do que as outras garotas...
-Enfim... - soltei um suspiro - Isso pra mim é perda de tempo.
Ela ascendeu um cigarro, ficou fitando o teto. Talvez ficou esperando eu falar alguma coisa, não entendo muito as mulheres, graças a Deus.
-Por que é que você tem essa necessidade de provar que é melhor que as outras mulheres? - Enfim perguntei.
-Sinceramente... Não sei. Acho que é porque eu acho um saco essa mania que as pessoas tem de confundir consciência social, altruismo ou seja lá o que for com feiura...Odeio o estilo porra louca só porque faço Ciências Sociais. E noventa por cento das meninas desse curso são feias!
-É... Concordo.
-E to pouco me fudendo se as pessoas me acham futil por causa do meu estilo!
-Sei... Bom, porra, se você se sente bem com imagem, vai fundo... Digo, fundo não porque imagem é superficial...
-ahahaha... É verdade. Mas o lance é que eu adoro fazer o papel de guria fatal!
-É... já notei isso mesmo... E nem ligo como você pode reparar...
-Não liga mas tá aqui pelado do meu lado...
-Você implorou por isso.
-Vá se foder!
Ficamos em silêncio por algum tempo... Ela ascendeu outro cigarro. Então eu recomecei.
-Olha, acho que você está tremedamente errada, mas não te condeno por isso... quem não erra né?
-Do que você tá falando?
-Porra... Da sua atitude perante você mesma.
-Hum?
-Na boa... Eu sei que esse é seu jeito, sua estratégia de sobrevivência nesse mundinho de merda, mas é o seu jeito, sua estratégia, não você em si. É a sua escolha, infeliz, mas é a sua escolha...
-Posso ser sincera?
-Já era hora né?
-Engraçadinho... Bom, sinceramente eu não sou infeliz por ter escolhido isso, e outra, eu não sou nenhuma puta, não vivo disso! Eu simplesmente gosto disso, sabe, desse jogo!
-Então... você gosta desse joguinho de sedução? Desse poder, dessa sensação de superioridade que a imagem pode causar, é isso?
-Exatamente, agora você me entendeu...
-Poxa... Você de fato é uma fútil mesmo... Poder é uma coisa tão imbecil!
-Discordo plenamente!
-Tá.. então me fala, o que te atrai nisso tudo, esse negócio de poder?
-Uai... O poder!
-Tá... Poder de que? Pra que você usa isso? Porque você usa isso? De que vale isso? Até onde isso te traz respeito?
-Acho que um pouco de identidade... Odeio ser comum.
-Isso é neurótico!
-Cada um com suas neuroses! Eu sempre fui ligada a ideia da loira gostosa, louca e extrovertida...
-Isso é besteira, isso é imagem! Você mesma me disse agora a pouco que não se sente bem com isso... Voce se sente segura mas não bem, isso é diferente! Isso é uma máscara, um escudo inutil...
-FODA-SE - Ela gritou.
-Enfim... Foda-se.
-Cansei de criticar tudo, sabe?
-Não é criticar sua cretina imbecil! É ser você mesma! Você se vende a preço de imagem!
-Foda-se! Eu ganho com isso!
-Ganha?
-Pelo menos tenho alguns privilégios...
-Privilégios né? Sei... Você não nota que esta afundando cada vez mais nessa prisão? No fim das contas espero que a ignorância te cegue para o verdadeiro problema e você viva feliz...
-Ignorância, eu? Impossível!
-Tá, que seja... Você é uma acomodada.
-Hum, pode ser, ganhei muito pouca sendo revoltada, comunista...
-Isso é imagem também... Você não consegue desvincular um estereotipo de você mesma...
-Não mesmo...
-Falta a segurança necessária pra você ser você mesma... Você liga demais para o que os outros pensam, caso contrário não usaria essa mascara toda.... E cade seu poder nisso tudo? Você é uma medrosa, isso sim uma medrosa! Se eu estiver enganado, bom, foda-se!
-Não... pode falar...
-Já falei o que tinha pra falar, porra. É isso! As pessoas simplesmente não me surpreendem mais. É por isso que sua banca toda não causa o menor efeito em mim, entende? É por isso também que eu sinto pena dessa sua escolha idiota. Poder reside nisso mulher, em ser autônomo, e não escravo de uma imagem que lhe convém! Não ficar escorado numa imagem pra sobrepujar outras pessoas... Isso é desespero! E eu vejo essa sua opção como a mais equivocada de todas.
-Equivocada... Em que medida, porque você fala isso?
-Equivocada na medida em que isso só alimenta a futilidade do mundo. E ao fazer isso aumenta a injustiça e a indiferença perante o outro, como se o outro fosse apenas e tão somente um degrau pra se pisar.

Depois disso ela ficou em silêncio, fitando o teto daquela sala imunda. Eu não tinha mais nada pra falar, estava cansado. Dormi. No outro dia, pela tarde quando acordei, nem vi mais sinal dela na sala ou na casa. Tomei um banho e pensei na vida. Só pensei, nada além disso.

Felipe Ribeiro

Do sucesso.

2009-07-24T12:37:00.001-07:00

A existência só pode ser preenchida com a vontade.
A vontade só pode ser preenchida com a motivação.
A motivação só pode ser preencida com a esperança.
A esperança só pode ser preenchida com a confiança.
E a confiança com uma dose letal de ingenuidade.
No fundo temos que nos entregar...
Nos jogarmos num abismo...
Nos permitimos e colhermos alguma autonomia.
Se libertar, enfim.
Isso é ser Fé.

Felipe Ribeiro

Do fracasso

2009-07-24T10:33:00.000-07:00

É como se todos os dias fossem a mesmíssima coisa...
Sem surpresas, sem aquela esperança tola...
Aquela que nos faz ficar acordados...
Buscando um foco para se distrair, um ser amado, encantado...
Uma imagem perfeita daquilo que se poderia querer...
Mas, nem isso, nem ao menos um ser...
Nem ao menos uma vontade...
Nem ao menos uma coragem.
E a cada tentativa permitida você se sente mais fraco...
Mais triste, desiludido...
Mais trapo...
Do que individuo...
Mais lixo do que vivo.
E nessas horas você sente o bom senso lhe pedindo clemência...
Como se o seu sangue, sua vida pedisse urgência...
E de relance você observa algo que poderia ser...
Mas respira fundo e se pergunta o por que...
A vida perde se não escutamo-la...
E só a ouvimos quando paramos de vivê-la...
É um som baixinho no pensamento, na cabeça...
E é o que te faz ter firmeza...
Firmeza é outra proeza...
Felizes dos distraídos que se encantam facilmente...
Eles não se atormentam constantemente.

Felipe Ribeiro

Pequenos deuses

2009-07-21T16:29:00.000-07:00

Assim como o paradoxo esbofeteia a lógica
Eu tento fazer o mesmo com a falsa moral
Aquela que cada um de nós carrega
E que deixa a mostra
Sem o menor pudor ou consciência.
Mas o que me impressiona mais
É que não consigo mais me impressionar.
Não que eu queira achar alguém de alma completamente pura
Não que eu queira achar um santo
Ou um demônio completo.
Mas ao menos um humilde...
Ao menos um sincero...
Ao menos um descontente com algo real.
Não simplesmente com fantasmas insanos.
O que eu encontro no caminho são pequenos deuses
Pequenos deuses...
Todo poderosos em sua arrogância
Todo poderosos em sua busca insana
Em seu auto engano constante
De dissimular aquele tirano moral
Que come a carne, a vida, a espinha dorsal
De quem quer que entre em seu caminho.
Projetos de moralidade
E futilidade plenas.
Matam sem ao menos saberem disso
Cospem fora o sumo que não lhes convém.
E assim caminham entre nós, a maioria.
Um panteão de ignorantes.

Felipe Ribeiro

Conversas com uma amiga.

2009-07-14T21:47:00.000-07:00

Ora muito bem... O apartamento era simples, a festa banal, a música boa e as companhias essenciais... Enquanto a música rolava e alguns amigos iam pra varanda, eu e ela ficamos sentados no chão, um de frente para o outro, cada um com seu cigarro e seu copo de vinho tinto barato. E o vinho, ahh o vinho! E os cigarros pra ambientar melhor a atmosfera daquele momento mágico de uma conversa um tanto bebâda, mas franca, com uma grande amiga.
Olhei para ela e dei de ombros, num sorriso sem dentes. Ela então começou...
-Então Frank... O que é que há?
-Olha... boa pergunta. Eu não sei.
-Quem é que sabe de alguma coisa nessa vida?
-É... porra... é... Enfim, eu acredito que cheguei a uma conclusão bastante interessante sobre tudo isso...
-Sobre tudo isso o que?
-Isso tudo... Veja, acho mesmo que podemos falar no máximo daquilo que nos condiciona, saca, da nossa condição ignorante no mundo? Mas, o que somos em si acho que é pura especulação.
-Concordo contigo Frank...
-Porque somos tudo e nada ao mesmo tempo, somos uma comparação, entende? E por sermos uma constante comparação nós mudamos constantemente...
-Exatamente! Eu acho que nunca somos, apenas estamos, apesar de sermos algo, entende?
-Sei... interessante porque enquanto somos, estamos... E enquanto estamos, somos.
-É! Logo nem nós e nem ninguém sabe de fato o que somos, tipo, sabemos que somos algo, mas nos conhecemos a partir do quando em que estamos, em diferentes momentos...
-Sim porra... É essa a nossa condição no mundo, perante ele e perante os outros e perante a nós mesmos... É disso que podemos falar sem medo, ou melhor, especular seguramente... Pode isso tudo não passar de um sonho de um maluco?
-Poxa Frank... Vivo me perguntando isso! É mais um mistério que me enlouquece...
-Porra... Pergunte isso vivendo... entende?
-Sim, é isso que tenho feito nos ultimos tempos...
-Quer mais vinho?
-Quero, enche ai...
-Então... Que bom... Sabe, viver a vida e esquecer de certas coisas servem justamente para não nos enlouquecer de vez, ou melhor, não perder o fio da meada... saca? Aquela pouca fé que temos e que de vez em quando nos sustenta...
-Exato! É por isso que tenho me sentido tão bem... Tem fogo ai?
-Perae... Toma o isqueiro...
-Sabe... eu cheguei a conclusão de que cada um fica bem ao seu modo Frank... Mesmo aquelas pessoas que vivem se punindo e blablabla, se aquele é o jeito delas, então porque não deixá-las serem assim?
-É... te entendo, mas ainda acho que deve ter um limite... Senão a pessoa se auto-obseca e fica se fodendo pensando que esta bem...
-Aham... Concordo contigo, mas digo que cada um tem seu jeito de ser feliz. Não existe um estereotipo de felicidade, apesar de usarmos muitos sem querer e sem notar...
-Felicidade... Puta que pariu... Felicidade... Que é ela pra você?
-Olha... pra mim felicidade é o que passamos a vida inteira conquistando, saca? É a falta de algo, a angústia do não ter e a alegria por conquistar. É partir pra outra Frank, é o motor da sociedade!
-Isso é insatisfação, não?
-Acho que não, porque satisfação nos deixa deprimidos, as vezes pode sim nos impulsionar e tal... mas nos impulsiona pra ir de encontro com a nossa felicidade que, na minha concepção, nunca é plena.
-É.. mesmo porque se for plena não tem mais porque ser feliz. É como a lamentação... Quando acaba a causa dela não tem mais um porque existir... vira um fantasma.
-Isso mesmo!
-Legal, legal... então a falta é o que nos impulsiona... E não pode ser plena porque falta?
-É.. penso assim. Pode não ser verdade, mas penso assim...
-Pra mim faz todo o sentido.
-Bom então... vinho por favor!
-Opa...
Nessa hora ficamos bebericando cada um o seu copo de vinho, pensando em tudo que acabávamos de dizer... A coisa fluia... Ficava claro, apesar de sabermos o quão ignorantes ainda o erámos para com qualquer coisa que fosse. Olhei pra ela e ela sugava lentamente seu cigarro, olhando pra varanda, para o céu escuro daquela madrugada... O vinho acabou e fui buscar mais. Alguém a chamou na varanda. Bebi uma garrafa inteira sozinho. A festa valeu a pena.

Felipe Ribeiro & Dinah Lorena

Amanda

2009-07-10T08:59:00.000-07:00

Então tinha aquela velha vizinha que eu conhecia tão bem quanto a minha mãe. Essa vizinha, por sua vez, tinha uma filha linda que trabalhava o dia inteiro e que, por sua vez, tinha uma filhinha de seus 5 anos de idade que, por sua vez, passava o dia todo na creche ou escolinha ou hotel escola, enfim, porra, não sei o nome mais disso. A avó trabalhava de doméstica numa casa de madame longe da cidade e também passava e lavava roupas de estudantes vagabundos de república. Nesse dia em particular ela estava com mais de cinquenta quilos de roupas pra passar e por esta razão me pediu pra ir buscar sua netinha, de nome Amanda, na creche ou escolinha ou hotel escola naquele dia. Não era a primeira vez que eu buscava a menina lá naquele antro de meninos catarentos e barulhentos, de modo que eu já era conhecido pelas professoras. A Amanda, naquela época, era a única criança que eu conhecia. Não, talvez ela fosse a única criança que me conhecia de verdade, e só por isso eu gostava dela, de verdade. Bom, enfim, quando cheguei no local as crianças já estavam saindo e se juntando a seus respectivos pais.
- Vim buscar a Amanda. - Disse para uma professora gorda e com cara de cansada.
- Ah sim, um minuto. - Me respondeu com um suspiro, como se tivesse corrido uma maratona.
Aquele barulho todo insuportável de crianças rindo, gritando e algumas chorando me fez ter por alguns instantes nauseas. Aquele cheiro de giz de cera, massinha de modelar e alcool do mimiografo me fez lembrar da minha infância.
-Tio Xelipe! - Gritou a Amanda que veio correndo em minha direção arrastando sua mochila de rodas. Ela estava gripada e por isso mesmo falava tudo mais errado do que de costume. Me deu um abraço que envolveu minhas coxas e não queria mais se desgrudar.
-Olha, ela tem dever de matemática pra fazer, fala pra avó dela. - Disse a professora.
-Pode deixar.
-Cadê vovó Dinha? - Perguntou a menina.
-Tá trabalhando, agora desgruda pra eu poder te levar pra casa.
Ela me deu a mão e fomos andando. Ela andava muito devagar e a todo o momento me pedia para carrega-la no colo. A inssistência foi tanta que sugeri sentarmos na calçada um pouco pra que ela pudesse descansar. Sentamos na calçada, ela tirou as sandálias e ficou jogando pedras no meio da rua. Aproveitei pra deitar na calçada e curtir um pouco a sombra da árvore em que estávamos embaixo. Ela parou de jogar as pedras e se deitou ao meu lado e ficou lá me fitando até me deixar sem graça. Por fim ela me obrigou a perguntar:
-Que que ce tanto olha menina?
-Seu naliz. É bremeião!
Sim, claro, depois de ter passado a tarde toda bebendo uma garrafa de tinto meu nariz fica um pouco vermelho mesmo.
-Tá... E o que que tem ele assim?
-Palece um paiaço! Ce é paiaço?
Sim, ela era honesta, ainda tinha o compromisso com o que sentia, com o que via, e não fazia menssura de não compartilhar isso com os outros... Quando é que isso acaba nas pessoas?
-Ahahahahaha! Boa! Sou sim princesa...
-Então puque você não sorri?
-Porra, como assim? Não acabei de rir?
-Mas ce não faiz ri! Que cicu você é?
-O circo que eu trabalhava fechou.
-E ce já plocurou otô cicu?
-Não, ainda não.
-AATCHIN!
-Deus te crie princesa...
-Ameín!
-Já descansou né? Vamo bora então!
-Ah não! Num quelo i pra casa!- Dizia isso enquanto calçava suas sandálias.
-Que bobagem é essa agora?
-A vovó semple me pegunta se eu tenho deve di casa. Aí eu tenho que fazê!
Sim... Ela ainda tinha inocência, ainda era dura de caráter, não sabia mentir... Quando é que isso acaba nas pessoas? A avó trabalhava o tempo todo na cozinha passando as roupas, e quando a menina tinha dever pra fazer ficava muito mais fácil vigiá-la. Isso era uma tortura pra pequena que gostava de brincar o dia inteiro com seu cachorro.
-Me mostra o dever de matemática ai vai...
Ela buscou o caderno de matemática dentro da mochila de rodas e me entregou. Nada de mais, mesmo para mim que não sabia muita coisa de matemática ou de algo exato no mundo. Podia fazer aquilo tudo em 5 minutos. Foi daí que tive uma idéia.
-Vem comigo Amanda.
-Onde qui a gente vai?
Estava levando ela num pequeno armazém que tinha numa esquina perto de casa. Chegando lá me sentei na calçada e entreguei 5 reais para a Amanda gastar com o que ela quisesse lá dentro. Fiquei esperando ela do lado de fora com seu dever de matemática em mãos. Fiz todo o dever. Ela voltou com dois pacotes de salgadinho e um saco de papel lotado de balas. Me entregou um dos pacotes e eu devolvi pra ela. Sim, ela ainda tinha decência de se lembrar dos outros... Quando é que isso acaba nas pessoas?
Entreguei o caderno com o dever de matemática pra ela. Ela guardou e nem desconfiou de nada. Sim, ela era pura, quando é que isso acaba nas pessoas? Fomos embora pra sua casa e sua avó já estava maluca atrás da gente.
-Oceis que me mata! -Disse a velha aliviada por nos ver.
-Calma dona Dinha, tava dando uns agrado pra menina.
-Ela vai fica mal acostumada com isso! É por isso que ela gosta do cê, ce vive comprando essas bestera pra ela come!
-Tá bom, tá bom...
-Tem dever hoje? - A velha me perguntou.
-Tem de matemática. -Respondi.
A menina soltou um suspiro enquanto descascava uma das balas. Despedi da velha e Amanda me abraçou. Falei pra ela ir brincar com o cachorro dela. Ela disse, relutante, que tinha dever pra fazer. Quando é que o medo quebra a vontade? Não disse a ela que tinha feito o seu dever. Queria que ela tivesse uma surpresa. E teve, claro que teve, pois naquela mesma tarde, enquanto eu estava sentado na calçada esperando qualquer coisa eu a vi brincar na garagem de sua casa com o seu cachorro. Ela me olhou e me deu um tchau com as mãos. Eu dei outro e ela continuou a brincar com o cachorro.

Felipe Ribeiro

Da leveza.

2009-06-30T13:12:00.001-07:00

Há a brisa
Há o mar
E há a moça.
Mas os três em separados não são.
Não são aquele espetáculo esperado.
Há o cheiro, há o momento pausado.
E há o encontro do vento.
E a brisa ao rosto
Soprando os cabelos
Agora há a magia, há aquele gosto.
Ei-lá!
Mágicamente leve
Ei-lá!
Magia pura.
Ei-lá!
Navegando a passos lentos
Atravessando a vida
Como uma força maior que o próprio mistério
Como se levada pela Verdade
Como se soubesse de algo a mais
Como se trouxesse a imortalidade
Aos pobres mortais.

Felipe Ribeiro

Aos que voam.

2009-06-21T21:53:00.000-07:00

Há pessoas que tem mais vida do que as outras...
São mais leves que o ar...
Mais brilhantes que um raio...
Tão quentes como fogo...
São cintilantes, pequenas estrelas na Terra.
Dançam como uma pluma perdida ao vento...
Não se cansam de encantar...
Há pessoas que salvam o mundo sem ao menos o sabe-lo.
Há pessoas que salvam a si mesmas sem querer.
Vivem apenas todas as intensidades que lhe são permitidas...
Dançam com a vida...
Riem da morte que espera a sua vez de dançar.
São indiferentes a tristeza
Porque o tempo não deve ser preenchido com lamentações.
São pessoas essenciais...
Porque são belas
Porque são arte
Porque são amor
Porque são força
Porque são vida
Porque são leveza
Porque são alegria
Porque são gentileza
Porque são compaixão
Porque são luz...
Luz na escuridão.
Do tédio supremo
Do sim elas são o não.
E do não elas são o sim.
São flechas, pedras.
São a perfuração, o rasgo.
São as que ferem com a maciez
Do toque da magia vital.

Felipe Ribeiro

Extremus.

2009-06-19T21:05:00.000-07:00

Sempre quando tratamos como nunca
É quando nunca tratamos como sempre.
E alguém que trata tudo como nada,
Alguém que trata todos como nenhum,
É um alguém que vê o nada como tudo,
Alguém que vê os outros como ninguém,
É alguém, simplesmente alguém.
Sozinho.
E ninguém é alguém, sozinho.
E sozinho é alguém que não é ninguém.
E assim tratamos os nossos semelhantes.
Ao preço de nunca, nada, basta.
Nos extremos entre o nada e o nada.

Felipe Ribeiro

À moça mais cheia de graça que eu conheço.

2009-06-10T10:54:00.000-07:00

Os olhos dela são como doces jaboticabas.
Grandes e flutuantes...
Em meio a pele clara...
E o seu sorriso é como uma espada vibrante...
Corta suavemente o ar, a pele, a alma, a fala...
Sua voz é tímida...
Seus passos poucos...
Sua vontade é mínima...
Seus sonhos loucos...
E em meio as tentativas há a esperança...
E em meio a vida há temperança...
E em suas convulções internas há o quanto pediria...
Para mostrar o quanto poderia, o quanto deveria...
E se sente o calor...
E se sente o valor...
E se sente o terror...
E se sente o amor...
E no fim acaba se sentindo...
Vivo...
Tão vivo que você se sente mentindo...
Para algo mais sublime que a beleza, que a vida...
Para o todo que é visto por sua própria vista...
E é ai que você busca melhorar...
É ai que você busca achar...
O seu melhor.
O seu pior.
Ou o que há.
Se há.
Que seja.

Felipe Ribeiro.

De cada dia.

2009-06-07T10:52:00.000-07:00

Aquelas velhas contradições...
Paixões, desejos, terrores...
Tudo isso misturado a projetos de existência...
De valores...
Fundamentais corações...
Murchos ou cheios de vida, clemência...
Vivendo mais um dia...
Esperando mais um brilho, um momento...
Indo e vindo...
Absurdos tormentos...
Bons, ruins, vazios...
E o vinho tinto ali...
Como uma val...
A iluminar o oceano tedioso do mundo...
E dar um vislumbre que seja vital...
Aos bons, aos fracos, aos fortes, aos maus.
Aos que esperam pelo próprio futuro...
Ou a apenas um milagre...
Homens e mulheres com vontade...
Só vontade...

Felipe Ribeiro

Quando se está certo.

2009-06-03T17:01:00.000-07:00

Há algo de encantador quando se esta perdido...
Na verdade quando se esta indeciso...
Pois perdida a pessoa nunca esta quando se apaixona...
Aquela sensação, aquele impeto contido...
Aquele suor, e aquela mania maluca de achar que estamos enganados...
A todo o instante...
Não significam nada...
Pois no fundo sabemos muito bem o que queremos...
E talvez seja por isso que nos sentimos tão amedrontados...
Cuidamos de nossos passos
De nossas palavras
De nossos olhares...
Tomamos uma grande parte do tempo em suspensão...
Suspensão que nos deixa parados
Sem nenhum movimento...
Apenas o sorriso amarelo do fracasso
Da raiva interna pela falta de coragem
De seguir firme os gritos da vontade do coração...
E no instante da fagulha nos sentimos perdidos
No instante da fagulha nos sentimos desamparados...
No instante... Pequeno instante...
Ao qual todos vivemos para viver...
Nos sentimos vivos...
Vivos em dor...
Vivemos pela fagulha...
E ela dura o instante da coragem...
Da coragem de cada um...
E também do medo de cada um...
É o único momento em que se confundem essas duas forças...
E o tempo simplesmente é indiferente...
Não quer saber qual das duas prevalecerá...
E é ai que você se sente só...
Pois é daí que parte toda a sua ação...
Toda a sua responsabilidade...
Todo o seu desejo...
Todo o seu medo...
Toda a sua alma...

Felipe Ribeiro

Carta ao contribuinte.

2009-05-26T20:50:00.001-07:00

Há algum tempo eu já venho dizendo a mim mesmo o quanto me sinto sujo. Isso se reflete mais na faculdade em que estudo história ou coisa parecida, enfim...
Nessas circunstâncias eu observo algumas pessoas que se dizem estudantes, em sua maioria composta por adolescentes que falam asneiras sem o menor pudor, tão tapados que não conseguem enxergar a própria sujera em que rolam. Digo isso porque a faculdade em que estudo é federal, ou seja, ela é sustentada por dinheiro público que por sua vez é derivado de impostos que, por sua vez, vem dos bolsos de quem trabalha. E esses impostos em sua maior parte vêm dos bolsos dos pobres, porque os pobres são quem mais pagam impostos no Brasil. A classe média, o cachorrinho desmamado que vive querendo entrar na fila dos cachorrinhos que mamam nas poucas tetas que há para todos, vive reclamando dos impostos, mas os mesmos só atrapalham na compra de suas futilidades, então para o pobre é muito mais pesada a carga tributária. Enfim, neste sentido me sinto um tanto quanto perverso por estar utilizando o dinheiro dos pobres em encheção de linguiça em projetos que não vão dar retorno nenhum para a sociedade. Projetos esses que só servem para enriquecer um currículo que vai ser usado apenas e tão somente por e para mim mesmo na esperança imbecil de tentar o mestrado e mais tarde um doutorado para me livrar de dar aula em ensino público e viver de uma aparente competência acadêmica. De fato o pobre ajuda a auxiliar nessa desgraça toda ao pagar os seus impostos, ao ser honesto em manter, inconsciente do fim do seu dinheiro, essa picaretagem toda que acontece dentro das universidades federais. E como o canudo de uma universidade federal tem mais prestígio o pobre ajuda a bancar, indiretamente, a formação do idiota que vai um dia falar na sua cara: "Sabe com quem está falando?" Essa pervesidade só é possível graças ao jogo de disputas por poder acadêmico/político interno que ocorre nas universidades e que deixam cegos de ganancia algumas figuras que de fato venderam sua alma para a fama e para a glória de se passar por mais um especialista em tal assunto inútil para a sociedade em geral. Gastamos o dinheiro público em conversas e estudos vazios de sentido político, vazios de valores éticos e de comprometimento social. Claro que isso que estou dizendo é generalizante, ainda há alguns projetos que salvam e que tem esse compromisso com o social. Mas o que me deixa mais angustiado é o fato de que no curso de graduação em história, doravante um curso estigmatizado, principalmente pelo seu passado, como um curso forte e que é constante nas lutas pela justiça social, vermos tão poucos projetos com essa finalidade política. Parece mesmo que a maior parte dos novos alunos não tem idéia de seu custo social ao sentar a bunda na cadeira de uma universidade federal. O minimo que eu posso fazer aqui é pedir desculpas pelo mal uso do dinheiro dos impostos, pelo mal uso do meu tempo, pela oportunidade perdida quando poderia contribuir na mudança de alguma coisa nesse mundo injusto, pela comodidade que um canudo parece dar àqueles que estudam, pelo mal uso de todo o conhecimento acumulado durante 5 anos de estudos. Ah, e é claro, desculpem a minha hipocrisia...

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 5.

2009-05-24T14:00:00.000-07:00

-Escuta aqui eu não quero criar caso! Você pegou ou não na bunda da minha mulher?
Olhei bem pra onde o sujeito estava apontando. Era uma loira linda, coxas grossas, firmes, seios medianos, rosto diabolicamente angelical.
-Olha... Não tive essa sorte... ainda...
-Escuta seu bosta, quero saber quem foi que pegou na bunda dela!
-Por que heim, quer que ele pegue na sua bunda também?
Nisso o pessoal começou a rir. O sujeito ficou puto. Me deu uma gravata e disse:
-Repete seu filho da puta!
Bom, não dava pra repetir, eu tava ficando roxo e sem ar. Enfim alguém colocou a mão no ombro do cara e o acalmou. Me desvencilhei dele e voltei a sentar no sofá.
-Quem foi que encostou nela!?
O cara era um babaca. A mulher estava quase estourando pelo tanto que ele inflava seu ego. Ela gostava de confusão e acho mesmo que ninguém encostou na bunda dela. O pessoal lá era de paz, não eram folgados a esse ponto. O cara só veio tirar satisfação comigo porque, penso eu, tenho cara de tarado e sou muito fraco pra tentar bater nele. Enfim, ele continuou com o interrogatório.
-Quem foi que encostou nela?!
O anfitrião tentou acalmar o cara. Não deu muito certo. Enfim o cara apontou o dedo pra mim e disse:
-Você tá fodido! Você tá fodido!
-Porque você não pergunta pra ela? - Sugeriu uma das moças que estavam na festa.
A loirona disse que não sabia, mas tinha certeza que pegaram nela assim que eu sai da cozinha e passei por detrás dela. Bom, o apartamento estava cheio de gente, poderia ser qualquer um.
Dei de ombros e continuei bebendo a cerveja. Ele e sua mulher tesuda sairam do apartamento onde estava rolando a festa. Um amigo meu me perguntou se eu estava bem, respondi que sim. Todos me olhavam como se eu estivesse a beira da morte. Era pra eu me sentir assim, um condenado? Enfim, deixei pra lá. Um relacionamento assim, movido ao vampirismo de uma mulher que se alimenta de ciumes e orgulho de ser protegida, merece toda a minha pena.

Felipe Ribeiro

Enquanto o sol não aponta.

2009-05-19T20:51:00.001-07:00

O mundo é dos melhores...
Essa é a máxima da História...
E enquanto isso há os escravos...
Do belo, do máximo...
E do estúpido.
Enquanto isso há os fiascos...
Felizes como podem, contentes com o mínimo...
Com o pouco respeito que conseguem de si mesmos...
E com a moral que vos regem...
Enquanto isso há os zombeteiros...
Verdadeiras fraudes, opacos, sujos...
Sem a menor autonomia de movimento...
O mundo foi feito para esses que tentam...
Tetam ser o que nunca poderiam ser...
O auto engano, o fulano de tal...
Doutô e o escambau...
Enquanto isso há os fiascos...
Corajosos na medida em que se manifestam...
Virtuosos na medida em que vivem...
Na medida em que engolem toda a merda...
Há os virgens, os drogados, as loucas e os esfarrapados...
Há os feios, os muito gordos, os muito magros, os tortos, os fracos...
Há aqueles que apanham só porque saem de casa...
Os que nem mais temem ser maltratados...
Os que se acostumaram com a desgraça...
Esses são os fiascos...
Mas antes eles do que as fraudes...
Os que se negam...
Os que ostentam coisas...
Como fama, familia, carreira, mulheres, carros, televisões...
Ternos, charutos, perfumes caros...
E um mega crédito...
Esses são os melhores...
Os que mamam das tetas da generosidade...
Salutares, cults, artistas, polivalentes, especialistas!
Cheirosos, extravagantes, empinados, armados de blasé...
Como diria uma grande amiga...
Prefiro ser um fiasco a uma fraude.
Então... Fica aqui minha solidariedade...
Boa sorte!

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 4.

2009-05-09T10:53:00.001-07:00

Eu estava tentando imaginar algo que me deixasse melhor e provar, sem sucesso, pra mim mesmo que não sou de todo inútil. Obviamente estava esperando a tontura do vinho vagabundo de dois reais passar, sentado num ponto de ônibus às 2 da madruga quando, no outro banco do ponto, sentou-se um senhor mal trapilho que cheirava a urina. Barba um tanto quanto comprida para os dias de hoje, toda desarumada, de um amarelo quase branco. Estava usando uma sandália já ha muito desgastada e realmente ele parecia não se importar muito com isso. Então ele começou:
- Ô colega, me vê um gole!
Passei-lhe a garrafa de vinho.
- Do bão, do bão!
Respondeu depois de uma longa golada.
-Toma ae!
-Pode ficar...
-Opa, tá com nojo da minha boca?
-É claro que tô... E outra, eu já to meio tonto, não quero ficar mais a ponto de dormir na rua.
-Cê num sabe o que é fica tonto...
-É... tanto faz.
-Aê, que um toque?
-Fala.
-Vai toma no seu cú, você não sabe de nada.
-É...
-Morô?
-É... to sabendo.
Nisso eu comecei a refletir sobre a constatação daquele nobre senhor. Comecei a rir porque ele tinha razão. Ele me olhou com um sorriso perceptivel no meio daquela barba oleosa, deu uma piscada com o olho direito, e bebeu outro longo gole. Depois começou a rir, não parava mais de rir em meio a pigarros barulhentos e consistentes, olhava pra mim, apontava o dedo pra mim, e ria. Rimos juntos. Sabiamos de tudo, derrepente, sabiamos de tudo, tinhamos essa sensação. Ele escarrou o nariz muito alto, cuspiu no chão e se levantou.
-Falou vacilão!
Disse ele rindo pra mim.
-Falou maluco.
Subiu a avenida e nunca mais o vi de novo.

Felipe Ribeiro

Regina

2009-05-08T10:33:00.000-07:00

Regina foi uma das minhas melhores fodas. Ela era uma moça alegre que tinha ataques de risos, verdadeiras explosões de gargalhadas que geralmente eram tidas logo depois que ela falava algum absurdo. De fato, nunca vi ninguém dizer tantos absurdos como a Regina. Mas isso não fazia com que ela merecesse menos consideração. No fundo a maioria de seus absurdos fazia todo o sentido se se pensado e analizado anos depois, com outra cabeça. Nada tirava aquele sorriso insano de sua boca, nada fazia com que ela tremesse, nada podia tomar conta de seus impulsos. A gente geralmente conhece uma pessoa pelo impulso que ela deixa escapar, e todo o impulso que Regina tinha era ou para o bem do próximo ou para a loucura exagerada do belo. Ela deveria ser uns 4 anos mais velha do que eu. Ela sabia das coisas, sabia muito bem o que queria e não queria muito, só ser feliz no momento presente. Isso fazia dela uma moça muito espontânea e quando algo impedia ela de ser feliz ela fazia como a água: Contornava tudo, infiltrava nas brechas, nas fendas que existiam nos problemas que possibilitavam algum escoamento para a sua ambição de ser feliz. Ela enfrentava o problema pra ser feliz, isso é o que um guerreiro faz. E assim como a água a Regina secou. Encontrei-me com ela alguns anos mais tarde, talvez uns 8 anos, não sei, e pra minha desagradável surpresa ela havia mudado. Não sorria mais com o mesmo brilho, não gritava mais de alegria e saia correndo como uma galinha sem cabeça ao encontro dos amigos, não dizia mais absurdos! De fato isso é que era um absurdo. Sua fala era seca, simples e, pior de tudo, coerente, tristemente coerente. Havia menos utopia no seu tom de voz, havia menos ambição de ser feliz no momento, naquele momento, em qualquer momento ouso dizer. Ela tinha casado, estava com dois filhos mas não parecia que isso a fazia feliz. Parece mesmo que o tédio da vida com começo meio e fim certos tinha tomado conta de seus impulsos. Fiquei triste por ela. Regina, a mulher que trocou o colorido pelo cinza, o belo pelo trivial...

Felipe Ribeiro

Da nossa misera Alma.

2009-05-03T21:38:00.000-07:00

Aqueles que vivem a sua dor...
Podem vive-la muito bem...
Se souberem o que fazer com ela;
Se souberem se comportar com ela, apesar dela.
Essa seria a solução dos nossos problemas, talvez...
Mas isso pode, com toda a certeza, trazer novos problemas...
Mas, porra...
A vida é isso...
Só somos porque somos.
Sempre ha uma maldita dor.
E isso é porque somos eternos insatisfeitos.
E o somos porque somos eternos gananciosos...
A vida depende muito de como a fazemos.
Apesar de saber bem que não temos controle nenhum sobre as consequencias.
Mas, quem sabe, sobre as escolhas?
Bom, ai se encontra outro problema...
Sempre nos esquecemos que toda escolha tem uma consequencia.
E isso nunca podemos prever...
Ora, porra, se pudessemos preve-la nunca sairiamos do lugar.
Porque a gente simplesmente age, sem pensar na maioria das vezes...
Movidos sempre pelas possibilidades, seja lá qual for.
E o mais desesperado de todos é o que joga pra acertar, querendo acertar.
Significa que quer o poder.
E a gente não tem isso...
É uma ilusão e geralmente a gente sabe disso...
Porque a gente logo perde o tesão da coisa...
E procura mudar.
Dae vira vício.
Como num maldito jogo.
A vida é um grande jogo.
Quem ganha?
Quem simplesmente é limitado.
Por saber exatamente o que quer.
A vida pra esses é simples.
Opaca.
E possivel.
A felicidade é o consolo deles...
E a perdição dos que não tem limites.
Essa mesma felicidade que queremos sem contar os custos.
Instantanea, ahistórica...
Nunca contamos os custos dela, talvez porque nos deixaria infelizes.
Vivemos desperdiçando...
O melhor e o pior de nós mesmos.
A preço de miragem...
De gozo.
De falsidade.
É por isso que gostamos de não gostar...
Gostamos de reclamar...
Gostamos de gastar nosso gosto...
Eternamente em erros...
Em descrenças que são alimentadas com toda a fé
Da crença necessária para fortalecer a nossa dor...
E esconde-la de mais ninguém...
Porque só cabe a nós sentirmos isso...
A falta eterna...
Do vazio cheio de si.
Da conformidade com a velha e inseparavel...
Miséria.

Felipe Ribeiro

Da indiferença da coragem.

2009-04-28T06:08:00.000-07:00

Ser é querer... Quando não se quer não se está em si. Isso explicaria muito a maior parte do meu tempo, do seu tempo, do nosso tempo. O tal do sacrifício para uma vida feliz não faz o menor sentido se não for querido. No entanto o que mais vemos são pessoas decepcionadas, insatisfeitas e constrangidas por serem tão infiéis ao seu próprio bem. Aí se encontra um outro tipo de problema: O de não saber o que querer. Isso, em minha opinião, é processual, efeito de uma causa bastante cruel, mas que naturalizamos a tal ponto em nossas vidas que sequer pensamos que possuimos: O medo. A disciplinarização meio que forçada pela naturalidade da ignortancia de nossos anseios nos transformou paulatinamente em pessoas receosas, indiferentes às próprias vontades e projetos. O que de fato levaria uma pessoa a colocar por 8 horas seguidas por dia a sua bunda numa cadeira pra ficar ouvindo reclamações de pessoas insatisfeitas senão o medo? Medo da mudança, de sair por ai, de pensar... Preguiça? Não, apenas uma grande dose de intolerancia para com sua capacidade, apenas uma dose de indiferença à sua necessidade mais elementar, essencial... E assim vamos nos esquecendo daquilo que nunca fomos para nós mesmos, talvez só em pensamentos ou em devaneios diante da brutal realidade da escravidão dos sentimentos perversos de caráter duvidoso, egoísta e simples... Cíclico e razo, vazio e insassiável. O que te faz querer, o que me faz querer, o que nos faz querer? O que é querer senão atender a vontade da coragem que grita constantemente dentro de você, de mim, de nós? Do bom senso, da paz interna em saber que isso tudo ao qual estamos sujeitos, e pelo qual não fazemos respeitar a nós mesmos, não passa de vazio, de totalitarismo da vaidade e do orgulho?
Saibamos atender o que mais queremos. Saibamos ser isso tudo que queremos ser... E eu acredito, ainda, que o que todos querem é o próprio bem. Porém, esse mesmo bem foi desvirtuado e confundido com egocentrismo. Vivemos por que estamos em relação, caso contrário comeríamos os olhos uns dos outros, ainda que esta realidade não esteja muito longe de acontecer literalmente. Queiramos então viver corajosamente a nossa humildade em reconhecer que não somos nada se não somos tudo uns com os outros.

Felipe Ribeiro

À única.

2009-04-25T08:08:00.000-07:00

Há vida no caos...
Há paz no caos...
A paz é uma estaca no olho do furacão...
Rodeada de desesperos...
De portas fechadas...
De velocidade nauseante...
De flechas salpicando venenos...
E você tendo que se virar...
Há vida no caos.
Há paz no caos.
O que se propõe é o que importa...
Mesmo estando voando em meio aos escombros...
Mesmo estando fora de si...
O que se propõe...
Ser mais de si...
Aceitar acreditar
Se permitir
E se fincar
Na mudança.
E se findar.
Na ignorância de não ser mais do que se é...
Cada vez mais...
A todo o momento.

Felipe Ribeiro

A jaula aberta.

2009-04-22T20:51:00.000-07:00

Chorar pelo tempo perdido em brigas, indiferenças e afins é fácil, difícil é você aceitar o quão estúpido foi em perder tanto tempo com esse tipo de empreendimento. Esse é o tipo de coisa que aceito facilmente, mas mesmo assim, devo confessar, ainda me dói. É aquela história de catarse... Ela estava recomeçando na medida em que esvaziava mais e mais copos. Na verdade acreditava apenas estar criando justiça para comigo mesmo, algo como um tribunal em minha vida que decretasse que eu estaria condenado a beber e a ser infeliz por um prazo estipulado pela força da lembrança da cagada feita, algo do tipo que perdurasse até que me redimisse e me fizesse voltar a ser mais uma vez a mesma e velha pessoa de sempre; ou seja, aquela livre para errar e livre para aceitar seus erros como uma espécie de permissão permanente que a vida traz a todo o instante em que você se atreve a viver.
O atrevimento, ao meu ver, é libertador. As pessoas admiram os atrevidos confundindo-os com os corajosos e duros de caráter. Eu acredito que o atrevido não é corajoso, mas apenas honesto para consigo, ele apenas cumpri um compromisso firmado a base de sinceridade por e para si mesmo. A maioria das pessoas são medrosas, não almejam nada por conta própria, são infiéis a si mesmas. Sinto pena desse tipo de gente. Nunca sentirão o gosto da vida e das possibilidades escondidas em si mesmas e que nem sonham possuir, do projeto autentico que só o atrevimento pode trazer. Abdicarão o auto-conhecimento em nome da ilusória e comoda segurança. Um brinde a todos os cagões, eles me fazem sentir menos miserável e infeliz. Digo com toda a confiança que antes infeliz do que escravo da segurança ilusória que o medo teima em confundir quando chama de prudencia. Peço outra cerveja. Bebo outra garrafa. Recomeça a catarse expurgadora das lembranças que outrora foram vividas verdadeiramente com todo o atrevimento de que necessitavam para romper a barreira fria da trivialidade murcha e mortal.
A vida é assim... Valorizamo-na quando perdemo-na. Não deveria sê-lo, mas só assim para aprendermos algo na vida... Como um querido amigo meu me disse uma vez (na qual foram suas ultimas palavras dirigidas a mim depois de saber que ele morreria alguns meses depois) : Só se pode aprender por duas vias nesse mundo; pelo amor ou pela dor. A escolha que fazemos não importa, o que importa é termos humildade em aprendermos a mudar com aquilo que aprendemos...

Felipe Ribeiro.

Ao que clamo!

2009-04-17T17:00:00.000-07:00

Olhe então para o seu lado.
O que não lhe é permitido.
Procure imaginar apenas o que não está.
E verás o infinito.
Talvez quem sabe vislumbraria um pouco.
Das barbas do gênio.
Das lágrimas do louco.
Do conflito e do tormento.
Mas para tanto teria que sofrer.
Com a dor e o ressentimento.
Para que tanto nisso pudesse crer.
No mundo dos firmamentos.
Pareceria loucura se não fosse invisivel.
Mas a loucura está em pensar demais.
E sentir de menos.
E quanto mais gosto eu sinto.
Mais afogado eu me encontro.
Nos gestos, nas luzes...
No estrondo.
E, senão vejamos...
Partilhamos da banalidade.
E por ela nos esqueçamos...
Do quão frutífero é a vontade.
De querer, no mínimo querer...
De se ter o mínimo.
E sonhar com no máximo o impossível.
Naufragar no veio, cuspir o sal.
Partir da ausência.
E buscar o essencial.
No caos do improvável...
Ter o sonho dos bravos.
Que não somente buscam.
Mas tornam-se real.
Aquilo que não pode...
Aquilo que não pode...
Por que não poderia?
Qual a regra, a mais valia?
Por que não pode?
Qual o medo que explode?
Qual o medo que lhe implode?
Qual o fantasma que o sacode?
Qual o chicote que te orienta?
E que direciona todos os seus movimentos?
Buscai aquilo que te alimenta!
E não o porque do seu sofrimento.

Felipe Ribeiro

Ao que busco!

2009-04-07T21:39:00.000-07:00

Andando na avenida...
Suando ao sol...
Buscando a vida.
Ou um poema imortal.
Sentando no banco...
Caçando a razão como um chacal...
Buscando o quando...
Ou um poema banal.
O que viesse...
O meu atiço...
O que me marcasse, quem sabe...
Apenas isso.
Mas eu era só.
E mais uma vez gritei
Mais uma vez virei pó
Mais uma vez chorei.
Penei
Amargurei
vivi
ri
sofri pra não sofrer
Por um gosto que pudesse
Fazer em mim feliz o viver.
E não o não
Do em vão
Da auto comiseração
Solidão.
Era isso... mais uma paixão.
Tola, fresca, barata... Imunda
Fétida, gasta...
Sagrada.
Profunda.
Nua.
Crua.
Insana.
Profana.

Felipe Ribeiro

Gênios perdidos.

2009-04-04T05:50:00.000-07:00

Certa vez, cansado de esperar com uma senha na mão o atendimento de mais uma instituição estatal falida de serviço jurídico, me sentei numa praça lotada de gente que ia e vinha e fiquei a contemplar as coisas... Você sabe, as coisas... Os pombos brigando por um pedaço de salgado jogado fora, as velhas gordas e fumantes esperando o ônibus no ponto entupido de gente, os rapazes com suas pastas e seus perfumes baratos que poderiam jurar dar alguma esperança de dignidade para aquelas almas perdidas, as mocinhas que iam e viam com seus rebolados que quase diziam desesperadamente "socorro me dêem uma alma"... Enfim, foi numa tarde dessas que pude ter a sorte de escutar uma conversa entre dois distintos cavalheiros que com bastante dignidade fumavam seus baseados tentando se livrar de uma provável ressaca. Poderia dizer que de uma forma até romantica eles estavam tratando de filosofar a respeito do mistério do mundo. Era mais ou menos assim:
-Cara... Que que é a vida ô meu!
-Vixe... Vixe!
-Cara... Que doidera!
-Vixe, vixe!
-Que doidera...
-Cara... a vida é isso ae...
-Heim?
-Viche... Nu!
-Heim?
-É isso ae ô... O ar, olha o ar... quando ce bota pra dentro ce come a vida...
-Heim?
-É... porra, o ar, é.. isso ae!
-Viche! É...
-Num é?
-Viche... é...
-A vida tá ae ô... Olha ela ae!
-Vi... Porra... ce tá me tirando!
-Tirando o que rapaize... olha ela ae!
-Hum... é... to oiando...
-Viu?
-Soah...
-Viche rapaize... veio com tudo agora!
-Heim?
-Ela vei com tudo!
-Ahhh... vai se fudê...
-Viche, viche...

De uma forma um tanto quanto satisfatória eu vi ela vindo com tudo. E aquela tarde ficou mais saborosa, de certo modo, mais saborosa. O mundo está cheio de gênios, foi a minha conclusão.

Felipe Ribeiro

Mulher

2009-03-29T21:41:00.000-07:00

Eu gosto da mulher.
Das pupilas puras
Dos suspiros que vier
Suas curvas nuas
Daquele cheiro suave, dormente.
Dos lugares frios.
Dos lugares quentes.
Da voz aflita.
Da voz carente.
Da voz que grita.
Do gemido.
Da barriga suada.
Da vontade de ser amada
E de tornar tudo um perigo.
Num sorriso.
Paraíso.
Paraliso.
Precipicio.
E no deleite nos arremessamos.
Morrendo na queda.
E por mais que esperamos.
Vivemos por ela.
Para ela.
Somente nela, em suma.
Toda ela.
O jeito de andar
Respirar
Falar
beijar
gritar.
Indiferentemente.
Ai esta.
Vida derrepente.

Felipe Ribeiro

Como perder um amigo e ganhar a paz.

2009-03-28T18:07:00.000-07:00

-Qual a sua opinião a respeito da atual conjuntura política dos EUA?
-Oh meu... vá se foder!
-Cara, você não lê os jornais?
-Porra... lá vamos nós de novo...
-Cara, é importante sabermos o que acontece no mundo, não? Onde está o seu engajamento político?
-Tá aqui ó... - Mostro-lhe o copo de cerveja.
-Cara... Enfim... Bom...
-Vamos lá, se esforce mais... Você sabe que pode ser melhor que isso...
-Como assim?
-Cara, aprenda a conversar com as pessoas... Isso que você está tentando comigo é papo furado, e você sabe disso. Pra que alimentar conversas vazias que não vão fazer a menor diferença para o mundo?
-Vazias? Acha que eu sou vazio?
-Mas é claro que acho.
-Com que autoridade você fala isso?
-Com a autoridade do meu saco que está prestes a explodir.
-Você é uma pessoa muito incoviniente... Você vive bebendo, vive calado, vive cagando pro que há de errado no mundo!
-Opa, com que autoridade você fala isso?
-Eu, não sei se você sabe, dou aula em um cursinho alternativo e filantrópico! Conheço as pessoas carentes que vão lá para melhorar a própria perspectiva de vida e...
-Meus parabéns. Pessoas carentes né, tá bom... Agora tenta me responder a pergunta que te fiz, não jogue na minha cara que você conhece a desgraça do mundo porque você não conhece.
-Eu tento mudar as coisas! E você, conhece a desgraça do mundo?
-Tenta o caralho! Você só tenta se enganar, só procura varrer a sua própria sujeira pra debaixo de uma aparência de bom samaritano, você é um filho da puta! Usa discursos humanísticos, bons discursos para tentar preencher a vida fútil e inútil que você vive constantemente. E já basta conhecer pessoas como você pra dizer que sim, conheço a desgraça do mundo. Você fede, cai fora da minha frente.
-O que?!
-Voce é uma anta... Cai fora da minhas vistas.
-Repete! Repete seu filho da puta!
-Vo-cê é uma an-ta...Cai fora das minhas vistas.
-Eu não vou brigar com você... Não compensa sujar minhas mãos.
-Tá bom, faça como quiser.
Passou-se um tempo, chegou outro amigo meu e começou:
-Cara... Vocês brigaram mesmo?
-Não.
-Então porque ele vive falando mal de você pelas costas?
-Porque ele se sentiu ofendido, porque ele tem espinha na bunda, porque a mãe dele é uma puta, porque o cachorro dele é um viado, porque a namorada dele o chamou pelo nome do ex... Enfim, vai saber. Todos nós avolumamos nossos problemas de uma maneira tão imbecil que o problema de um dirigente de estado pode parecer uma conversa produtiva, uma fuga necessária para liquidarmos com a nossa improdutiva maneira de nos portarmos perante nossos problemas pequenos e inúteis...
-O que?
-Nada... Pega um copo.

Felipe Ribeiro.

No escuro da tarde.

2009-03-27T20:17:00.000-07:00

Não consigo tirar os olhos da parede.
Sei que ao seu lado tem uma janela.
E fora da janela há uma vista.
E eu fujo dela.
Estou em frangalhos.
Nem meu vício me reanima.
Perdi a teia dos fatos.
Estou a deriva.
E lá fora esta a vista.
Pessimista ou otimista.
Esta lá fora.
Converso com meus medos de outrora.
Eles me definham cada vez mais.
E não posso ter acesso ao que sou capaz.
Pois já me esqueci do que era.
Já me esqueci do que fui.
E do que me faz.
Talvez nunca me vi.
Talvez nunca escolhi.
Talvez sempre fiquei a deriva.
Desse grande fluxo da loucura.
Do amor, da paz, da ira.
Coisas que nunca estive a procura.
Ou que talvez já tive contato e perdi.
Perdi na memória do fato.
No ato, no contato, no obstáculo.

Felipe Ribeiro

A fronteira.

2009-03-22T12:13:00.000-07:00

O que me limita não é o querer...
Esse sempre ultrapassa as barreiras
Como um fantasma ultrapassa a parede.
O que me limita é o poder...
Esse sim menor que as fronteiras...
As fronteiras do mundo, da rede dos sonhos.
Dos tão necessários sonhos...
Que adoçam o fel do murmúrio...
Que nos dá voz quando silenciamos
Que nos dá força quando precisamos
E ação quando paramos.
A prisão do mundo se desmancha no sorriso.
A visão do Todo se esparrama no aflito.
E tudo que nos cerca se refaz quando pairamos na sujeira.
Ha sonhos tão reais que duvidamos que o sejam.
E eles estão ai, o tempo todo, nos confundindo.
Nos fazendo sofrer pelo prazer do pranto.
Nos fazendo crer que há encanto.
E esse é tão real quanto nosso próprio sonho.
Por mais que ele o seja banal.
Ha momentos que, expelindo...
Ele se torna carne, dentes...
Febre e sorriso.

Felipe Ribeiro

O Balde.

2009-03-19T21:39:00.000-07:00

A corda estava esticada ao máximo.
E na ponta alguém empurrava a manivela.
Fez-se um estrondo.
E o choro da corda sendo enrolada aumentava a esperança.
Por fim o balde trazia apenas poeira.
Não havia naquele buraco água.
E todos sabiam disso.
Mas no entanto alguém ousou empurrar a manivela.
Alguém ousou fazer chorar a corda.
Alguém ousou fazer o estrondo.
Alguém ousou tirar o balde.
Alguém ousou tirar-lhe a poeira.
E amarrá-lo em outra corda.
Jogá-lo em outro buraco.
E puxar água.
O balde era o mesmo que outrora carregava poeira.
Só estava no fundo do poço seco.
Esperando para ser puxado
E usado naquilo que fora feito para fazer.
As coisas inanimadas dependem da escolha alheia...
Para se tornarem úteis e animadas, meio vivas.
Esses seres meio vivos ajudam os vivos inteiros.
Mas os vivos inteiros nem sempre ajudam seus semelhantes.
Talvez dependam de escolhas alheias ainda
Para se tornarem úteis, animados...
E deixarem de ser meio mortos...
Ou tão menos vivos do que um morto inteiro.

Felipe Ribeiro

Ligeira Esperança.

2009-03-17T22:17:00.000-07:00

Há em todos uma vontade.
Há em todos um querer maior que as forças.
Há nisso tudo uma ligeira esperança.
E é nela a quem todos confiam.
E é nela a quem todos se agarram.
Há nas manhãs a melancolia do açoite.
Há nas tardes a melancolia do relógio.
Há nas noites o desespero do açoite da manhã.
E nos agarramos mais ainda na ligeira esperança.
O mar de tolices que quase engolem a ilha da razão.
A montanha de tolices que tampam o sol da ilusão.
E vivemos na sombra de nossos medos.
E todos os nossos medos são nossos sonhos mais profundos.
Ligeira esperança...
Está dentro de nossas mãos fechadas...
E nossas mãos não se abrem, estão congeladas.
Paralisadas, enterradas no gelo seco da vergonha.
Da vergonha de ter sonho.
Da vergonha de ter medo.
E da própria vergonha de ter vergonha.
Há em todos nós a vontade...
E a vontade de ter vontade própria.

Felipe Ribeiro

Ao bêbado.

2009-03-16T18:38:00.000-07:00

Ele tinha os olhos apertados
Pequenos, como se vissem luz
O tempo todo.
Ele balançava pra frente e pra trás
Quando ficava parado
E ao andar parecia uma garça
Com o S de suas costas.
Sempre que era chamado
Sorria sem mostrar os dentes
E seus olhos quase se fechavam.
Rugas corriam pelo pescoço vermelho
E quando sorria mostrava rugas profundas.
Vestia a mesma roupa durante semanas
Meses quem sabe.
Um fedor acre, ardido
Misturado a um forte cheiro de alcool
O preenchia por inteiro.
Suas mãos inchadas, suas unhas pretas
seus pés imundos
Seus chinelos gastos
Tudo nele fedia a isso.
E quando o chamavam ria sem mostrar os dentes.
Nunca consegui entende-lo.
Só ria quando chamado.
Talvez ele ainda ria por saber que ainda não desaparecera de vez.
Pode ser, pode não ser, nunca se sabe.
Nem nunca ninguém perguntou o porque de seu sorriso.
Nem nunca perguntarão.
Pra que?
Deixe estar rindo enquanto se lembra o que é sorrir.
Enquanto isso ele fica parado, como pode.
Nem pra frente, nem pra trás.
Mas sim hora pra frente, hora pra trás.
O que esta em torno, não importa.

Felipe Ribeiro

Sobre o que quer que seja.

2009-03-14T21:39:00.000-07:00

Haviam as moscas e, claro, seus zumbidos. Havia também o calor e, claro, um sol de rachar. Havia também a preguiça e, claro, a casa desarumada. Havia o suor e, claro, o fedor. Não havia mais nada apesar de tudo. E, apesar de tudo, não havia mais nada. Tanto faz. Os pensamentos apenas rastejavam. O tempo virava pó. Bom, isso não é lá uma novidade, na verdade nem mesmo a escolha que eu tinha feito era uma novidade. E, na verdade, nem tinha escolhido nada, ou, quem é que pode saber, havia apenas escolhido pelo nada. O fato é que não sei porque havia ali um leve cheiro de novo. Ouvi o chuveiro. Taí uma novidade. Escutei uma voz feminina cantando alegremente enquanto eu me esforçava para lembrar quem é que estava usando o meu chuveiro. Não me veio nada na mente, o que não era novidade. O jeito era esperar a surpresa. A porta do quarto se abriu e me aproxima uma jovem com cabelos encaracolados, ruivos, com seus grandes olhos negros e curiosos e seu belo sorriso aperolado. Magra e branca como a porcelana da minha privada. De fato, foi uma visão agradável. Desagradável foi eu não ter me lembrado dela. Ela tira a toalha que enrolava seu corpo e, muito naturalmente, começa a falar comigo enquanto se vestia:
-Sabe, fazia um tempo que não acordava de manhã... Na verdade, nunca acordei tão bem quanto hoje... A festa ontem foi muito pra mim, nossa, bebi horrores! Eu realmente tenho que parar com isso... Falar nisso, muito obrigada por ter cuidado de mim. Ahh, estamos quites, eu cuidei de você também, direitinho.... ahahahaha. Você parece um menininho Felipe... Não, claro, não fisicamente falando, mas, sei lá... você chorou ontem, não se lembra? Bom, na verdade, nós choramos... Daí depois, bom, daí depois... ahhh você sabe... Obrigada... Felipe? Felipe, tudo bem?
-É... sim, sim, to bem sim...
-Desculpe, to falando muito e de manhã a gente precisa é de paz... - Veio e se deitou junto a mim.
-É... paz...
-Você sempre fala pouco assim pelas manhãs?
-É... sempre.
-Você é engraçado... Vou fazer o café, posso?
-Vá em frente, vou tomar um banho.
A água descia fria. Aquilo não poderia ser real. Me esforcei ao máximo para me lembrar da noite anterior. A julgar pela minha ereção e pelo cheiro de xampu feminino que estava grudado em meu peito e que impregnava meu nariz poderia jurar que eu transei com aquela moça e que ela passou a noite deitada sobre mim. Bom, foi só uma suposição, o que mais me apavorava era o fato de eu não saber o nome daquela moça por quem eu jurava estar na eminencia de me apaixonar. Bom, até ai tudo certo, é assim na maioria das vezes quando nos apaixonamos: Não sabemos nada a respeito da pessoa. Deve ser por isso que é tão bom. Tomamos o café, ela continuava a falar, falar, falar e falar. Eu continuava a não entendê-la e a não entender o que se passava em mim. Admirava-a aos poucos. Então ela beijou a minha testa e foi embora. Acabei meu café sozinho. Havia ali a dúvida e, claro, a angústia. Havia também o alivio e, claro, um pouco de paz. Havia também, de certa maneira, a certeza de que vivi uma coisa boa, mesmo não me lembrando de nada, e, claro, a sensação de que deveria fazer algo para que aquilo perdurasse. Corri atrás da ruiva antes de ela chegar na rua. Já estava em seu carro, corri e bati no vidro. Ela riu pois eu estava de cuecas. Enfim, pedi seu telefone, ela me passou o número e eu liguei no outro dia.

Felipe Ribeiro

Do desperdício nosso de cada dia.

2009-03-13T15:04:00.000-07:00

Ela fazia de um tudo pra não ser enxergada. Ele por sua vez, não ficava atrás. Ambos ali ficavam calados, parados, esperando a chuva do lado de fora da janela ou algum barulho para puxar, quem sabe, algum assunto. Assim descobriram que só havia o tédio, como se soubessem que o mundo não mais mudasse naquele momento. E, nessas circunstancias, ambos assumiam o compromisso de não esperarem mais nada um do outro, nem mesmo de si mesmos. Bebiam prostrados, de frente um para o outro. Ela com seu cigarro, ele com seu copo de plástico sujo de vinho barato. Ai veio o olhar, logo em seguida as sombrancelhas dele ergueram-se como se disessem "então, é isso?". Ela deu um leve sorriso e uma leve balançada de cabeça como se afirmando "Sim, é isso." Ele então deu de ombros, concordando com aquilo tudo. Ela virou o olhar para o lado, para a parede, para o nada, esperando ele olhar para outra coisa. E assim o fez. E assim acabou-se a noite, a oportunidade, a mudança, a possivel catástofre ou, quem sabe, o milagre que eles tanto procuravam um para o outro.

Felipe Ribeiro

Casca Oca.

2009-03-11T21:13:00.000-07:00

Eu sou uma casca oca
Movida pelo faro
E pela intensa vontade
De agarrar a própria alma.
Eu sou uma casca oca
Que só consegue agarrar a sombra
De seu sonho mais real.
E a alma fica sempre a frente
De mãos dadas a minha paz
E eu nunca as alcanço.
Eu sou uma casca oca.
Movida pelo suspiro.
Pela simples curiosidade
De querer sentir o gosto
Da minha força.
E ela estará lá, sempre a frente
De mãos dadas com a minha paz e a minha alma.
Sempre me chamando
Sempre correndo
Mas sempre deixando os rastros
Que chamo de esperança.

Felipe Ribeiro

A sentença.

2009-03-06T14:52:00.000-08:00

Andei brincando com a minha dignidade.
Tiro ao alvo.
Acertei-a bem na testa.
Do sangue que jorrou só restou a casca.
Seca, preta, fétida.
E da crosta veio o nada.
Cheio de cor, som, sabor...
Cheio de amor, surpresa, encanto
E tédio.
Tédio em cima de uma casaca vermelha.
Com pequenas bolinhas verdes.
E de longe se ouvia uma gargalhada,
Feminina, hedionda e satânica.
E de perto se via as luzes em redor
Se movendo pra lá, pra cá...
Me deixando cada vez mais tonto.
Não havia nada ao que se agarrar,
Estava consumado, todas as luzes,
Todos os sons, todos os cheiros.
Da crosta surgiu o nada
Carregado de cores, de amores
De feições rídiculas, vazias.
E de longe, só de longe.
Se via o que escapava.
E era quase que tudo
Dentro de um vento, de um ventre.
Estava mudo.
Nem mais gritar poderia.
E logo a garganta acumulou o susurro.
E o fundo veio como uma pedrada.
Da crosta fria e dura, quebradiça.
Surgiu o nada.
E do nada, veio a mim o fundo.
E o fundo veio como uma pedrada.
Bem dada.
No mundo.

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 3.

2009-03-01T14:00:00.000-08:00

-Oi... - Me disse a "moça" olhando de lado pros meus olhos enquanto cruzava as pernas naquele banquinho de madeira grudado no chão e que ficava perto do balcão.
-E ai meu chapa... -Respondi para a "moça".
-Então... Não vai me pagar uma cerveja?
-É claro que não...
-Ahahaha, voce é um grosso, sabia?
-Tranquilo...
-Sabe, não se ve muitos homens assim por aqui...
-É mesmo? -Dei uma olhada ao meu redor, de fato, não havia homens, bom, pelo menos em genero havia em peso, mas homens no sentido que se costuma restringir o termo, de fato, haviam poucos... Tirando eu e, talvez, o barman, o restante parecia de fato gostar da fruta que eu carregava nas calças... Na parte da frente das minhas calças, que seja claro...
-Tem certeza de que deveria estar aqui gato?
-Agora que voce me falou, tenho certeza de que não deveria...
-Então porque esta aqui?
-Bom, vim acompanhando um amigo, olha lá, é aquele ali oh!
-Ahahahahahha... Seu amigo vem aqui direto...
-É... Bom, que sacanagem de mal gosto heim?
-Sacanagem porque? Não gosta de viados?
Nesta circunstancia eu deveria tomar muito cuidado com o que saia da minha boca, antes que me obrigassem a colocar algo dentro dela...
-Não tenho nada contra, mas é que eu estava a procura de uma mulher...
-Aqui todos temos alma de mulher...
-Bom, não me interesso muito pela alma, se é que me entende...
-Escuta, mulher é um bicho muito estranho... Nossa, são muito problemáticas...
-É, eu to sabendo, aliás meu chapa, é desse tipo de problema que eu gostaria de topar, entende?
-Me chame de Isa...
-Tá bom, Isa... Isa de Isaque?
-Não né, Isa de Isabella, com dois "ls".
-Que seja...
-E voce, como se chama?
-Me chamam de Frank.
-Francisco?
-Não, meu nome não tem nada haver com Frank, é apelido...
-Hummm.
-É.. enfim, eu tenho que ir, aqui não tem o que eu procuro, pode me fazer um favor?
-Claro, qualquer coisa...
-Ótimo, avisa ao meu amigo que eu sai, fui arranjar problemas em outro bar...
-Tá bom... Obrigada pela cerveja viu!?... -Sim, ele tentou ser sarcastico.
-Tudo bem campeão!

Felipe Ribeiro

Passos na noite.

2009-02-28T20:29:00.000-08:00

Queime meus sonhos
Com seus lábios impuros
E as palavras mais frias
Que como a um susurro
Destroem a minha vida
E corroem o meu mundo...
O meu mundo...

Fria e escura
São as noites vazias
Das lembraças ingenuas
Do calor do futuro
Dos meus absurdos
louváveis absurdos

Esperança não tenho mais
O que me sobra a essa hora
Das vaidades mortas
É o nunca mais
É o nunca mais

Pego a estrada noturna
Ando olhando pra lua
Esquecendo a cada passo
Meu cansaço...
Meu cansaço...

Felipe Ribeiro

Pelas noites.

2009-02-23T11:28:00.001-08:00

Lá estava ela...
Fria, parada, me esperando...
Ou quem sabe qualquer outro
Que fosse ao seu encontro...
Mas só estavámos nós...
Sós, um aguardando o outro...
Bastava me aproximar e botar a coisa toda pra funcionar...
Bastava eu agir...
Bastava eu...
Bastava...
Basta!
Não poderia mais aguentar esse estado de coisas.
Aproximei-me munido de coragem,
De vontade,
De esquecimento.
Peguei-a, estava fria...
Pus ela para funcionar...
Não funcionou como eu queria.
Mas me obrigou a olhar para algumas coisas.
Coisas fora de foco, fora das vistas...
Fora de qualquer intenção que eu poderia sugerir.
Ela funcionou, para mim...
Mas ao contrário.
Quanto a ela...
Retornou ao seu esconderijo...
Fria, como sempre fora.

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 2.

2009-02-18T16:23:00.000-08:00

Ahhh... quarta feira, seis e meia da tarde... Onibus mais do que lotado. Enfim, não se podia fazer muita coisa a não ser se equilibrar pra não enfiar a cara no suvaco da gorda alta e loira e de meia idade à sua frente... Fora isso aquela sensação de estar sendo espoliado, de terem enfiado uma faca no meio dos seus bagos e arrancado toda e qualquer manifestação de descencia própria que estaria em algum canto da consciencia. Eis que sai a gorda alta e loira e de meia idade e dá-se lugar a dois adolescentes, ambos usavam bonés coloridos, um litro de gel no cabelo e muitas espinhas na cara, e claro, só pra constar, conversavam muito, muito, muito alto... Aquela sensação de nausea, aquele pensamento cortante e constante: Deus, onde estava a minha coragem de ir a pé? Não pude deixar de ouvir a maldita conversa... Na verdade nem podia deixar de ouvir, não porque era uma conversa interessante mas sim porque simplesmente eu estava entre os dois... Cristo, onde é que a gente consegue forças para não perder a cabeça? Enfim... Lá vai a conversa. (sim, parece contraditório eu ter decorado toda a conversa, mas, como voces verão, ela é muito simples e por deveras repetitiva...)
-Cara! Puta que pareo, PUTA QUE PAREO!
-Fala maluco!
-Cara.. tipo assim, puta merda meo!
-Só... Também acho! Depois do que o professor falou pra Jaqueline... Meo, eu teria estourado a cara dele!
-Não cara, tipo... Foi foda!
-É... Cara... a Luana é uma gata heim?
-Pode crer... Só de ter beijado ela eu notei que ela é de boa...
-Qualé cara? Voce ficou com a Luana?
-Ihhhh, tá por fora... Pego memo!
-Ahhh cara, vai tomar no cu!
-Sério cara, to te falando...
-Nó... que paia heim? E o Diego, ficou sabendo?
-Que isso cara, lógico que não, deerrrrr!Ce acha que eu vou dar bobera assim? E outra cara, a Luana é de boa demais...
(nota mental, de minha parte, essa Luana era uma puta... voltando com a conversa.)
-Só...
-Cara, essa bosta de aparelho é uma merda! (nota mental, de minha parte outra vez... Redundancia, voltemos com isso.)
-Só...
-Fode com os beijos! De vez em quando eu arranco umas lascas do beiço das muié...
-Só...
(nota mental... Socorro!)
-Cara... Que paia... porque voce não pode ir lá em casa?
-Foda cara... Minha mãe grilou véi! (aqui tenho que fazer outro parenteses... em toda a conversa essa foi a frase em que mais se falou em tom baixo...)
-Foda...
-É.. foda demais...
-É...
-É... Falou fi, depois a gente se ve...
-Ou, falou...

Nesse momento uma cadeira se esvaziou na minha frente. O adolescente que ficou no onibus sentou-se nela de uma vez, quase sentando no colo da senhora que estava sentada antes. Eu estava carregando uma sacola plástica de um supermecado... Essa sacola pesava 4 quilos... Cheio de areia pra gato... Não fiz nada. Dei o sinal e desci. Mais pobre, mais sujo e mais infeliz.

Felipe Ribeiro

Baboseiras de uma tarde de domingo.

2009-02-13T10:35:00.000-08:00

Enfim, era um dia como outro qualquer... Levantei cedo, lá pelas três horas da tarde, peguei algumas moedas para ir até o mercado comprar uma aspirina pra minha bruta ressaca de dois dias... Claro, também queria colocar alguma coisa na barriga, o que fez com que a busca por mais moedas durasse mais uma hora e meia. Enfim, sai de casa para ir ao mercado. A rua estava vazia, a não ser por um homem que ia na mesma direção que eu, um homem negro, forte, sem camisa, só de bermudas, chinelos e uma lata de cerveja numa das mãos. Até ai tudo bem, o que me chamou a atenção foi um muleque de seus 12 anos andando numa velocidade absurda em sua bicicleta xingando todo mundo por quem passava fino. Passou por esse homem e o chamou de angolano, veio pra cima de mim com a bicicleta na fina, não sai do lugar, me chamou de viado. Bom, neste sentido alguma coisa me subiu a cabeça, talvez raiva ou algo do genero, mas algum comando me fez dar um chute na roda traseira da bicicleta do garoto. Nem vi o que aconteceu, não virei pra olhar, mas ouvi o barulho do ferro da bicicleta estourando no asfalto... depois um grito, depois um choro e depois mais alguns xingamentos, dessa vez dos tipos "filha da puta, corno, desgraçado". Onde foi que ele aprendeu tal vocabulário, na escola? Enfim, cheguei a conclusão de que não era comigo e continuei meu caminho. Ao voltar pra casa o garoto ainda estava na rua chorando. Pude ver o estrago, bom, foi pouco, merecia mais, mas pra ele tava bom. O garoto chorava e pagava de santo na frente de sua casa. Quando me viu chegando apontou pra mim e chamou pelo pai. Pensei, poxa, até que enfim um pouco de diversão. Engoli essas palavras ao ver o tamanho do sujeito. O cara era enorme! Respirei fundo, alguém tinha que fazer alguma coisa! Fiz o que estava a meu alcance, me virei e corri, corri o máximo que pude. O pai do pequeno filho da putinha estava de moto, logo me alcançou. Pulei um muro na tentativa de escapar dele, mas não deu muito certo, ele me puxou pelas calças e me arrastou pra baixo. Depois disso não me lembro bem quantos socos levei, ou o quanto a minha honrada mãe foi injustiçada, só sei que a dor de cabeça que tinha por conta da ressaca havia sumido, dando lugar a uma dor aguda no nariz que me fazia lacrimejar toda vez que tentava respirar. Voltei pra casa com apenas um olho aberto, passei pelo garoto da bicicleta, ele sorria e apontava o dedo pra mim. Pensei, o que é um peido pra quem já esta cagado? Dei-lhe um cascudo e um pontapé na bunda. Nem precisa falar que sai correndo pra casa antes mesmo de o garoto reclamar com o pai outra vez. Cheguei em casa, tomei a aspirina, comi os dois pães que pude comprar; fui ao banheiro e limpei minha cara, ou o que havia sobrado dela. Neste dia cheguei a conclusão de que nem sempre os mais fortes ou os mais justos vencem nesse mundo. Um mundo meio injusto, não acham?

Felipe Ribeiro

Sobre a verdade. (parte 2)

2009-02-07T14:51:00.000-08:00

O homem, simplório como era, não pôde entender de imediato o que o velho quis dizer... Saiu da caverna tomando mais cuidado para com os degraus, não só porque temesse cair, mas antes porque sabia o que era a dor de cair de uma escadaria. Com o auxilio da prudencia ele enfim reparou que a cada passo que dava sentia o vento em sua cara, ouvia o seu som, seu frio, seu sabor...
Desceu a montanha se sentindo renovado de alguma maneira, olhou para os lados e viu a pobreza do vilarejo... Mulheres idosas carregando fardos de gravetos imensos que as obrigava a quase andar de gato, crianças barrigudas que ha muito perderam a graça de brincar e que agora estavam a ajudar suas familias com o trabalho na lavoura... Como ele não pôde enchergar todos esses abusos do mundo? Foi o que ele se perguntou... Então, de súbito, ele reparou em outro absurdo: O seu antigo problema era mais simples do que ele pensava... Sentiu vergonha, quis andar sem ver todos os horrores ao seu redor... Quis fugir, e assim o fez. Chegando a uma cidade mais próxima dali entrou em um bar, pediu uma cerveja. Um rapaz de seus doze anos o atendeu. Era sujo e seus olhos não brilhavam nada, nem tristeza, nem agonia, nem mesmo indignação. Não continuou com a cerveja. Sentiu que uma mão havia pousado em seu ombro. Ele se virou e viu uma moça, simples, vestida minimamente e com um olhar escandalosamente triste. Era uma antiga freguesa. Ela deu-lhe a oferta habitual. Ele começou a chorar. Como não poderia não reparar nos olhos dela anteriormente, das outras vezes? Se sentiu imundo. Saiu do bar, já era noite alta. Entrou em um hotel barato. Não conseguiu dormir. Um pensamento latejava: "Como pude ser tão egoista?". A verdade não lhe deu paz, ao contrário de como haveria de imaginar. Decidiu ir no Guru outra vez, aquilo ficara mais insuportável quanto antes. Ele queria a paz, e não o caos!
Chegando ao altar viu-se a mesma cena. O velho estava sentado na pedra. Olhava serenamente para o homem. O homem então lhe disse:
- Essa verdade é insuportável! Não é essa verdade que eu gostaria de ver!
O velho suspirou, sorriu, e então lhe disse:
- A verdade é que fazer o chá de boldo dá muito mais trabalho do que tomá-lo. Mas, quando se toma, todo o sacrificio se torna aceitavel. Voce quer tomar o chá, mas para tanto voce quer que alguém o faça para voce... Como pode isso? E quando ninguém mais cooperar para com as suas dores, como vai ser? Preferirá não tomar o chá e se acostumar com as suas dores, ou irá faze-lo?
- Não sei fazer esse chá...
- Ora, é tão simples! Colha as folhas, encha uma panela com água e esquente... Fazer o fogo é mais dificil, esse é o trabalho... Para que o chá fique bom, a água tem de ser fervida, e fazer o fogo não é facil...
O homem então entendeu alguma coisa disso tudo. Ficou com medo, ou uma súbita preguiça. Mas lembrou-se das dores, da aflição e do desespero. Resolveu pintar o quadro a sua frente com fortes pinceladas, dar-lhe cor, tom, forma. Como? Cada um saberia a melhor maneira de o faze-lo.

Felipe Ribeiro

Sobre a verdade.

2009-02-07T12:56:00.000-08:00

Havia um homem completamente perdido em vida, completamente amedrontado pelo simples fato de respirar e que não conseguia achar a clareza da verdade do mundo no mundo e em si mesmo. Procurou diversas fontes de prazer, mas tudo o tornava mais ansioso, vazio e rabugento. Parecia-lhe que tudo que costumavam dizer que era bom nesse mundo não fazia-lhe o menor efeito. Estava descontente com o mundo e consigo, desgostoso para com os sabores da existencia, cego para com as cores ao seu redor. Então este coitado descobriu que no alto de uma montanha havia um monge, um eremita que era chamado por todos ali de Guru, o clarividente, o grande mestre que poderia lhe auxiliar para o caminho da verdade e da luz.
Foi em busca desse homem com a promessa de salvação. Subiu os milhares de degraus até chegar ao templo simples escondido dentro de uma caverna. Lá dentro pôde observar que havia um velho sentado em cima de uma pedra plana, usando trapos velhos e sujos, tão sujos quanto sua barba amarelada e oleosa. O homem então se aproximou e disse:
- Ó grande mestre, vim de longe para saber da verdade do mundo, em busca de paz e equilibrio! Me diga, por favor, qual é a verdade do mundo?
O velho então o olhou com olhos serenos e, sorrindo, disse:
- A verdade é que chá de boldo é uma delicia!
O homem ficou muito nervoso, xingou e blasfemou contra o velho, prometeu se vingar da infamia e saindo da caverna pisou em falso e escorregou pelos degraus. Caiu por volta de uns trinta metros e desmaiou. Acordou num lugar umido e frio, amparado por uma coberta fina estava deitado sobre palha, ao som de estalos da fogueira que estava por ali a lhe esquentar.
Levantou um pouco a cabeça, sentiu que estava todo dolorido, e com muita dificuldade chamou por alguém. Logo se escutou uma batida de bengala no chão que se aproximava. Era o tal guru trazendo consigo uma caneca de madeira com algo quente que esfumaçava por entre suas barbas amareladas.
-Tome. - O velho lhe disse servindo a caneca ao homem.
Este, por sua vez assoprou e tomou. Era gostoso e logo fez se sentir melhor.
- O que é isso? - Perguntou o homem.
- Isso? É a verdade que tanto procuras. - Indagou o velho.

Felipe Ribeiro

Poema ao covarde

2009-02-01T12:04:00.000-08:00

Como se fosse um caminhão...
O rapaz sentiu que algo lhe trombava...
Empurando-o para a completa escuridão,
Das coisas mortas que lhe assombrava...

Prostrado ficou na cama
A esperar a calmaria
Suas dúvidas o queimavam como chama
E, cansado, por nada mais esperaria...

Começava a ficar insuportavel
Aquela sensação de sufocamento
Levantou-se, ligou o rádio...
Uma música para seu alento...

Na estação ouviu-se
Três e quinze da madrugada
Em seu coração sentiu-se
Como a uma presa em disparada

Ofegando, suando, se desmembrando
A razão ia se despedindo...
Logo o grito veio em pranto...
Era a vida lhe impedindo...

Impedia-lhe o controlar,
A sua vontade e o que tinha de ser feito...
Ele se sentiu a levitar...
Por entre o certo e o medo...

Fechou os olhos em lágrimas...
Desejou ser indiferente...
Assim como todos os párias...
Que compunham aquela gente.

Desejou enfim, desejar...
O banal
E ousou querer amar...
O que não o tornava como tal.

A responsabilidade tem seu preço,
E ele não estava preparado
Sentiu enfim desaparecer o peso
Pelo simples fugir ao Ato.

Afinal, é o que todos fazemos
Ele comodamente concluiu...
E o mundo continuou querendo
Quem por certo não admitiu...

Felipe Ribeiro

O balão sem ar...

2009-01-27T11:22:00.000-08:00

Ora, se não vejamos... Havia aquele cara completamente tapado, que não se dava ao luxo de tentar procurar por alguma companhia mais agradável do que sua própria mão e que, movido por um impulso de sobrevivencia da espécie, tomou uma medida drástica: Colocou seu nome e telefone em todos os banheiros femininos dos bares que conhecia, o que não era pouco...Não que ele fosse timido, longe disso, ele apenas não sabia lidar com isso que chamam de romance, flerte, delicadeza.. Fora isso, mais nenhuma atitude produtiva visando a reprodução de parte de uma possivel masculinidade ou respeito que ele por acaso poderia ainda ter por si mesmo. Passaram-se os dias e aquele sentimento de expectativa dava lugar a um sentimento frustrado de que nada daria mais certo, o que, de fato, ele já esperava antes mesmo de escrever seu nome e telefone no primeiro banheiro feminino na esperança de que alguma gorda carente, alguma feia desmiolada ou quem sabe uma moça legal porventura anota-se e porventura liga-se para o numero e, porventura, conversassem um pouco e quem sabe, porventura, trepassem um ou dois dias depois...
Então, dois meses depois houve uma ligação desconhecida em seu celular. Ele atendeu e se ouviu uma voz feminina e meio que ofegante do outro lado... A voz era bonita, suave...
-Alô!?
-Alô, é do telefone do Sérgio?
-Não...
-Desculpe, foi engano...
-Tudo bem, eu...
TUTUTUTUTUTUTUTU...
Enfim... a luz aparece as vezes só pra ofuscar mais os olhos dos que estão perdidos na escuridão. Enquanto isso, a gente se vira como pode, como se deve, e como se é permitdo a si mesmo se virar...

Felipe Ribeiro

Sobre o vinho...

2009-01-16T16:42:00.000-08:00

Então ele caminhou,
Sem receio rumo ao desconhecido...
E sabem de uma coisa?
Ele gostou do que não viu ainda
E adorou o que ha de vir e que ele ainda não sabe...
Qualquer coisa é melhor que a rotina fria e segura...
Qualquer coisa que se mova é mais viva que o tempo...
Qualquer aventura que se escolha viver é mais durável...
Ao sabor do vento!
Não há sabor mais leve do que o sabor da liberdade!
Não há vida mais breve do que a vivida com coragem!
Coragem de se tornar um com o todo...
Se tornar uma só parte!
Daquilo que lhe convém viver...
Daquilo que lhe foi...
Mas que sempre há de ser...
E sempre será!
Vive, pois, vive!
E não tema por se arrepender...
Nem ouse desesperar!
Vive, pois, vive...

Felipe Ribeiro

Pés molhados...

2009-01-15T16:43:00.000-08:00

As águas molharam os pés do sujeito...
Assim que se fez as primeiras ondas...
Assim que ele jogou a primeira pedra...
Assim foi quando ele sentiu o fato incontrolável...
Óbvio e imutável...
Da lei da ação e reação...
Não sabia bem se aquela pedra era apenas uma pedra...
Talvez simboliza-se apenas o ato...
Que o fez jogar com raiva...
E sentir de leve as águas vindo lhe pedir por piedade...
Sob seus pés...
O que era aquilo senão uma voz?
O que era aquilo senão uma súplica?
Não saberia dizer, mas era...
E a pedra agora afundada, perdida...
Fazia-se lembrar pelas ondas...
O sujeito então entendeu...
Que ela agora só estava ali na lembrança...
Ela estaria condenada ao esquecimento...
Afundando no fundo do lago...
Ela só estava ali na lembrança...
Porque ele cometeu um ato...
Simples ato...
Quem quer sentir o susurro...
Quem quer ouvir a voz...
Quem quer sentir...
Tem de agir...
Ele enfim concluiu...
A pedra agora estava esquecida...
Mas os pés estavam molhados...
E estavam começando a ficar frios..
Enrrugados...
Saia do lago, ele pensou...
E vá se secar!
E assim o fez!
Sujando-os de terra...

Felipe Ribeiro

Conversas pra boi dormir, parte 1.

2009-01-13T09:40:00.000-08:00

- ... Foi dai então que eu descobri que nenhum homem presta nesse mundo! - Me disse a moça bêbada naquela festa programada pra ser divertida...
- Sei... Tenho a mesma opinião... - Disse o cara que fingia ouvi-la, contando os segundos para que ela parasse de falar aneiras...
- Veja bem - ela continuou - não que todos os homens não prestem... Mas, é uma questão de tempo até voce achar a pessoa certa, não é?
- Aham... Deve ser.
-Você já achou a pessoa certa?
- Já.
- Conte-me como foi...
- Bom... Estava transando com ela, e dae paguei o que lhe devia, e dae ela foi embora, me deixando sozinho... Achei a pessoa certa ai, neste momento...
- Uma puta?
- Não, eu mesmo...
- Ninguém consegue viver sozinho... Lembre-se, você foi gerado por duas pessoas...
- Acidentes acontecem, que posso fazer? Colocar juízo na cabeça desse povo?
- Você é engraçado...
-...
- Quer dançar?
- Não.

Felipe Ribeiro

A prece.

2009-01-09T19:41:00.000-08:00

Cabo sem faca
Funda sem pedra
Arma sem bala...
Tocaia sem vitima...
Um belo exemplo de idiotia
Um belo Bundão!
Uma puta apaixonada
Espera pelo trem no ponto de onibus...
Regar a areia...
Enquanto o que há resseca...
Ao sol da indiferença, ao sol da solidão...
Doar, só isso que quero...
Doar essa coisa insustentável...
Fedida, que apodrece aos poucos...
De inanição...
Doar para não me livrar de vez!
Seria minha condenação acabar com isso
Que acaba por fim comigo
Que se exauri aos poucos,
Aos prantos.
Em meu peito, em meu ser,
Em meu coração.
E no final das contas sobrará a pedra...
Dura,
Pesada...
Imóvel...
Morta porque não vive...
Mas viva porque é morta...
Vivendo da morte...
Morrendo de vida...
Se enchendo de nada...
Se tornando tudo de todo...
Enfim, só!

Felipe Ribeiro

Gelo na brasa.

2009-01-09T15:39:00.000-08:00

As horas, os minutos, os segundos...
Escorriam como lesmas...
Sentado estava ali...
Consumido pela dor, pelo ócio...
Pela falta de esperança...
Pelo dócil...
Pela simples cumplicidade solitária.
Passavam-se as horas como lesmas apressadas.
E o bar se enchia de mais e mais seres...
Seres da mesma estirpe...
Com suas navalhas, suas mágoas...
Prontas para cortar...
O primeiro que quebrasse o silêncio...
O primeiro que quebrasse a solidão.
E lá estava eu... Quebrado, consumado;
Expurgado...
Claro.
Como a luz e a escuridão...
Frio.
Como a dúvida...
Quente.
Como o coração.
Esse ainda insistindo em bater...
Como batia a minha cara nas portas...
Como pendiam minhas promessas...
Como morriam secas as virtudes...
Como escorriam as águas tortas...
Do jogo das tristes festas...
Que eu jurava ser.

Felipe Ribeiro.

Sob as asas.

2009-01-05T18:09:00.000-08:00

Ora muito bem, então é isso?
Todo esse sangue,
Todo esse suor,
Toda essa dor...
É isso?
É isso a quem os otimistas chamam de paixão?
A quem os pessimistas chamam de ilusão?
Bela porcaria!
Me dêem apenas inspiração...
Só isso que peço...
Um pouco de magia...
Não as orgias homericas da provocação...
Não as garras afiadas do prazer...
Não a audácia do querer...
Não a pouca força de vontade do vicío...
Isso, é lixo!
Quero o ar, o ar para andar...
Quero o ar como meu chão...
E olhar para baixo e dizer "adeus!"
Adeus a mim, ao fácil,
Ao bruto,
Ao prático...
Voar por entre as sombras...
Fechar os olhos e sentir o frio,
Abrir os braços e sentir o vento,
Forjar o riso com mãos de barro...
Esquentar a pele com o alento...
O alento da libertação, exclusão...
Solidão!
Só nos resta isso...
Sofreguidão...
Perfumai a mão que lhe fere...
Escutai o ultraje que lhe confere...
Seja, enfim...
Seja, sujo...
Imundo...
De si.

Felipe Ribeiro

A reconquista.

2009-01-04T12:03:00.000-08:00

Como ousa a saudade me atormentar?
Se tudo aquilo que vivi não fiz amar...
Se tudo aquilo que vivi tende a durar
O momento do simples calar...
Do escorrer das lágrimas mortas
Por quem não tem mais a quem chorar
Da fiel angustia insólita
Que tende mais e mais a aumentar...
Da janela do sétimo andar...
Vi crianças passeando na rua
A sorrir, a brincar...
Do meu lado a chorar...
Vi aquela mulher nua
A gritar e soluçar...
Palavras frias e duras a cortar
Toda a minha perspectiva de me livrar...
Me livrar do asco sempre presente
Do meu louvor ausente...
No meu louvor ausente...
Para meu louvor ausente...
Ausente de dono
Ausente de ser
Cheio de "comos"
Vazio de "porques"
Ausente.

Felipe Ribeiro

Zyklon B

2008-12-29T02:04:00.000-08:00

Já são mais de 02 da manhã...
Não que isso venha a significar alguma coisa,
Mas, enfim...
É na madrugada que o ar esta mais calmo
Com silencio...
Com o frio...
E aquele resto todo...
Voces sabem, aquilo que sobra...
Aquilo que faz voce se levantar da cadeira...
Aquela força emaranhada e curtida pelo tédio...
E, por isso mesmo, tão saborosa.
Neste momento posso senti-la na garganta...
Talvez até mesmo atrás dos meus olhos...
Sinto aquele cheiro caracteristico...
Aquele gosto na língua...
O fim da dignidade...
Ou daquilo que alguém inventou...
Como sendo o maior de todos os caprichos...
A civilidade...
É.. acho que é esse o nome que deram pra tal coisa.
Civilidade, dignidade...
Isso tudo ai, essa convenção barata e vendida...
Oferta e procura...
Quem quer procurar isso é porque necessita disso.
Compra-se isso e vende-se uma imagem...
E ao vender a imagem o cara engorda o seu capital...
O seu capital de mentiras...
Essas forjadas com o molde do forçosamente aceitavel...
E enquanto isso alguém se degenera aos poucos
Cada vez que respira o ar da verdade do mundo
A verdadeira verdade da mentira...
Da hipocrisia necessária...
Que sustenta os alicersses da loucura diária.
Do mundo do faz de conta
Do faz de conta que esta tudo bem
Do tem que rir pra não chorar...
Alguém lembre que as vezes o mais triste de todos
É aquele a quem alegra o mundo.

Felipe Ribeiro

A brisa

2008-12-28T19:54:00.000-08:00

Por tudo aquilo que não ousei,
Por tudo aquilo que me fez desistir
De mim, de tudo...
Digo-lhes: Não foi em vão.
Tudo me deu forças,
Tudo me arrasou,
Tudo me tornou nada,
Tudo...
E, ainda estou aqui,
Na ativa, quem sabe?
Para que, vai saber!
Destruir o que sobrou?
Recriar o que acabou?
Sofrer pelo que ficou?
Vai saber!
A questão é que ainda estou aqui.
E sinto o tempo passar,
Passar como se fosse uma brisa,
Passar como se fosse o rabo de uma gata no meio de suas pernas.
Sinto-o leve, bem leve.
Talvez por saber que o intervalo que me resta
Seja apenas mais um intervalo aberto
Móvel e fresco na medida em que se queira...
E, por tudo ainda que há de vir,
Por tudo ainda que não sofri,
Mesmo que tenha aquela leve impressão de que vai ser a mesma coisa,
Por todo esse tédio que me come pelas pernas
Por tudo isso é que eu digo: Bem vindo.
Enche-me de algo, ainda que seja brisa,
Mas encha-me...

Felipe Ribeiro

Sobre o mundo

2008-12-28T09:17:00.000-08:00

- Cara... O que que é a paixão? - Me pergunta um rapazinho de seus 14 anos numa festa recheada de bebedeiras e músicas horríveis.
- Como é que é o que companheiro?
- Esse negócio de paixão cara... Eu acho que estou apaixonado maluco!
- Ah. Bom, porra... Vamos imaginar o seguinte - Bebo um grande gole de cerveja - voce esta andando de carro a 120 km/h e freia de uma vez e sai pelo para brisa todo arrebentado, sai rolando no chão se fudendo e se quebrando todo... Isso é a paixão.
- Porra... Mas que merda heim?
- É... isso mesmo, uma merda.
- Se a paixão é assim... Deus me livre do amor.
- O amor é um pouco diferente.
- Ah é é?
- É... No amor há cinto de segurança.
- Humm... - me disse o garoto me olhando com aquela cara de parede.
- Entendeu?
- Não.
- Ótimo... é por ae.
- O que?
- Nada, foda-se.

Felipe Ribeiro

Dia chuvoso

2008-12-20T09:11:00.000-08:00

Dia chuvoso...
Que culpa eu tenho?
Dessa melancolia?
Dia chuvoso...
A cadeira diz "levante-se"...
O corpo diz "deite-se"...
A alma diz "voe"...
Dia chuvoso...
O bom senso me diz para ficar em casa...
Apatetado bom senso...
Que culpa eu tenho?
Dessa melancolia?
Dia chuvoso...
A garrafa diz "beba-me"...
Os olhos dizem-me "chore"...
É o máximo que posso fazer.
É o minimo que posso oferecer.
Pra mim, talvez...
Ou seja lá pra quem quiser.
Que culpa tenho dessa solidão?
Dia chuvoso...
Acompanhe-me Paganini no rádio...
Que culpa temos meu caro?
De estarmos agora juntos pelo nada...
E pelo vácuo absurdo que nos atinge?
Que culpa temos meu caro?
De estarmos até agora mortos em vida?
Que culpa temos dessa chuva?
Desse maldito dia chuvoso?
Porque é que nos afeta tanto?
Que culpa tenho?
E eu sei lá...
Toda?

Felipe Ribeiro

Não pensei num título pra isso... Vejo depois.

2008-12-14T12:45:00.000-08:00

Ha dias que deveriam durar um segundo. De fato, pensando melhor, existem esses dias. Nós é quem não percebemos. Não sei ao certo se perdemos alguma coisa esquecendo de viver esses dias. Não sei nem ao certo o que é viver, porra. Isso depende, e muito, do grau de valorização que voce põe na vida. E esse grau de valorização depende e muito daquilo que voce vive. Digo, realmente vive, não fingindo para si mesmo que esta dentro do jogo e quer ser mais uma peça obsoleta que vive de engordar a própria vaidade. Entretanto, ainda assim não sei o que é viver, ou melhor, ainda não descobri ao certo o que me motivaria a tanto. À merda com isso também. Agora escrevo para não enlouquecer, ou quem sabe, para não viver a mentira que me espera do lado de fora do meu quarto, aquela mascara que criamos quando mais achamos que precisamos dela. Eis ai um bom momento de se refletir, de preferencia acompanhado por um copo de cerveja, uisque e um cigarro só pra rebater o vicio de se respirar um ar limpo. Em se tratando de esculhambação da vida não temos muito o que aprender desde que aprendemos, por hábito, a mentir a todo o momento para nós mesmos. Para os outros, que se danem, pois eles mentem para mim também a todo o momento. Retribuo na mesma moeda. Um "oi" quando gostaria muito de mandar para a "puta que pariu". Um "tchau" quando gostaria muito de dizer "não vá embora, quero fazer amor contigo a noite toda, não percebeu?" Só pode ser hábito. Ou medo. Mas o medo, a medida que não é superado, vira um outro hábito. Um hábito petrificante diria. Enfim, as palavras me fugiram agora. Vou caça-las e mais tarde, depois de mastigá-las e engoli-las vomitarei aqui de novo. Ou quem sabe, espero elas virem até a mim. Enfim.

Felipe Ribeiro

Sobre a dor.

2008-12-06T15:24:00.000-08:00

A vida dói.
O nervo exposto.
O dedo em riste.
O toque.
A dor.
A vida dói.
A alma em prantos.
A palavra perfeita.
O assimilar.
A dilaceração.
A vida dói.
A reminiscencia.
O prazer.
A saudade.
O desencanto.
A vida dói.
O vislumbre.
A esperança.
O tornar-se real.
A destruição.
A vida dói.
Em seu todo.
Dói.
Prazerosamente afeta,
Prazerosamente destrói,
Prazerosamente cria,
Constrói.
Por que a vida vive.
Além, muito além.
E, ao mesmo tempo.
Na dor da própria vivencia da vida.
A dor é amiga e inimiga.
Machuca, corrói.
Mas modifica.
Modela.
Fabrica.
Renova.
A estima.
E o resto do que sobra.
Da batalha.

Felipe Ribeiro

Vai entender!

2008-12-03T17:24:00.000-08:00

- Voce não imagina o que eu vou fazer na sexta Felipe!
- Realmente... Não imagino.
- Aquilo que voce tá precisando fazer a um tempão!
- Se suicidar?
- Não engraçadinho.. Vou fazer amor!
-Ah tá... isso.
-Te contei que estou namorando?
- ...
- O rapaz é lindo, inteligente...
-Meio miope também né?
-Como assim?
-Dexa pra lá.
-Então... Voce bem que me queria ha um tempo atras.. lembra?
-Não.
-Ahh seu sem graça! Claro que se lembra, até semana passada tava doido pra transar comigo!
- Olha.. de fato... não me lembro, mas se voce diz.
-Tá vendo Felipe.. voce ficou pra trás!
- Que bom... Maravilha... Agora me diga, quando é que voce vai me esquecer?
-Ahahaha... Eu já te esqueci, só estou jogando na sua cara o quanto voce é incompetente...
-Tá bom... Poxa.. que quer que eu faça? Me ajoelhe e te peça desculpas pelo insensivel filho da puta que sou?
- Não... só de te ver sozinho já me deixa satisfeita. Espero que voce morra na solidão Felipe!
- Tá... tudo bem. Boa sorte na sexta viu?
-Sorte?
-Claro.. Reze pro seu namorado estar completamente embriagado, porque se ele tiver um pouco sóbrio, um pouco que seja, ele broxa.

Quando abri meus olhos minha cabeça latejava e sangrava. A garrafa havia explodido quando a moça soltou com toda a fúria ela no meu globo. Não entendo as mulheres. Realmente, não entendo.

Felipe Ribeiro

sopro de vida

2008-11-23T17:25:00.000-08:00

De repente voce ficou longe,
Muito, muito longe.
De repente me deu vontade de gritar teu nome,
Seja ele qual for,
E de fazer voce me escutar, se virar e me olhar.
Apenas me olhar, apenas o olhar, o seu olhar.
E fazer voce notar e compartilhar por um segundo,
Apenas um segundo que seja,
A mim.
Mas voce foi se distanciando, se tornando pequena,
Invisivel em meio a multidão,
Aquela multidão apressada,
De problemas, evasões,
Atropelamentos que transformavam qualquer ímpeto
Em nada mais que angustia.
Aquela angustia dos que devem continuar
Mas que querem parar, simplesmente parar,
Apenas parar...
Por um olhar.

Felipe Ribeiro

Esperança no deserto

2008-11-13T09:18:00.000-08:00

Do que vale um não?
Se esse mesmo não não atinge,
Não aflinge,
Não compensa,
Não atormenta
E, simplesmente, não existe?
As mentiras que digo a mim mesmo são futéis,
Ignóbeis, hostis a algo que sinto plenamente.
Talvez só tentar concretizar a verdade seria o começo de seu fim.
E, por isso mesmo, muitas pessoas alimentam segredos.
Segredos que sustentam a maior parte de suas verdadeiras aparencias.
O medo da perda do respeito a si mesmo,
Da perda de algo construido por anos,
O medo, enfim, de saber que aquela verdade
Alimentada por segredos infertéis
Nada mais é do que mais um equivoco,
Um equivoco maior do que esconder a possibilidade
De reconhecer em si o que não é
E amadurecer gradualmente o que se é.
A escolha se baseia na crença... e na fé que botamos
Em nossos equivocos.

Felipe Ribeiro